#jour4

.

Écris moi.

Sous la canopée, je revis

Il y a entre les autres et moi une distance telle qu'ils en deviennent flous. J'ai toujours su qu'autrui était insaisissable – et moi inadéquate. Quand j'essaye de parler mes mots s'effacent. J'ai des lèvres bleues desquelles s'échappent des murmures. Des litanies d'insomniaque. L’écriture est alors un lieu dans lequel j’entre par effraction, sans le dire, parfois sans le savoir. C'est quelque chose qui se situe derrière le regard et en-deçà du réel. C'est la sphère capitale, la plus lointaine et la plus fondamentale. Mais j’ai créé ces filtres, je les ai tissés avec application, et de fil en aiguille je reste persuadée que les croyances façonnent les réalités.

Brassens

Facebook // Instagram

Qui monte une fois sur un ours n’a jamais peur. Ils n’ont rien demandé pourtant les ours, pas même aux astronautes russes parachutés du ciel avec un pistolet contre leur cœur, et la conscience que l’humanité serait sans doute mieux accueillie dans l’espace que sur leur propre planète. Ils n’y sont pour rien les ours, si moi j’ai peur. Je ne les écrase même pas dans mon sommeil : c’est un dragon avec qui je dors, les dragons n’ont plus besoin d’être assassiné durant leur repos, ils ne sont plus en danger comme les ours. J’ai peur bien sûr. Des araignées trop grosses et que le point noir par terre soit une fourmi. Peur d’être un échec, peur d’être un trompe-l’œil. Peur des forêts qui tombent et des gens devant chez moi. J’ai peur de mes humeurs, j’ai peur de perdre ma mère et de prendre tout ça pour des sottises. Je suis un ours.

Le 22 janvier 1969, à l’heure des premières expéditions réussies à l’Everest, l’on découvre une nouvelle piste de ski dans des circonstances loin d’être anodines. Deux alpinistes audacieux ont pris d’assaut le flanc de la montagne. Ils traversent une horde de sapins. Ils ne remarquent pas les traces dans la neige laissant suggérer une allure pataude. Tandis qu’ils s’appuient sur un rocher pour reprendre leur souffle, une ombre grande comme deux hommes s’avance vers eux. Un râle caverneux retentit derrière leur dos. Les deux hommes, terrifiés, s’enfuient sans demander leur reste. L’un ose jeter un coup d’œil vers l’origine de leur crainte dans sa course. Quelle n’a pas été sa surprise de voir que ce présumé ours n’était en réalité qu’un homme sûrement réveillé dans sa sieste ! Son ombre était trompeuse puisqu’elle doublait de volume en raison du rocher qui la grossissait. Le râle caverneux était poussé par un homme hirsute à l’apparence et au caractère d’ours. Ce Robinson était loin d’avoir une allure gracieuse ! Le parcours traversé par les alpinistes fut donc baptisé « La piste de l’ours ». Depuis, la piste est appelée « l’ours » (pour les intimes). Ainsi, les deux grimpeurs ont monté « l’ours » et sont sûrs de ne pas connaître plus grande peur que celle qu’ils ont connue ce jour de janvier 1969 ! Ils n’ont même plus peur des avalanches !