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Jour 13 - 30 jours pour Ă©crire
Il y a cette voix dans ma tĂŞte
Cette fois je me dis
Ă€ chaque fois je me dis mĂŞme
Cette fois elle ne m'aura pas
Le mental ils appellent ça
Je ne sais pas si c'est vraiment ça
Souvent critique
Le secret serait non pas de l'Ă©couter
Mais bien de l'observer
D'un angle nouveau
Et ainsi faire naître
Une collaboration.
.
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Tourbillons
« T’es toujours dans les nuages, Alice ! Redescends un peu ». Charlotte avait entendu cette phrase des milliers de fois. Non à propos d’elle, mais de sa jeune sœur qui, d’après les adultes qui les entouraient, avait la fâcheuse tendance à planer, à être dans la lune ou dans les nuages. Bref, quelque part dans le ciel où elle ne fallait pas qu’elle soit.
Comment faisait-elle ? Qu’est-ce qu’elle y voyait et à quoi pensait-elle ? Elle avait beau l’observer attentivement, guetter ses attitudes, elle ne voyait jamais le moindre signe de décollage. Elle était là , bien là , rien d’anormal…, puis plus là , plus là du tout en une fraction de seconde. C’était de la magie !
Mais voilà un jour qu’une tempête est annoncée dans la région. Depuis sa chambre, Charlotte entend ses parents qui en parlent «… ils ont dit historique à la radio… décorner les bœufs. J’espère que le toit va tenir le coup… et les petites, l’école ? Non… barricadé... tout fermé ». Le ton sérieux n’est pas habituel, assez pour inquiéter Charlotte. Comment le vent, même très fort, pourrait-il emporter le toit ? Et les cornes des vaches ? Et surtout pour les emmener où ?
En prévision de la tempête, elle attrape son carnet et dresse alors la liste des choses à faire :
« Enca de grand tourbillons :
attaché les lassey
ne pas metre la robe avec le chat bleu qui va se salire
aller tou les 4 dans le grenié pour tenire le toi
prendre a mangé si la tampette emporte oci le frigo
se mètre sou le grant li pour atendre, avec livre : le magissien d’Oz
prendre des cordes (ou des fiselle) pour attacher : le chat Gribouille, le balon dans la cour, Alice si elle es dans les nuages »
Elle se sent prĂŞte, la tempĂŞte peut arriver.
Ils seront détruits par la bête qu’ils ont créée
Elle avait toujours été un peu mélancolique, un peu à côté. C’était quelque chose dans le corps, dans sa chair même, qui la dévorait jour et nuit, qui lui dérobait son sourire et sa légèreté, les emportant ailleurs pour les rendre inaccessibles. C’était une bête précieuse et viscérale, qui s’abreuvait des plaies ouvertes. Qui grandissait avec sa tristesse. Quand la bête se réveillait, elle demeurait là , alors que tous les lieux devenaient soudain inhabités. Elle n’en est jamais revenue. Elle gardait, dans les moments où cette autre en elle surgissait, un objet serré fort entre les doigts – des clefs, un briquet, son téléphone ; comme animée par le besoin de se ramasser autour de quelque chose. Pour faire corps contre l’absence qui vivait à ses côtés. Elle avait créé les épines et les roses. Elle avait élevé une bête noire pour la protéger, pour contrer la solitude, les injonctions, les attentes que tout le monde avait placé en elle. Mais l’intruse était restée dans ses entrailles. La bête qu’elle avait créée, parfois, se taisait – mais ne disparaissait jamais, s’endormait seulement quelques instants, puis revenait se nourrir des soupirs de son âme en peine. Elle avait grandi avec, et sans qu’elle puisse s’en défaire, et sans qu’elle puisse vivre sans elle, la bête était devenue partie intégrante de son être, quelque chose de fondamental, d’aussi vital que destructeur, qui répondait à un besoin de définition identitaire à la fois illusoire et humain. Une masse sombre et silencieuse, qui lui volait sa voix et lui mangeait le cœur.
Propension à l'extatique Pêché mignon de transcendé Rien à foutre des rites, Moi je vis à vous en crever.
Allez viens frissonner sur mon sourire, Prie-moi, que je te dévore Nous l'avons déjà fait hier Et tous en demandent encore.
Laisse-moi te gorger d'un peu d'au-delà , J'ai trop d'ivresse à te liquéfier, Et si tu est doux, mon apôtre, Je t'apprendrai l'art de te laisser consommer.
Va mon bel agneau, saute à la gorge des autres, Je leur ferai mettre bas toutes leurs misères Et sur vos peaux en parterre, je bâtirai mon Église.
jour 13
de nouveau, vois-tu, tu me forces à l'après-vide
au grand jeu des échasses sauteuses je ne suis pourtant pas la plus dégourdie
la dure-mère me conseille de pédaler les pieds en dedans
pour me défaire progressivement de ma cuirasse de cycliste
elle ne sait pas les kilomètres
de larmes qu'il m'a fallu avaler
pour gagner de haute lutte
le droit Ă ma vitesse
elle me promet de très grandes tiges
au haut desquelles je me pavanerais
je suis pourtant mauvaise voltigeuse
l’est toujours été
les émotions me lestent, tandis que les larmes me déchirent
je ne suis que taffetas éventré offert au vent mauvais
et au travers de mes mailles évidées coule une vérité qui vieillit mal
ce que ne sait pas la dure-mère
c'est quelle m'a appris à porter la beauté comme une arme :
au front, et j'attaque la première
croquant net tout Ă©lan d'un battement de cil
oh, je suis douce, douce pour les yeux des fous
et dans leurs mains bleues j'Ă©graine mille possibles,
mille futurs que je vends sans y croire
oh, je suis mauvaise voltigeuse quand il s'agit de survoler mes angoisses
mais je reste sauvage navigatrice des désirs des autres
ma beauté une arme
le sourire en bandoulière
et si la dure m'a appris une chose
c'est à tirer la première
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13. Un Ă©trange objet venu des profondeurs de la Terre
Il y a un fossile sur la cheminée. Un peu de mousse sur le bord de la fenêtre, côté cour. Des pierres rondes comme des galets, un peu fissurée, un peu écornées par l'usage. Pour caler la colonne de livres, l'améthyste étale ces picots en transparence. J'ai dans les poches un morceau de mur de mon lycée. J'ai choisi de gagner ma vie à propos des pierres qui dépassent. Des morceaux arrachés des profondeurs de la Terre pour se transformer en gargouilles étranges, en objets dont on ne perçoit plus la fonction, dodécaèdre et prétendu objet "lié à la fertilité'. Je ramène les profondeurs de la Terre comme je donne aux oiseaux des branchettes pour leurs nids. Je creuse les fondations en espérant y trouver un bateau enfoui, une fibule tordue, un statère à porter en médaille, un bout de truc. Ramener à la surface, de la terre dans les cheveux, quelque chose qui avait envie de s'y terrer, protégé. Je fais la mariolle dans la cathédrale, à toucher les colonnes une à une, chemin de croix sans génuflexion. Certains câlinent des arbres à pleins bras, moi c'est les pierres. Comme une racine qui pard de mon empreinte digitale aux entrailles de la terre par le filigrane du calcaire.
Une légende dit qu'au Xème siècle une coccinelle se serait posée sur le cou d'un condamné à mort pour lui sauver la vie. L'homme devait se faire couper la tête mais, malgré les tentatives du boureau d'enlever l'insecte, celui-ci revenait sans cesse. Le roi Robert II le Pieux y vit une intervention divine et décida d'épargner le condamné. Le vrai coupable fut retrouvé un peu plus tard.
Cette légende est à l'origine de l'expression "bête à bon Dieu".
Incendies
J’ai bientôt vingt ans. Vingt ans c’est pas si long. Et pourtant j’ai déjà causé trop d’incendies. J’ai mis le feu à de paisibles fôrets. Fait fuir ceux qui les fréquentaient. J’ai piétiné les cendres de ce qu’il en restait. Moi je n’ai rien perdu, peut-être parce que l’on ne m’avait jamais rien donné. Mais toujours est-il que j’ai tout embarqué sur mon passage, et que personne m’en a tenu responsable. On parle souvent des innocents jugés coupables mais on ne parle jamais des coupables jugés innocents. J’ai jamais fuis devant la responsabilité de mes actes, je lui ai fais face, je l’ai même provoquée. Je suis allée la chercher. Et je ne m’attendais pas à ce que l’on accuse mon complice. Je me heurte à des murs. Il me voit tellement mieux que ce que je suis en réalité. J’ai mis le feu partout où je suis passée.
J’espère ne pas être pyromane.
Peut-être que je deviendrais pompier. Qui connaît le feu aussi bien que moi finalement;
