#halfsovl

"     and  i  don't  really  deal  with  shady  shit  without  knowing  what  we're  gonna  get  out  of  it.  especially  when  fabletown  is  on  the  line.     "             bigby  says  as  he  lights  up  another  huff  n'  puff.  and  after  a  huff  and  a  puff,  he  was  blowing  a  cloud  of  think  gray  smoke  around  himself.  enough  to  block  out  the  smell  of  new  york  in  the  night  time  ...  and  also  to  block  out  the  magic  the  other  man  was  spewing  out  constantly.  fucking  mundies  and  their  fucking  magic.  if  you  think  it's  bad  in  the  homelands  and  in  fabletown,  the  mundy  world  reeks  of  it.  and  not  in  the  good  way.  like  a  goddamn  pollution  that  can  kill  you  if  you're  sensitive  enough.

   how  many  times  has  he  stayed  up  late  in  the  church's  small  study,  pondering  over  the  letter  that  brought  him  here?  put  this  forsaken  land  into  his  hands?  ‘father  mactavish  -  we  write  to  you  with  a  matter  of  utmost  import.’  he  clenches  his  teeth  down,  and  has  to  remind  himself  to  let  up  on  it.  he  leans  back  in  the  chair,  closing  his  eyes  and  reaching  up  to  rub  at  the  bridge  of  his  nose.  even  restoring  the  place  didn't  bring  a  fair  flock  in.  people  feared  the  place.  desecrated,  as  it  were.  was  he  not  good  enough?  he'd  been  chosen  to  bring  god's  holiness  back  in.  yet…  yet…

   he  slams  his  arm  down  on  the  desk,  fist  balled  up,  anger  flooding  his  system.  oh,  soldier  boy,  you're  not  meant  to  feel  such  things  when  you  work  for  god.  he  releases  his  fist,  uncurling  fingers.  have  patience,  o  soldier  boy,  god  will  show  you  light  when  you  show  him  your  virtue. 

   john  mactavish  just  wants  to  curl  up  and  scream  his  frustrations.  wants  to  cry. 

   his  nights  as  of  late  are  so  clouded.  something  dark  keeps  creeping  up  on  him.  whispers  to  him  in  a  voice  he  almost  trusts.  he  hates  it  -  hates  himself.  hates  that  he's  feeling  hate  again.  it's  improper.  he  is  holy.  or  -  so  he's  supposed  to  be.  he's  the  farthest  thing  from  it.  the  more  he  walks  the  path,  the  more  he  feels  the  weight  of  his  past  sins  grabbing  at  the  robe  he  wears,  threatening  to  burn  it  and  turn  it  to  tatters,  expose  him  bare  for  the  ugly  soldier  he  truly  is.  never  left  it  behind.  carried  it  on  his  back.  aching,  breaking.  there's  never  healing. 

   he  stands  and  he  walks  out  of  the  study,  running  his  hand  along  old  brick  walls.  time  wasn't  kind  to  anyone  or  anything.  scars  of  wear  and  tear  show  -  on  him,  on  the  church.  they're  both  run  down,  broken,  on  their  last  legs  -  and  desperate  to  be  saved  by  a  holy  force  that  seems  to  have  abandoned  them.  haunted  by  darkness  that  clings  to  every  corner  that  cannot  be  sent  away.  darkness  that  almost  pulls  some  comfort.  whispers  truths  -  but  things  he  convinces  himself  have  no  promise. 

   so  he  walks  the  lonely  hall  again,  walks  to  the  confessional  booth,  sits  himself  inside,  staring  up  at  the  ceiling.  there  is  no  other  priest  here  to  hear  him,  to  listen.  no  one  to  cast  absolution  upon  him.  yet  he  raises  his  hand,  still  makes  the  sign  of  the  cross,  though  faith  wears  so  heavily  on  him.  lips  part,  and  he  begins.  “forgive  me  father,  for  i  have  sinned.”  has  he?  does  he  understand  what  it  is  anymore?  “it  has  been  two  days  since  my  last  confession.”  he  does  this  far  too  regularly  now.  as  if  there's  some  dirt  that  talking  to  the  empty  confessional  will  wipe  clean.  his  hand  presses  to  the  side  of  the  booth,  frowning.  “something  tugs  at  my  soul.”  he  whispers  it.  “are  you  here  with  me?”

i'm in your walls

they are nice :) <3

INSTANT— the way Poseidon turns as his ocean follows. Cyan glowing brighter as eyes shoot wide. Sharp teeth gritting as the sight of Odysseus of Ithaca with his Trident once more brought upon the flood of memories from before. Brought back those RED EYES on a storm of blue. Raising the—

...