APRILE
Aprile,
il tepore del sole
di quello che Eliot chiama “il più crudele dei mesi”.
La verità è che siedo sul balcone ad occhi chiusi,
facendomi scaldare la pelle attraverso i vestiti.
Ma nella mia verità sono nella penombra di una stanza
e guardo in faccia la tua faccia,
respiro la mia aria che è anche la tua,
intreccio un cesto di vimini
in cui cullare il silenzio…
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