#farabeuf

La fotografía —dijo Farabeuf— es una forma estática de la inmortalidad.

No faltarán sino unos minutos para que tu cuerpo se recubra de esas estrías lentas que la sangre traza, por gravedad, en las comisuras del cuerpo después de que el bisturí recorre la piel como una caricia apenas perceptible, pero inequívoca en el florecimiento de las vísceras que brotan a través de las incisiones como los retoños de una primavera tenebrosa.

Algo en toda tu vida se te escapa. Un instante quizá. Un instante definitivo que pueda darte la clave de lo que realmente eres o de lo que has dejado de ser para turbarte tanto.

O tal vez eres un hombre sin significado, un hombre inventado, un hombre que sólo existe como la figuración de otro hombre que no conocemos, el reflejo de un rostro en el espejo, un rostro que en el espejo ha de encontrarse con otro rostro.

No alcanza la distancia que hay entre tú y yo para contener este grito diminuto de la muerte.