La Biblioteca De Babel

Ahora ya eres mía. Yaces sobre la plancha y todo mi placer se anega en tu mirada sorda. Ya no eres sino una palabra.

No alcanza la distancia que hay entre tú y yo para contener este grito diminuto de la muerte.

Algo en toda tu vida se te escapa. Un instante quizá. Un instante definitivo que pueda darte la clave de lo que realmente eres o de lo que has dejado de ser para turbarte tanto.

¿Recuerdas? Desde aquel día no sabemos cuál es el sueño.

La fotografía —dijo Farabeuf— es una forma estática de la inmortalidad.

O tal vez eres un hombre sin significado, un hombre inventado, un hombre que sólo existe como la figuración de otro hombre que no conocemos, el reflejo de un rostro en el espejo, un rostro que en el espejo ha de encontrarse con otro rostro.

Felizmente estamos profundamente solos y a dos centímetros del cielo.

¿Por qué la perdida es la medida del amor?

Todos sabemos que en las cartas también uno se inventa a sí mismo.

Yo te amé en los felices días coronados. Y tú, secreta luna, luna mía, fuiste presente en la tierra, en mis brazos humanos.

Sí, poeta: el amor y el dolor son tu reino.

Soledad, soledad, calvero, mundo, realidad viva dónde el plomo es frío; no, ya no quema el fuego que en las ingles aquel remoto mar dejo al marcharse.

Quiero morir de día, cuando aman los leones, cuando las mariposas vuelan sobre los lagos, cuando el nenúfar surte de un agua verde o fría, soñoliento y extraño bajo la luz rosada.

Duele el dolor. Te amo. Duele, duele. Te amo. Duele la tierra o uña, espejo en que estás letras se reflejan.

Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo.

La desgracia consiste en que uno está rodeado de idiotas. ¿Tu crees que en esta ciudad hay alguien a quien pueda pedirle consejo? Las personas inteligentes viven en el más absoluto destierro. No pienso más que en eso, porque es mi especialidad: la humanidad produce una cantidad increíble de idiotas. Cuanto más tonto es un individuo, más ganas de reproducirse tiene. Los individuos perfectos solo procrean como máximo un hijo y los mejores de todos, como tú, llegan a la conclusión de que lo mejor es no multiplicarse en absoluto.

Sueña que sueña con ella