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Flor del espíritu Santo

A cada dia, eu rezava para que os deuses não me matassem pelo crime de ser imperfeito.

Eu não fui um filho pródigo, mas o bastardo indesejado.

Dia após dia, eu carregava a humilhação de ser feito de carne e sangue, como se fosse uma cruz de madeira.

E como Cristo, eu apodrecia enquanto amadurecia.

O amor de minha mãe não podia me salvar, pois eu estava condenado desde o ventre, nascido entre animais que seriam sacrificados em nome de um deus faminto que o exigiu.

Se ao menos soubessem como era ser a criança que a aldeia nunca abraçou, a mesma criança que, com alegria e um sorriso sádico, queimou vivos os homens de sua vila, apenas para sentir algo, algo quente tocando sua pele, porque o ventre de sua mãe foi um caixão frio, um ninho sob o gelo.

A cada dia, eu rezava para que os deuses quebrassem minhas pernas como se fossem porcelana, e queimassem meus pulmões como se cada respiração que eu dava fosse uma tira corrosiva de tabaco, pois temia enfrentar o exército de augúrios que esperava do lado de fora da minha casa em ruínas.

Naquela noite não havia medo, apenas um desejo— uma noite perfeita para um massacre.

Porque eu sabia que os mais belos coros de anjos eram apenas os gritos daqueles que habitam os infernos mais profundos: Ptolomeia, Judecca, Antenora, Caina.

Eu abri o porto para me juntar à chacina, mas quando vi os augúrios pela primeira vez, eles haviam fugido, deixando para trás uma maré nublada de vaga-lumes.

Atrás do véu das vermes, surgia uma dama com olhos que falavam um vocabulário diferente.

E que idioma lindo foi aprender.

A crescente lua se encaixava na linha de sua mandíbula como se ela fosse uma pintura renascentista.

E como a obra-prima que era, ela me capturava com seu olhar, onde cada pincelada de turquesa, ametista e concha rosa revelava um detalhe assombroso.

Sua beleza me tornou seu escravo, e ela disse:

"Meu menino, sua coluna nunca foi forte o suficiente para ser um pilar para os outros."

Por medo, invoquei o nome da Virgem, mas sabia que chamar por uma santa não a faria vir me ajudar.

E assim, me rendi a ela.

"Rezou mais uma vez? Quão cruas estão seus joelhos?"

A Dama Destino começou a me beijar, mas não nos meus lábios, e sim nas minhas feridas e nos meus joelhos enegrecidos, despindo as camadas de carne, como se fosse uma açougueira me mostrando o preço do amor.

"E no entanto, você sangrou maravilhosamente, meu querido.

Sua agonia é bela."

Ela deixou meu corpo cheio de crateras, e martelou pregos de fogo através das meias-luas dos meus joelhos.

Eu me tornei o pecado resplandecente, a chama oculta que dança dentro de todos os santos que um dia idolatrei.

Ela me disse:

"Se ao menos soubesse como os deuses anseiam ser você. A mortalidade é o seu maior presente. Saboreie esta experiência sagrada, pois você nunca será mais belo do que agora. A condenação é o preço da beleza."

E lentamente, as cores reais da Dama Destino começaram a se revelar: cinza ressecada, mármore frio, ouro barroco.

Não sei se ela era a santa que invoquei ou a bruxa que conjurei.

Dentro de seu peito, fluía a essência do açafrão e do almíscar, um oásis para a beduína perdida sob um sol escaldante.

Naquele momento, me rendi à sua impiedade de obsidiana, me perguntando se os deuses me julgariam nesse estado de desgraça.

Ela me consolou:

"Se ao menos soubesse que os pecados dos deuses superam os seus."

E como um parente que põe seu filho para dormir, ela me mergulhou nas profundezas de um torpor entorpecente, aliviando-me do reino da Terra.

Mas antes que sua faca pudesse beijar meus órgãos, perguntei a ela:

"Quem é você?"

Adornada com asas de um anjo, mas oculta na escuridão da floresta, ela respondeu:

"Eu sou a Morte."

Ela sorriu.

"E quando te amo, é para sempre."