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DUIR

Há momentos em que ser líquida facilita a sobrevivência. Você entra lisa em qualquer espaço e sai com a mesma facilidade; é retida, mas apenas com tensão, e segue sem forma. E é revolucionário ser líquida em situações em que ser de pedra, manter fricção, é a regra. Hoje eu decidi não ser água. “Depois da tempestade vem a bonança”, diz o ditado. Ditados são coisas curiosas, eles transmitem sabedoria, mas pouco se fala do custo dela ou dos poréns. Este ditado tem um porém. Depois da tempestade vem a bonança, porém não é uma seguida da outra. Depois da tempestade vêm o ar pesado, o sol se abrindo tímido, os detritos no solo depois da destruição. Algumas tempestades passaram por aqui, uma atrás da outra, e deixaram o caos. Eu fui o que ficou. Não destruída, fragmentada. Não apagada, marcada. Não jogada, fincada. De água, me fiz raiz. E de raiz, me farei árvore. Mas para me fazer árvore, primeiro precisei ser água, depois semente e, então, raiz. Sem pressa, sem correr. Árvores não apressam os próprios anéis a se formar. Tampouco a semente deve apressar a raiz. Raiz é base, é nutrição, é resistência. Se algo não vai bem nela, a planta não funciona, perece. Antes de crescer, expandir, subir, romper a terra úmida da tempestade, a base tem que estar firme, pronta de verdade. E ela vai continuar evoluindo conforme a planta cresce. A raiz se adequa às necessidades do resto da planta. Duir é o Carvalho no alfabeto Ogham. Ser Duir é saber que, para sustentar algo grande, é necessário algo firme e profundo. Ser Duir não significa não se mover com o vento. Significa permanecer mesmo com o vento. Duir para os celtas significa algo que vive no limiar, no portal. Eu aceito essa condição. Ser filha de Duir cobra seu preço. Permanecer apesar das intempéries não é fácil, mas é necessário. Curvar, talvez. Quebrar, não. E eu permaneço. - 22 de fevereiro de 2026

Go ndéana an t-ádh ar do thuras.

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