#interview with the vampire#iwtv#amc tvl#sam reid#jacob anderson
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Nous serons cendres - Tome 1 : La première étincelleÂ
Chapitre 14 - Spot (maintenant sur Wattpad)
J’ai longtemps cru que cette vérité me serait inaccessible et j’ai laissé le doute planer au dessus ma tête pendant 6 ans. Juste une intuition, l’impression douloureuse que quelque chose clochait en moi, sans avoir de mot pour nommer ce mal-être. Et je le dit avec un peu d’amertume, il a fallu que je frise la mort pour qu’on reconnaisse ma souffrance. Enfin. Parce que j’avais gueulé pendant des années que ça n’allait pas mais que personne n’avait écouté. Il y a 6 mois j’ai faillit m’éteindre sur un coup de folie, 5 minutes de vertige puis le néant. L’hôpital. Passer très près de la chute mais s’en relever.
Je n’ai pas connu une seconde d’apaisement mais j’ai continué le combat. Une force souterraine, un espoir inattaquable a éclairé ce chemin aux multiples obstacles. J’ai validé mes partiels, j’ai trouvé un stage. J’ai Lutté. Avec l’énergie du désespoir et l’endurance d’un marathonien.
Il y a quelques semaines, j’ai enfin compris. Je suis cyclothymique. C’est même étrange de l’écrire. A la fois trop absurde et trop évident. Alors, je vais me battre. Comme je l’ai toujours fait. Je cultive cet espoir fou de pouvoir un jour vivre une vie normale, une vie qui ressemble de mois près à un combat de boxe. Une vie où la paix ne serait pas juste un vain mot.
J’écris entre un changement d’humeur et un autre. Entre des idées noires et une joie immense. Mais une chose est sûre, dans cette bataille implacable, il faudra compter sur moi.
Borderline? Cyclothymique? En tout cas cette analyse de "tempérament" me décrit parfaitement! Et vous?
" La cyclothymie ne m'apparaît pas comme une "fatigue d'être soi" (Ehrenberg) mais comme une difficulté à être soi, à se réaliser. Force est de constater aussi que l'hypersensibilité, l'inconstance, l'impulsivité, la mélancolie deviennent, dans un contexte de valorisation de la performance, des obstacles plus que des atouts."
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Elle, c'est moi.
T'en peux plus. La peur a presque fini de te bouffer. Elle a pris ton courage en formule Entrée-plat-dessert : le plan c'est que tu sois plus là pour le café. Mais t'as plus rien, et surtout pas de couilles. Tes parents ont pris la formule Fille foutue. Alors t'y penses, à la mort. Juste un peu : faut bien savoir comment y aller. Mais pas trop, sinon tu commences à te dire : "Merde. Quand les pompiers viendront chercher mon corps, ils verront mes poils aux jambes." Tu baisses les yeux pour voir ton maillot et c'est encore pire. Et quand le moment arrive où la pleutre que tu es devenue en vient avoir l'idée de changer de culotte, tu comprends : c'est Elle que tu veux tuer. Mais elle c'est moi. Je le constate à chaque seconde en présence des Autres ; et je ne peux plus supporter la sienne seule quand ils ne sont plus là . Â
