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Inattuale (sono un’)
Quando ieri sera t'ho visto per la prima volta dopo tanto tempo e ho finanche scambiato con te parole per un totale di venti, ho finito per sentirmi male. Più che (oltre che) d'un male psicologico, si è trattato di male fisico: ho trascorso tutto il tempo restante con una fastidiosa sensazione di nodo alla bocca dello stomaco, di brividi da febbre tra braccia e spalle, di balbuzie e rossori improvvisi. Quando sono tornata a casa, ore dopo, ho sentito la necessità di andare a sfilare dalla libreria la Vita nova di Dante e di portarmela a letto per leggerla e piangerci su fino ad addormentarmi col pensiero consolatorio che non è una cosa così fuori dal comune l’aver amato o l’amare così divinamente, assolutamente, tragicamente. La tragedia non è solo quest’amore non ricambiato, quest’amore che rimane vivo nonostante gli anni innumerevoli, quest’amore anche un po’ sminuito e ridicolizzato, quest’amore infine mai concretizzato che, come quello tra Dante e Beatrice, permane come pretesto poetico: la tragedia è anche il sentire tutto ciò come tremendamente antiquato. Fossimo nel ‘200, ad esempio, senz’altro ti scriverei sonetti e ogni domenica a messa cercherei d’incrociare i tuoi occhi - ma oggi, che posso fare io che come filosofia di vita neppure ti seguo su Instagram? E quindi quando ieri dalla tua auto ti sei sporto per salutarmi, invece di dirti qualcosa del tipo “Lo vostro bel saluto e ‘l gentil sguardo/che fate quando v’encontro, m’ancide” (una descrizione estremamente precisa di quanto provavo in quel momento), mi son limitata a due paroline di cortesia che comprendevano inoltre la non necessità di spostare l’auto perché sì, ci passo, anche se hai parcheggiato di merda.
Scusa, sei di susa?
Old polaroid 😍📷

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//robe vecchie dove c'è una mini Ancona con Magna Grecia :o
un pò “artista”, perdonatemi il termine, lo sono sempre stato.. cosi anche ripulire la mia stanza dalle cose vecchie diventa un avventura malinconica.. disegni, ritratti, fumetti, poesie.. caricature.. bigliettini con frasi o monologhi.. lettere mai mandate o tornate indietro.. sogni.. ricordi.. ansie.. lacrime.. gioie.. sono un tipo passionale.. mi piace mettere un pò di anima in tutto ciò che creo.. fosse per me non butterei via niente.. in tutte quelle cose c’è una parte di me..
p.s. mia madre mi sta aiutando cercando di leggere o vedere il più possibile.. da un’occhiata veloce e poi mi chiede se si può buttare.. è una scena abbastanza comica.. sta evitando di fare domande ma si capisce che è molto incuriosita da tutto questo materiale “didattico”..
I nostri non saranno mai addii ma arrivederci perché il tempo, nel suo scorrere inesorabile, mi porta sempre, come in cerchio, a te. Ed è questo il dono di colui che passa, senza andare: restare come la luna in cielo come due amanti destinati a ritrovarsi sul ciglio di una strada ad ogni farsi della notte.