#cinzeiro

Decidi que este texto não seria secreto.

Acendo um cigarro. Coloco-o entre o dedo indicador e médio da mão esquerda, aposentando-os da digitação. Sou um fumante canhoto, apesar de todo meu corpo ser destro para todas as outras atividades. Não para tragar o fumo violentamente. Canhotos costumam ser seres de mais destaque desde os primeiros anos de vida. Bridge Over Trouble Water toca repetidamente ao fundo. As cinzas logo enchem este pequeno cinzeiro circular azul. Com 4,5 centímetros de altura; 7 cm de diâmetro; apresenta uma borda com espessura de 1 cm aproximadamente. Objeto construído e detalhado por ti, numa tentativa falha de ser um porta escovas de dente. Cesso meu maior companheiro-inimigo desta noite. Agora já posso utilizar todos meus dedos para a escrita. Cigarro é o meu grande anti-herói. O cinzeiro que tem suas bordas em preto e branco, com linhas espirais também em preto que divergem com o branco que as espaçam pelo seu interior (que já não é tão mais branco assim pelas cinzas), está quase pela metade em pouco tempo de uso. Sua lateral externa é azul, divididos em dois tons. Arrisco até a dizer três, porém seria excesso de sensibilidade ou eufemismo. Azul céu e azul escuro. O escuro é predominante. Há sulcos e deformações pela borda que o deixam com uma textura única. Seu cheiro insiste em permanecer neutro, apesar das brasas apagadas em seu ninho. Acendo um segundo maquinário de fumaças. Olho novamente com atenção para a quase criatura ao meu lado esquerdo. Seu fundo tem uma mancha não proposital, bem minúscula, com ausência de tinta.

Ausência de tinta, e excessos de tinta. Gosto de antônimos.

 Logo, lembro das manchas de seu corpo. Dos excessos de tinta de nosso quadro que é pintado todos os dias. Especialmente, recordo de uma marca registrada que me chamou atenção logo de imediato; A viagem artística pelo seu corpo começa em minha mente. Noites acobertadas pelos lençóis; onde pernas insistem em abraçar o outro, para aproximar o que já é unido atomicamente; num experimento real de virarmos apenas uma só cor. Um só azul. Dias quentes, que o suor banalizou nosso verniz. Serei pela eternidade um artista, poeta, pintor, se minha obra, for te ver sorrir pela manhã todos os dias.

Fim da música, fim do texto.