#bucolisme

appelées par le vent du Sud. Plumes orange caressant l’horizon, elles dansaient et virevoltaient en cadence entre les bras sûrs du grand cèdre. 

Ce moment de grâce rendait ces anges du crépuscule sensuels à la chute de l’arbre de vie. 

Cette descente douce et enivrante les rendaient folles, elles ne voulaient pas toucher terre.

Mais au fond de leurs cœurs, chacune savait qu’elle irait rejoindre le lit au pied de ce grand homme.

Ainsi, avant de draper de soie le duvet aux teintes flamboyantes, elles profitaient une dernière fois de ce ballet aérien, avant de tomber dans l’oubli et l’ombre de leurs racines.

Tenir oïda i no sentir-hi

L’epìleg de 14, Jean Echenoz: Les grans guerres, especialment les llunyanes en el temps, sovint queden reduïdes a xifres. No és senzill imaginar-se i sentir el dolor, la pudor o la por, o tot això alhora, que van patir enmig d’uns camps que podrien ser, o haver estat, els de qualsevol dels nostres pobles. Ahir com avui. La Literatura i l’Art ho fan possible, molt més i millor que qualsevol dels…