#bonnnnn

Je me perds dans le brun de tes yeux, dans les cratères qui forment ton iris, j’oublie de te répondre, trop obnubilé par ton regard. Tu hausses le sourcil, le regard moqueur, presque espiègle. Je me ressaisis et— « Oui. »

J’ouvre ma paume de main, je sens la brume me frôler la peau. « Tu sais que le brouillard a un goût? »

Ton sourire s’étire, ta bouche s’entre-ouvre, je veux t’embrasser. « Ah vraiment? » Tu rétorques.

« Absolument, » je réponds catégoriquement. Tu as les yeux rieurs.

« Et décris moi ce goût, veux-tu? »

« Bien entendu, tout pour vous plaire très cher » Je prend un air solennel, tu lâches un rire. Je me perds encore une fois— je te contemple, regarde la manière dont tes yeux se plissent, la manière que ton bras se resserre autour de ton ventre, je fixe tes hanches, rêve d’y poser mes mains.

« Alors dîtes-le moi, s’il-vous-plait, » tu entres dans le jeu, me vouvoyant comme si j’étais un étranger. Et je me dis que c’est fou, tout de même, que notre langage soit si formel et que tout de même, rien qu’à nous regarder, les gens sauraient, sans le moindre doute, que je suis fou de toi.

Il n’y a qu’à regarder le timbre de ma voix, la manière dont la chaleur de mes émotions cajole mon intonation. Je t’aime— je t’aime et ça me rend bête. Je parle; et tout le monde sait immédiatement que je me donnerais à toi.

« À quoi goûte le brouillard? »

« C’est une texture plutôt similaire à la barbe à papa— il fond immédiatement à l’intérieur de ta langue. Mais le goût…Ah, comment te décrire ça…Un peu comme une miche qui vient de sortir du four, tu vois? C’est chaud, c’est moelleux, ça donne l’impression d’être chez soi. »

« Une miche… » Tu répètes, contemplant mon explication. Je te regarde te perdre dans tes pensées, les sourcils froncés. « Tu m’as donné faim. »

Je ris, rire léger. Je me penche pour embrasse ton front, doutant de mon geste mais mourant d’envie de le faire. « Je t’emmène dîner, » je murmures. Je t’aime, je t’aime tellement. Je pense pas que tu m’entends. « Viens. »