#algo.

Quizá nunca nada me importó realmente

Y todo lo que hago es intentar llenar este vacío

Vacío porqué?

Por su ausencia?

Por mi negligencia?

No hay nada que me llene

Nada que me motive

Y sinceramente nada que me haga feliz

Me encuentro en un desierto

Sin nada y sin nadie

Solo estoy yo intentando convivir conmigo misma

Pero se siente en el alma

El arte de morir al mirar aquellos ojos ausentes

Que te dicen sin decir eso de lo que intentas huir

Desastre inminente que se arrebata las flores de la ciudad

Dejando solo edificios

Pero estoy acá

Es tristeza o algo más?

Quizá solo soledad

recuerdos

Miedo

Todo junto

Y duele

Éramos dois vagabundos. Eu pintava quadros e estudava, sabendo que precisaria graduar numa boa faculdade se quisesse pôr o pão na mesa de casa. Ele estava mais perdido que eu, vagando entre a indecisão e o não pertencer a lugar algum. No fundo sabia, sabia que não pertencia nem mesmo a meu lado e eu sabia também, mas deixava que ficasse e ele me acariciava o comprimento da orelha de vez em quando. 

- Você parece conhecer demais, e então eles te empurram para o fosso e dizem que conhecer nunca é suficiente, então você sufoca, sufoca e sufoca, até encontrar seu caminho ou se perder na vida. Das duas alternativas, a segunda está mais cheia que o inferno. 

- Você sabe que é jovem, não sabe? - ele comprimiu com os dedos o lóbulo da minha orelha e parou, olhando para o teto infiltrado por alguns segundos - E que pode ser que tudo isso em que pensa agora seja fruto do seu psicológico afetado e romântico, certo? 

Eu me calei. 

- Como previa. Nem você está certa sobre o que quer.

- O que você quer?

Ele pôs os olhos negros sob mim. Pareciam cansados para lá dos nossos vinte e poucos anos, como se já houvessem presenciado as mais desastrosas catástrofes e a história da espécie humana, desde sua gênese ao lento apodrecimento conforme os anos se passavam e reproduzíamos feito ratos sem resistência ambiental. Vendo-o de baixo era compreensível que tantas o tivessem oferecido os bens mais preciosos que possuíam por uma noite ou duas. Ele tinha lábios de demônio, e a voz mais aveludada que os anjos. Estava calejado, perdido, mas era também a própria encarnação da perdição e do controle, tudo isso ao mesmo tempo. Cícero falava de amores e de guerra, das coisas mais lindas e das barbaridades mais grotescas, e era impossível manter-se são.

- Eu quero sobreviver. De um jeito ou de outro. 

- É uma seleção natural, e você e eu somos presa fácil, a menos que sejamos um pouco loucos. Por que então ter medo de...- cortaram minhas palavras seus lábios afoitos, secos por toda a conversa. Tinham um gosto doce, para lá de toda a cobertura de álcool, nicotina e mentiras absurdas. Cobriram-me de chupões e mordidas, enquanto passeavam por minha boca, pescoço, tórax, seios. Embora não conseguisse deixar de reagir positivamente aos estímulos, compreendia que aquele era o fim da nossa conversa, e que a resposta que martelava sua mente não precisaria sair de seus lábios nunca para que eu a entendesse. Não ajudava em nada pensar sobre o futuro. O futuro nos engoliria, mais cedo ou mais tarde, e não haveria lugar para nós neste mundo depois que os sonhadores se calassem e crescessem.