#act*

Cuando no podía dormir, algo demasiado usual en los últimos días, solía repasar todas las maldiciones, y hechizos que eran potenciales para herir a otros que su padre le había enseñado durante el día, las mejores tácticas, los magos oscuros, sobre como los mortífagos se habían formado: solía repasar todo aquello hasta quedarse o hasta que diera la hora exacta en la que tenía que levantarse de la cama para realizar la rutina que ya se había grabado con fuego a su cerebro.  Ni un minuto más ni un minuto menos, ni siquiera segundos, Evan solía decirle su padre siempre. Tenía que dar perfección para exigirla, comportarse como alguien digno, no debía perder el preciado tiempo en juegos de niños, no tenía que pensar más allá de lo necesario.

Pero lo estaba haciendo.

Nunca había tenido pesadillas, y las pocas que había tenido habían quedado como cicatrices en sus brazos, Ajax Rosier no se podía permitirse que su único hijo se viese plagado de temores estúpidos, claro que no. Su hijo necesitaba ser fuerte, irrompible, sin miedos, un asesino, alguien que limpiara el mundo.  Cuando tenía miedos, lo hacía enfrentarse a ellos, cuando fallaba daba golpes hasta dejar cicatrices. Ningún Rosier podía llegar a ser débil, ellos eran fuertes, luchadores. Estaban hechos para ser líderes, y también para seguir, se lo había dejado demasiado claro.

Para Evan aquello ya no era difícil, así era la vida, ¿no? Hacer lo que su padre decía era fácil, no había nada más que aquello, ni siquiera su madre, quién parecía ni siquiera inmutarse por la educación de su hijo. Era sobrevivencia, cazar y ser cazado, él era el cazador. Él que perseguía indeseados; era la persona que llenaba las paredes y el suelo de sangre, como su padre lo hacía. Era poderoso, o lo sería.

Cerró los ojos, sintiendo la sangre recorrer su brazo. Ya estaba acostumbrado a que su padre le hiciera aquello para explicar las partes débiles de las personas, para que comprendiese el dolor—. Las personas creen que el dolor es un castigo, y lo es. Muy pocos sobreviven a este, y muy pocos pueden causarlo. Un buen mortífago es de los segundos, los que lo causan —se puso de pie, pasándole un pañuelo al menor. Ajax Rosier odiaba el desastre—. Límpiate, llama a un elfo para que limpie el desorden y vas a mi despacho —Evan asintió automáticamente, haciendo lo que se le decía, siempre era así. No debía desobedecer a su padre, esa era la única regla.

Pero, en realidad, no lo era.

Sin siquiera mirar al elfo, bajo las escaleras hasta el piso de en medio caminando derecho hasta detenerse ante la gran puerta negra, empujándola: aquel espacio era completamente majestuoso, con grandes libreros alzándose, un gran escritorio, sillones, una chimenea y el imponente escritorio detrás del que su padre se encontraba, tomando en una copa negra sólo él sabía qué. Se esperó a que lo viese, para acercarse.— Ven —le hizo una seña para que se sentase frente a él sin mirarlo mientras encendía un cigarrillo. Se acercó, sentándose donde se le indicaban, poniendo las manos en su regazo. Desvió la mirada hacia un pequeño cuchillo, el que se usaba para abrir sobres, el mismo que su padre había usado cuando había visto un cuerpo sin vida por primera vez, aquello que lejos de inquietarlo, había hecho que se quedara impresionado— y cómo te decía, claramente me he dado que no has estado escuchando. Evan, ¿dónde demonios tienes la cabeza? —su padre golpeó el escritorio mientras negaba para chasquear los dedos. Siren, uno de sus tantos elfos apareció a su lado—. No me veas, criatura, no debes mirarme —habló el menor, alejándose asqueado de la criatura. Los seres inferiores deben saber que eres mejor que ellos.

Aquel lugar había olido a quemado, exactamente a piel quemada y aquello simplemente había logrado que la idea de saber que era aquello creciese. Lo había descubierto, al igual que su padre lo había descubierto observando; en ese momento, se había alegrado de que no lo viese sonreír, no quería enfurecerlo: sabía muy bien que pasaba cuando no seguía las reglas, habían golpes sin lágrimas, golpes demasiado fríos. Sabía que al haber entrado probablemente recibiría un castigo, pero no lo había hecho. Alzó la vista, hablando con un tono nada digno de un niño de ocho años—. Me disculpo, señor, lo estoy escuchando —asintió, volviendo  tomar de su copa mientras el elfo volvía a aparecer de un crack, con una cajita de cristal oscurecido. — Cuando Carmine se embarazó de ti, estaba demasiado sofocado, no quería un hijo. Fuiste no deseado, Evan —su padre tenía una manera de decir su nombre, como si fuese un cumplido. Él odiaba los cumplidos — pero aun así planee está vida para ti, ideales que deberías tener. ¿Te gusta esta vida? No, no hables  —su padre alzó un dedo, caminando hasta su lado, Se sentó sobre el escritorio.

Dígame, señor, ¿qué hice mal?

La pregunta se quedó en su cabeza, le habían prohibido hablar y él cumplía las órdenes. Había un cuadro mágico delante de él, su padre, su madre y él todos con rostros estoicos, con miradas penetrantes. Evan no se parecía a sus padres, no en la manera en la que los hijos lo hacían, tenía todo aquello que aun hacían llamativos a sus padres, algo que hacia mirarlo. Tenía esa belleza peligrosa de su madre, esa que en un futuro se sabría que si te dejabas llevar por él, terminarías a oscuras. ¿De su padre? Había heredado una sonrisa blanca, casi de serpiente. Movimientos elegantes y algo que te decía que nunca lo terminarías de conocer. No, él no tenía nada físico de sus padres, si no piezas que hacían un gran desastre. Volvió la vista hacia su padre que se había deshecho de su capa. — ¿Recuerdas esa noche en Londres? Rompiste la única regla de desobedecerme, pero aun así no te castigue y sé que te preguntas por qué no lo hice. No lo entenderás, no eres un niño ni nunca lo has sido. Eres un soldado que debe luchar por la causa, que no debe sentir nada hacia otros; los sentimientos nos hacen débiles. ¿Tú eres débil? —negó, pues la orden aun estaba puesta, Alzó la mirada, mirándolo con determinación: Evan nunca había sido un niño, no tenia permitido serlo. Ajax pareció conforme con aquello pues se llevó la mano derecha a la manga de la izquierda, enrollando la pulcra camisa blanca. Era demasiado preciosa.

Una calavera con una serpiente saliendo del hueco de su boca de tonos rojizos decoraba el antebrazo se su padre. Era majestuosa y peligrosa a la vez. Se mordió el labio, su boca estaba hecha agua, relamiendo sus labios, se acercó más a ella. Su padre asintió, le daba permiso de hablar—. También yo la tendré —no era una pregunta, lo afirmaba. Sin pensarlo, se llevó las yemas de los dedos al antebrazo. La marca volvió a desaparecer, haciéndolo alzar la vista a su padre—. Lo harás, pero no debes verlo como una obligación. Es algo que deseas, algo que te hace fuerte. No eres nadie sin ella, y eso lo sabes. Toma, te lo vas a quedar y lo guardaras bien, te servirá —le pasó el cuchillo de plata demasiado limpió. Le hizo una seña para que se fuera y justo cuando estaba a punto de abrir la puerta, habló con voz demasiado afilada—. … te vi sonreír aquella noche en ese cuarto. Hice un buen trabajo, sabes admirar una obra, como un buen soldado sabe sus movimientos —. Sus labios lejos de secarse, formaron una sonrisa.