Grave of John Lee (d. 1825, aged 103), Mathern, Monmouthshire; 28.8.2018
JOHN LEE is dead that good old man We ne’er shall see him more He used to wear an old drab coat All button’d down before

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Tempi duri
Cosa si dice quando accade una tragedia? Come si riparano delle vite spezzate? Forse le parole non possono tutto. Sono troppo legata a quel mondo ideale da me medesima disegnato per non soffrire; un mondo in cui la luna è ancora oggetto di poesia, i tramonti sono passionali romanzi russi, la gente si ferma a guardare i fiori che crescono ai margini della strada, il pane è sempre croccante e il suo scricchiolio riempie lo stomaco e il cuore un po' a tutti -e non solo a me, che son sempre quella strana; ma l'ideale qui non si cala nel reale e non è vero che nessuno muore, ferisce o patisce. L'immaginazione purtroppo mi ha salvato; e poi subissato. È svanita facendomi sprofondare nelle tenebre della realtà che mi circonda, cruda e violenta. Mi stringo le spalle in un abbraccio e mi sento sporca; come se mi trovassi in un'area fumatori; come se fossi caduta in una pozza di fango; come se mi fossi macchiata di un delitto. Ma sono sola, all'in piedi in una strada poco trafficata, non ho compiuto nulla di amorale o illegale; sono solo umana, difettosa, impregnata dell'odio ingiustificato di cui è composta l'aria che respiro. Mai come ora, in me, è forte il desiderio di ribellione, rivalsa, ricerca; e mai come ora, in me, è forte il desiderio di fuga, scomparsa, espiazione.