Silence listening my heart

A realidade pesa. Pesa nas ausências, nos desencontros, nas palavras que nunca encontram o momento certo para nascer. Pesa na velocidade com que tudo se desfaz, na facilidade com que o essencial é substituído pelo imediato, no modo como a delicadeza parece tornar-se um idioma cada vez menos compreendido.

Há quem atravesse os dias como quem caminha sobre pedra. Eu, porém, caminho como quem pisa em vidro. Cada gesto, cada despedida, cada pequena violência cotidiana encontra em mim uma profundidade que nem sempre consigo explicar. Não é fraqueza. Talvez seja apenas o preço de sentir com demasiada intensidade aquilo que tantos aprenderam a ignorar.

Ainda assim, seria injusto dizer que desejo outro mundo. O que meu coração procura não é uma realidade diferente, mas uma em que a ternura não pareça ingenuidade, em que a gentileza não seja confundida com fragilidade e em que as pessoas não precisem endurecer para continuarem existindo.

Talvez a dor que sinto não seja um sinal de inadequação, mas a lembrança persistente de que fui feita para acreditar que a humanidade poderia ser mais generosa consigo mesma.

Se isso é um erro, é um erro do qual ainda não desejo me curar.

Porque, apesar de tudo, ainda me comove uma tarde silenciosa, uma palavra dita com verdade, um abraço que não pede explicações, um olhar que permanece quando todo o resto já foi embora. Enquanto essas pequenas eternidades continuarem existindo, talvez haja uma parte de mim que ainda encontre razões para permanecer.

Então sorrio.

Sorrio com a delicadeza de quem deseja poupar o mundo de tempestades que jamais compreenderia. Enterro os pensamentos nas profundezas da consciência, onde ninguém possa ouvi-los ecoar, e faço deles um silêncio disciplinado. À superfície, tudo parece intacto. As palavras continuam gentis, os gestos permanecem leves e a vida segue seu curso como se nada houvesse se partido dentro de mim.

Mas há uma diferença imensurável entre o que repousa e o que apenas foi silenciado.

Porque aquilo que fingimos esquecer não desaparece. Apenas aprende a viver em lugares mais discretos da alma. Habita as pausas entre uma conversa e outra, os instantes em que a madrugada pesa sobre os ombros, os segundos em que um simples detalhe devolve à memória aquilo que julgávamos sepultado.

Ainda incomoda.

Não com o ímpeto devastador das primeiras feridas, mas com a persistência melancólica das cicatrizes que, vez ou outra, recordam ao corpo o lugar exato onde a dor escolheu permanecer.

E, ainda assim, permaneço calado.

Não por ausência de palavras — elas existem em abundância dentro de mim, organizadas com uma precisão quase dolorosa. Calo-me porque compreendi que nem toda verdade encontra abrigo em ouvidos dispostos a acolhê-la. Há sinceridades que, ao deixarem nossos lábios, sofrem uma estranha metamorfose: deixam de ser confissões para tornarem-se acusações; deixam de ser vulnerabilidade para vestirem a máscara da culpa.

É um destino curioso o de quem sente profundamente. Muitas vezes, o simples ato de dizer "isso me feriu" basta para que o mundo responda chamando-o de exagerado. Como se a dor devesse sempre justificar sua existência diante do tribunal das aparências.

Por isso escolho o silêncio.

Não porque ele seja menos pesado que as palavras, mas porque, às vezes, carregar a própria dor em segredo parece menos cruel do que vê-la distorcida pelas interpretações alheias.

Existe uma exaustão silenciosa em precisar administrar aquilo que sentimos para não ocupar, diante dos outros, o papel do vilão de uma história que jamais desejamos escrever. É como caminhar descalço sobre cristais e, ainda assim, preocupar-se em não deixar que percebam o sangue sob nossos pés.

Talvez essa seja uma das maiores tragédias da condição humana: não apenas sofrer, mas aprender a suavizar o próprio sofrimento para que ele não incomode aqueles que jamais precisaram carregá-lo.

E assim continuo.

Com um sorriso cuidadosamente esculpido, uma ternura que resiste ao desgaste e um coração que aprendeu a transformar o próprio peso em silêncio.

Porque há dores que não deixam de existir.