Vorrei, vorrei, questa parte dell'emisfero brilla solo di vorrei.
Vorrei non fare la brava, e fare invece quel che ha attecchito nelle viscere più molli e languide e deboli.
Non è nemmeno corretto dire che faccio sempre la brava - pensammo - io e non so chi (esattamente) sappiamo che non è vero. Anche se desideriamo il contrario.
In qualche modo abbiamo costruito mattone su mattone questa immagine da santa virginale, questo angelo del focolare, quest'icona del quinto mistero di stograncazzo che deve necessariamente azzeccarle tutte, non inciampare mai, non cadere mai, specialmente su di te.
Tutto quello che vorrei invece è funambolare tra le tue parole maledestre, tra le tue braccia incerte, tra le tua labbra incaute, tra le tue gambe forti, e riuscire a chiedermi del perché ho ceduto domani, di tutti i come mai e non avrei dovuto del caso, ma solo domani.
Stanotte invece, stanotte vorrei i tuoi respiri e il mio nome e il tuo caldo affanno nell'orecchio, anche se non è vero, anche se non sarei la tua prima scelta, anche se è solo per scena.
Solo perché saresti semplice, nel tuo modo buono e trasparente di essere semplice, solo perché non sei chi vorrei tu sia.
Lui mi è sfuggito come le ciocche di capelli delle trecce olandesi che proprio non mi riesce di fare.
È troppo complicato, e io sono così stanca e così annoiata allo stesso tempo.
Ci ho già fatto pace. È solo che non me ne dò.
Senza alcun dubbio, problemi del primo mondo.
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