𝑾𝒀𝑳𝑳𝑨 𝑺𝑻𝑨𝑹𝑲.

Por um breve momento, Jace pegou-se pensando sobre o quão fácil era arrancar sorrisos que pareciam sinceros nos lábios de Lady Wylla. Estava acostumado aos sorrisos afetados e insinceros das moças do sul, ou à forma que suas raras piadas nunca eram entendidas como tal. Mas havia certo conforto naquela interação, algo com o qual não estava acostumado. — Receio que a violência seja algo muito distante de minha natureza, milady. Ainda que, devido à minha igual falta de familiaridade, um leque em minhas mãos possa se tornar uma arma tão eficaz e perigosa quanto aparenta ser nas suas. Por isso me mantenho longe dele. Pela nossa segurança. — fez um gesto apontando para os dois. Não tinha total certeza de que era apenas uma brincadeira, de onde observava, os leques sempre lhe pareceram objetos estranhamente parecidos com uma adaga. — Mas acredito que as septãs não seriam tão cruéis se soubessem que vem de um lugar com um clima muito mais agradável que o desta cidade que parece ter sido fundada a partir da respiração de mil dragões. — esperava que sua voz não aparentasse amargura, apenas o tom brincalhão que tentava empregar nas palavras. Detestava Porto Real, suas ruas apinhadas e o calor característico de um lugar com tão poucas árvores. Sentia tanta falta da Campina que mal lhe cabia no peito.

Sorriu minimamente então. — Se elas se importarem por se esquecer do nome de alguém que mal pode ser considerado um príncipe, sendo apenas o segundo filho de um segundo filho, talvez as septãs sejam excessivamente rigorosas. — disse em tom de brincadeira, surpreendendo-se ao perceber que não mais sentia vontade de fugir daquela conversa. Também se surpreendeu ao conseguir conter a resposta que lhe veio à ponta da língua e que provavelmente colocaria um fim no clima leve, mesmo que tenha sentido um leve rubor colorir suas bochechas ao ouvi-la. Afinal, mesmo que Lady Wylla fosse gentil o suficiente para entender suas brincadeiras e tivesse dito aquilo claramente como uma brincadeira, não achava que "eu sequer a conheço para considerá-la minha amiga, milady" fosse ser visto como nada além de pura grosseria. É claro, ele jamais o diria com a intenção de ser grosseiro, era apenas um fato. Mas, há muito o pai vinha tentando lhe ensinar que, em determinados momentos, pontuar fatos era visto como uma forma de grosseria. Sua maior dificuldade era entender quais eram esses momentos. Por isso, levou meio segundo a mais do que poderia ser considerado normal, enquanto vasculhava a mente a procura de uma resposta que não fosse grosseira nem que parecesse forçar uma intimidade que não tinham. — Acredito que, depois de nossa conversa, estejamos nos encaminhando para uma boa amizade, Lady Wylla. — respondeu então, o tom igualmente brincalhão.

Se alguém lhe dissesse que, ao chegar a Porto Real, ela teria uma conversa tão agradável como aquela, Wylla certamente riria. Para os nortenhos, a imagem das pessoas vindas do Sul era frequentemente associada à falsidade e às aparências, coisas que o Norte não tinha entre suas prioridades, afinal, jogos e politicagens de nada importavam quando o inverno chegava. E se lhe dissessem ainda que a conversa agradável seria uma dividida com um membro da família Hightower, Wylla diria que a pessoa era certamente louca. Contudo, lá estava ela, trocando sorrisos e brincadeiras com o segundo filho do Mestre dos Sussurros do rei Aemond. E ela percebeu, quando mais um sorriso apareceu em seu rosto em decorrência das brincadeiras entre eles, que rir com Jace era fácil como rir com suas irmãs e seu irmão.

— Vou me certificar de que nenhum leque caia em suas mãos, então. — Foi a sua resposta, que veio num tom de confidência, como se compartilhassem um segredo. E então ele se referia à cidade pelo calor que de fato os rodeava, e Wylla suspirou aliviada por saber que mais alguém, para além de sua família, compartilhava de suas opiniões. Contudo, o sorriso ameaçou morrer em seu rosto quando Jace demorou em responder à sua provocação sobre serem amigos. Talvez eu tenha passado dos limites, ela pensou, e o pedido de desculpas por sua ousadia já estava na ponta da língua quando o ouviu falar, com um sorriso, que encaminhavam-se para o início de uma boa amizade. Seu embaraço pela possibilidade de ter se excedido, porém, limitou sua resposta a um breve acenar, temendo expor-se ao ridículo por se sentir confortável demais na presença de um nobre que acabara de conhecer.

— Disse que a cidade foi construída a partir da respiração dos dragões. — As septãs, sua didática e o rubor incômodo que pintava suas bochechas jaziam esquecidos (ou assim ela esperava), pois Wylla favorecia propositalmente a conversa sobre o clima em vez de aprofundar-se nas nuances da proximidade recém-criada ou no fato de ele ainda ser filho de um dos membros do pequeno conselho e, portanto, tão socialmente relevante quanto qualquer um dos muitos príncipes. — Eu não poderia descrever esse lugar de forma melhor. Entretanto, já ouvi dizer que a Campina é ainda mais quente. O que me diria um nativo da região? — Esperava que ele lhe dissesse algo que justificasse continuar reclamando do calor sem parecer uma convidada desagradável.

Olhando ao redor conseguia entender que todos estavam, de seu modo, se divertindo. Não que ele lembrasse de ver seu irmão Rodrick sorrir ultimamente, mas os demais pareciam estar aproveitando todo o evento. Ele sentia-se um pouco sufocado sem poder beber, ou pedir uma caneca e virar todo o tipo de cerveja de uma vez. Aparentemente, ele era um bruto e tudo aquilo era sofisticado demais para ele.

O caminho pela varanda não foi o que ele esperava, pois quando o corpo delicado colidiu ao seu, seu instinto era de segurar a mulher ao seu lado, mas ele sabia que lordes não faziam isso. Não deixavam suas mãos em mulheres, muito menos, em ladies da sociedade. Seus olhos duplicaram quando o rosto com quem esbarrou se tornou visível e ele logo fez um gracejo. "Milady Stark, o erro foi todo meu." Era impossível não reconhecer a Stark. A família Forrester era vassala da grande família Stark e sempre se trataram cordialmente. Conhecia todos pelos inúmeros eventos e banquetes, e se surpreendeu com a versão de Wylla que estava a sua frente. "Com todo respeito, Milady." Estendeu a procura da mão dela para fazer o cumprimento correto. "A última vez que a vi creio que não havia atingido a maior idade, floresceu como uma bela flor." Ele precisava segurar melhor a língua, mas não conseguiu segurar o elogio a mulher. "Está tudo bem? Você parece nervosa e ansiosa. Aconteceu algo?"

As desculpas haviam deixado seus lábios antes mesmo de fazer sentido de quem, exatamente, havia esbarrado, e ela sabia que o tom formal tinha sido polido o suficiente para deixar sua Septã satisfeita. Contudo, tão logo percebeu que estava diante de um conterrâneo e, talvez mais importante ainda, de um membro da família Forrester, sua postura e expressão relaxaram. Conhecia bem da família para saber que o rapaz à sua frente não era ninguém menos que Asher Forrester, o filho exilado de Lorde Gregor. — Lorde Asher?! — Wylla exclamou, incapaz de conter a surpresa em sua voz e o sorriso em seu rosto. Esperava, ao menos, ter conseguido camuflar o alívio em sua voz por estar diante de um rosto familiar. Colocou sua mão livre sobre a que ele lhe estendia, quase instintivamente aceitando o cumprimento. — De fato, há muito não nos vemos, mas vejo que o tempo longe de Westeros em nada afetou sua cortesia. Quando retornou? Se me permite a pergunta. — Não havia mais rubor em suas bochechas, além, é claro, do que vinha como consequência do calor sulista, fonte de seu atual desconforto e, no momento, seu maior inimigo. Não se surpreendia de Asher entender seu estado quase transtornado com ansiedade ou nervosismo e tratou de confidenciar a ele a verdade. — É que aqui é tão... Quente. — Sua voz beirava ao sussurro ao externar sua reclamação; não queria correr o risco de ofender alguém por algo tão bobo como as diferenças regionais das temperaturas westerosi.

Jace se arrependeu quase imediatamente de chamar o rei de tio de maneira tão casual. Mesmo que seu pai não fosse dado a broncas, imaginou o suspiro desapontado de Henri ao vê-lo cometendo tal gafe, como ele sempre fazia — mesmo que fizesse um bom trabalho ao tentar esconder — quando o filho do meio se deixava cometer deslizes como aquele. Odiava quando descobriam quem ele era porque, nas raras ocasiões em que ainda não tinha arruinado a conversa até ali, era neste momento que as coisas desandavam. Quando descobriam que ele era o sobrinho do rei. Ou filho do carismático mestre dos sussurros e da amada princesa do povo. Ou irmão dos brilhantes Viserys e Saera. Ou melhor amigo do charmoso Emory. A partir desse momento, passavam a esperar algo dele, e ele nunca era capaz de alcançar as expectativas das pessoas. Por isso a ideia de se tornar um meistre se tornava ainda mais tentadora, quando ele deixaria de ser o algo de alguém, e seria apenas ele mesmo.

Tentou sorrir educadamente para a menina ao dizer: — Eu posso lhe conceder essa leniência como um ato de piedade, milady. Mas aconselho tomar cuidado com o olhar das septãs da Fortaleza, não posso garantir que elas terão a mesma bondade. — novamente fazia uma tentativa de brincadeira, levando em consideração que ela parecera interpretar suas tentativas anteriores da maneira certa e ainda não tinha lhe dado uma bofetada ou saído do recinto enfurecida. Mas sentiu-se murchando ligeiramente, o que torcia para que ela não tivesse percebido, quando ela lhe perguntou quem ele era. Claramente seu deslize não tinha passado despercebido como havia esperado. — Não se preocupe, ninguém esperaria que se lembrasse do nome de todos os muitos sobrinhos do rei. Além do mais, o erro é todo meu por não ter me apresentado antes. — ao ouvir seu nome, repassou mentalmente e de maneira rápida o nome de todos os Stark. Aquela era a segunda filha mulher de Lorde Griffin, atualmente a segunda mais velha depois de tantas tragédias na família. Tinha observado duas de suas irmãs mais cedo. A que julgava ser a mais velha e herdeira de Winterfell, Francesca, observava Rhagael com um olhar predatório, como uma loba que assiste sua presa. No momento em que o príncipe pareceu ficar um segundo sozinho, incentivou a irmã mais nova a ir até ele. Tinha achado graça do momento, mas sentia pena do primo por precisar passar por isso.

— É uma honra conhecê-la, Lady Wylla. — disse, curvando-se educadamente ao cumprimentá-la. — Eu sou Jacaerys. — disse, acrescentando rapidamente: — Hightower. Mas pode me chamar apenas de Jace. É como os amigos me chamam.

A menção às septãs arrancou de Wylla uma risadinha, que ela tratou de cobrir com a mão livre, pois a outra ainda ocupava-se no abanar incessante do leque – pelos deuses, ela se acostumaria a aquele clima algum dia? — Certamente tomariam o leque das minhas mãos e o usariam para atingi-la antes de tentarem me ensinar a forma apropriada de manuseá-lo. O senhor, porém, não faria isso, faria? — Atirou, ousada. Descobriu-se confortável na presença do outro e suas piadas sutis, veladas em seu tom de seriedade. — Afinal, me prometeu leniência e piedade. — O sorriso, ainda em seu rosto, deixava clara a provocação. Wylla ponderou a ideia de que talvez nem todos em Porto Real fossem as cobras que lhe diziam ser. É claro que ainda existia a possibilidade de que o rapaz à sua frente, apesar de aparentemente tímido e extremamente cortês, assumisse essa imagem como uma fachada, afinal, ouvira dizer que era muito comum no Sul. Contudo, a postura dele não parecia fingimento ou atuação, o que deixava-lhe somente duas opções possíveis: aquela era sua verdadeira personalidade, ou ele era um excelente ator. Wylla precisaria descobrir qual das duas era a verdade.

A expressão se suavizou ao ouvi-lo falar novamente, deixando de mostrar seus gracejos para dedicar-lhe sua atenção e erguendo levemente as sobrancelhas ao que ele entrava no tópico das expectativas de seu conhecimento sobre a família real e seus membros adjacentes. — Isso é o que você diz, mas as septãs com certeza ficariam ainda mais decepcionadas comigo. — Era sua nova tentativa de uma brincadeira, tentando, talvez em vão, suavizar o peso que os títulos oficiais dariam àquela interação. Jacaerys Hightower, dos Hightower com dragões. Localizou-o na sua lista mental de parentes com herança Targaryen, finalmente atribuindo um rosto ao nome. Retribuiu a breve mesura com uma própria antes de respondê-lo. — A honra é minha. — Houve, então, uma breve pausa de sua parte enquanto considerava o que ele havia acabado de lhe dizer. — Então, se devo chamá-lo de Jace — testou o som do nome alheio, sem títulos ou formalidade. — Devo assumir que somos amigos, então? — O pequeno sorriso despontando em seus lábios deixava claro que não era uma pergunta realmente séria; sabia que amizades eram complexas demais, envolvendo desde confiança até lealdade, para serem resumidas no uso de um simples apelido.

Soltou o ar aliviado ao perceber que ela ao menos tinha levado sua fala como uma brincadeira, contendo o forte impulso que sentia de sair correndo dali e procurar um novo lugar, agora verdadeiramente vazio. Deu um riso fraco enquanto coçava a nuca, desejando mais que nunca que Emory estivesse ali. Ele sempre sabia o que dizer para as moças e frequentemente salvava Jace de se envergonhar completamente, como provavelmente fazia naquele momento. — Acho que meu tio não se importa de ser chamado de paranoico. Ele deve estar acostumado com meu pai o chamando assim. E ele não costuma se irritar com comentários sobre ele. — é claro que não ia acrescentar que Aemond se irritava, sim, com comentários assim. Mas costumava esconder bem a sua irritação para manter sua imagem de misericordioso, e descontava essa irritação nos filhos. Ninguém precisava saber do lado vil do rei. Não da boca dele, pelo menos.

Sorriu ligeiramente, sem olhar diretamente para ela ao responder: — Eu diria que um pouco dos dois. — estava aliviado por ela não ter demonstrado que o via como um estranho que a estava observando. Se tinha achado isso, fez um bom trabalho escondendo. —Na verdade acho que é mais o jeito que você segura o leque. — acrescentou, na tentativa de parecer que a estava tranquilizando, mas logo notou que aquilo era o tipo de coisa que seu pai diria que insultava uma senhorita. — Não que tenha algo de errado, quero dizer, você nem deve precisar de algo assim em casa. — Jace queria, mais que tudo, que aquela interação acabasse sem ele se envergonhar completamente ou dizer algo que a deixaria ofendida ou irritada, como geralmente acontecia, mas naquele ritmo era exatamente isso que acabaria acontecendo, novamente o colocando numa posição em que fugir provavelmente seria uma opção melhor.

Por um breve momento, o mover do leque oscilou em sua mão. Meu tio, ele havia dito, e num milésimo de segundo, a mente de Wylla trabalhou mais depressa que o normal, refletindo sobre suas palavras e postura — deuses, ela podia muito bem estar na presença de um dos príncipes e portando-se com tanta casualidade que beirava o ofensivo! Piscou algumas vezes e inspirou profundamente, esforçando-se para ser discreta ao fazê-lo, e voltou a tentar agir com certa normalidade. Não haviam se apresentado formalmente, pensou ela, e certamente sua postura havia de ser adequada ao dirigir-se a qualquer nobre naquele salão, apesar de um pouco desestabilizada pelo calor atípico a ela. — Deve ter tudo de errado na forma como o uso. — Comentou, a despeito de si mesma. Arriscou-se a olhar ao redor deles, buscando uma referência visual para a forma correta de usar o acessório em sua mão, e descobriu-se extremamente fervorosa no mover do pulso. Suspirou, envergonhada. — E como. Mas me defenderei dizendo que você está certo em achar que não tenho o costume de usar leques. Espero que a falta de instrução possa me conceder certa leniência. — Torcia para que seu sorriso deixasse claro que não havia tomado as palavras alheias como ofensa e aproveitou o momento para estudá-lo rapidamente, correndo os olhos por suas feições. Não era o príncipe Rhagael, pois o mesmo encontrava-se rodeado de moças interessadas em roubar seu coração. O primeiro príncipe Blackfyre, talvez? Não. Recordava-se em seus estudos de saber que Valerion era mais velho que ela, e o rapaz à sua frente não parecia ter mais do que sua própria idade, além dos cabelos não serem do loiro característico. — Perdoe-me — começou, desistindo de seu inquérito mental às suas aulas de genealogia real. — Mas ainda não sei seu nome. Mencionou que o rei é seu tio, e agora estou pateticamente listando todos os nomes de que me lembro, mas imagino que encará-lo até que eu faça uma associação seja certamente inapropriado. — Sorriu, apologética. Dessa vez, aproximou o leque do rosto, tentando direcionar o vento leve para afastar o rubor que voltava a tomar suas bochechas e, também, tentando imitar as outras moças que se abanavam de forma muito mais elegante. — Eu sou Wylla. — Ofereceu seu próprio nome por cortesia. Talvez fazê-lo primeiro deixasse o outro mais à vontade. —Wylla Stark.

Tudo aquilo era extremamente sufocante. Ainda que tivesse habituado com as altas temperaturas de Porto Real, Jace jamais se acostumaria com grandes quantidades de pessoas aglomeradas rindo, se embebedando e dançando. Só de olhar para aquela movimentação se sentia perdendo o ar, especialmente quando viu mais uma senhorita andando em sua direção, provavelmente querendo chamá-lo para uma dança. Não se orgulhava disso, mas apenas lhe deu as costas sem qualquer explicação e fugiu para a saída mais próxima. Torceu para que seus pais não o vissem desistindo tão cedo sem sequer tentar ficar no baile. A verdade era que ele tinha, sim, tentado. Até mesmo se permitiu uma dança com uma senhorita que tentava a todo momento falar com ele, e aquilo foi de fato a gota d'água. Quando a música acabou, apenas a deixou plantada na pista sem lhe dar qualquer explicação. Tentou se manter em outro canto do salão, mas quando viu a aproximação de mais uma moça, acabou fugindo.

Em sua cabeça ecoava a conversa com o pai algumas horas mais cedo, onde ele o fez prometer que ao menos daria uma chance de conversar com moças que ele achasse interessante, e novamente lhe veio a pontada no peito que o dizia que estava decepcionando o homem. E com isso, uma outra pontada, caracterizada pela vontade intensa de ir logo para a Cidadela, onde estaria cercado por livros e pessoas desejando conversar apenas sobre o conteúdo deles.

Quando Jace percebeu que a porta por onde fugia dava apenas para uma varanda, soltou um suspiro. Tinha esperanças de sair dali e talvez até ir ao fosso dos dragões ver como Ahjax estava, odiava deixá-lo lá e preferia que ficasse solto, mas o próprio rei tinha pedido que deixassem seus dragões fora de vista para não assustar a grande quantidade de convidados que chegavam na Fortaleza Vermelha. Ele achava a ordem ligeiramente estúpida, mas nunca diria isso em voz alta, então apenas aquiesceu. Pensou em voltar para o salão e procurar outra saída, mas ao ver a multidão de pessoas ali, desistiu e tomou a decisão de se esconder naquela pequena varanda pelo tempo que fosse necessário, ou seja, enquanto ninguém viesse incomodá-lo.

Sua paz durou exatos cinco minutos. Não que ele estivesse contando.

Logo o espaço foi invadido por uma presença barulhenta que prontamente esbarrou com ele. Segurou-a pelos ombros por um segundo para que a moça não se desequilibrasse, mas soltou-a rapidamente, como se tivesse se queimado, dando um passo para trás. Esforçou-se ligeiramente para não rir da forma como ela se abanava, claramente não tinha nenhum costume com um leque e levaria as tutoras de bons costumes de Torralta a um desmaio se vissem o fervor que ela empregava no objeto. Isso, somado às várias camadas de seu vestido, o revelou que ela provavelmente era nortenha. — Se eu fosse você, não falaria de declarar guerra aqui. O rei é paranóico. — fez uma tentativa de brincar, mas o seu tom estava todo errado, sério demais, parecia que ele de fato falava que uma guerra podia ser declarada, então logo acrescentou: — Mas ele não arriscaria uma guerra com o norte, então acho que está a salvo. — percebendo tarde demais que ele não sabia se, de fato, ela era do norte. Se estivesse errado, pareceria estúpido. Se estivesse certo, pareceria que estava a observando. E esse era o motivo pelo qual nunca conversava com ninguém.

Imaginava o quão patética devia parecer aos olhos dos demais nobres, usando um vestido nada adequado ao clima de Porto Real e abanando-se com certo fervor para aliviar o desconforto que sentia. Só de pensar, o rubor incômodo voltava a queimar-lhe as bochechas, e Wylla repreendeu a si mesma por se preocupar tanto com as opiniões alheias. Mas o que era a vida naquela corte, se não moldar a si mesmo à percepção dos demais? Mal podia esperar pelo momento em que todas aquelas celebrações se encerrassem, Francesca encontrasse um bom noivo, e que ela e todos os seus irmãos voltassem para casa, para o frescor de Winterfell e para a companhia de seu pai.

Antes que pudesse sequer agradecer ao estranho que a tinha salvado de um desequilíbrio (e de se envergonhar ainda mais), ele arrancou dela um sorriso. Acostumada à típica severidade do tom da maioria dos nortenhos, não conseguiu não rir da fala alheia. Achou seguro supor que, apesar do tom sério, aquilo se tratava de uma brincadeira. — Acho que ele se ofenderia mais se soubesse que foi chamado de paranoico, não acha? Reis e seus egos. — Complementou, com um dar de ombros sutil, o leque em sua mão ainda trabalhando, ainda que não tão avidamente quanto antes. — Mas seu segredo está a salvo comigo, assim como, felizmente, o Norte de uma guerra hipotética. — Foi então que ela percebeu: nunca tinha dito a ele seu nome, tampouco de onde vinha. A obviedade de suas origens devia ser ainda mais absurda do que ela imaginava, e Wylla, sem pensar muito, riu mais uma vez. Imaginou que sua Septã ficaria em cólicas ao ver seus modos naquele momento. — O que me denunciou? O vestido? — Ela gesticulou para as camadas desnecessárias. — Ou talvez o leque de quem minha sanidade tem dependido esta noite?