Жило было Оно, и Оно очень хотело, чтобы его любили и чтобы Оно любило в ответ. Долго скиталось Оно по свету в поисках любви. Иногда ему казалось, что Оно находило её, но Оно всё равно оставалось одно. И вот, село Оно на камень и стало думать, вспоминать свои скитания и всё, что видело. И вдруг, спросило Оно у самого себя: «А что такое любовь?»

Когда Оно вспоминало свою мать, которая дала жизнь и была первым, что Оно узнало, то Оно понимало, что глубоко привязано к ней, но так же сильно хочет больше никогда её не видеть. Это любовь?

Когда Оно подумало обо всех людях, что помогали ему на его пути, и которым помогало Оно, всех тех, кто обнимал Оно и с кем Оно смеялось, то почему-то вспоминалось, как все эти люди уходили и быстро забывали Оно. Оно чувствовало от этого боль. Это любовь?

Когда Оно подумало о том, кто заставлял Оно трепетать и чувствовать тепло в своем животе, то Оно улыбалось. А потом Оно оглядывалось и понимало, что вокруг никого. Это любовь?

Когда Оно смотрело на свои руки, Оно видело шрамы, когда смотрело на свои ноги, Оно видело ссадины и синяки. Оно не могло вспомнить, когда глядело в зеркало в последний раз, потому что Оно не любит смотреть на своё лицо. Это любовь?

Оно вспоминало все песни и все сказки, что слышало на улицах больших городов о любви, и думало о том, что никогда не видело того, о чем поётся и рассказывается.

Думая обо всем этом, Оно решило, что хорошо, что Оно никогда не знало любви. Потому что если это любовь, то Оно не хочет любить и быть любимым такой любовью. И Оно осталось сидеть на том камне и ждать, когда взойдет новое солнце.