C i e l ♡

Capas simples, sem destaque, Folhas comuns, apenas com algumas letras. Sem estereótipos com sentidos de ataque, Sem citações, frases deleitas.

Empoeirado, sempre na mesma prateleira, As páginas são quase intocáveis. Ninguém nunca o semeia, E ninguém leu suas linhas identificáveis.

E quando as pessoas o leem, com raridade, Podem perceber como a capa não o descreve. São palavras intensas que transmitem honestidade, Sempre de forma direta e breve.

Se os outros o pudessem ver através da ignorância, Veriam os parágrafos mais singelos, Aqueles livros que parecem não ter importância, São sempre os livros mais belos.

Você, com certeza, é meu livro favorito, Queria desfrutar de cada folha, Absorver cada parágrafo escrito, Mas isso com certeza nunca seria uma escolha.

A vontade é de ficar enfiado debaixo das cobertas e chorar o dia inteiro, mas a vida adulta não permite.

Eu escreveria um livro sobre tudo que vejo através da janela, principalmente sobre as cores que dão vida às simples pessoas que passam, vem e vão em um ciclo eterno, sempre em busca de não sei o que. 

Passam-se horas e o asfalto continua gélido, os firmes galhos do bambuzal servem repouso para os passaros que fogem da chuva, da luta que é cantar. Além do dia, peço que clareie as coisas para mim, querida, por que ainda estou aqui se até você foi e não precisou voltar mais? 

Escrevo algumas cartas para ti, não para enviá-las e de alguma forma receber respostas, mas para mantê-la viva em algo que eu possa tocar, algo meu. Meu amor por todas as coisas que faço é passageiro, eu não amo os livros ao ponto de ler um a cada semana e falar sobre por meses, mudo tudo que amo com facilidade, se amei jogar conversa fora por um tempo, passarei anos de solidão, por aqui nada é reto, tudo é mutável e só.