catarse.

e eu chamava isso de amor.”

Um bebê minúsculo, tocando as paredes do universo. Como quem diz: " ei, mãe... eu tô aqui "

E Deus…

como isso muda tudo. Porquê de repente o mundo continua igual , mas você não.

Você atravessa ruas sabendo que carrega um coração que não é o seu. Você dorme acompanhada. Chora acompanhada, Até o silêncio agora respira.

Tem algo poeticamente assustador em perceber que seu corpo virou abrigo. E talvez seja isso a maternidade no começo, amar alguém que você ainda nem viu direito, mas reconheceria em qualquer dimensão do universo.

Por que o amor machuca assim, como se tivesse levado embora partes que ainda eram minhas?”

​Nesses últimos meses, tenho reescrito a minha própria trajetória de forma tão rápida que, às vezes, até eu perco o fôlego. Quando achei que já tinha vivido a maior virada de enredo da minha vida, descobri que estava enganada.

​O universo tem um senso de humor peculiar. Logo quando a gente acha que estabilizou a narrativa, que alcançou o ápice do capítulo, vem um novo chamado. Um daqueles que exige que você faça as malas, atravesse um oceano e assine um compromisso com o desconhecido por anos.

​Foi uma escolha difícil. Daquelas que dão um frio paralisante no estômago e fazem a gente questionar se realmente dá conta do recado. O medo do novo sempre sussurra no ouvido.

​Mas a menina que passava horas lendo e escrevendo no quarto não me perdoaria se eu recuasse. Ela sonhou alto demais para que eu ousasse frear justo agora, com o passaporte na mão e todas as portas escancaradas à minha frente.

​Eu passei a minha vida inteira construindo reviravoltas, desenhando a coragem dos outros e arquitetando finais que mudam tudo. Chegou a hora de ter a coragem de viver o meu próprio roteiro.

​O próximo capítulo vai ser escrito longe daqui. E, pela primeira vez, eu não faço ideia de como a história termina. Mas estou pronta para escrever cada página.

mil vezes

se fosse sempre você...

​Hoje eu tropecei em um escombro. Um fragmento de tempo congelado sob a luz de janeiro. Um instante estático, pacífico, onde a ruína já estava desenhada nas entrelinhas, mas ainda havia a teimosia em pintar as paredes descascadas. O contato com esse fragmento causa um solavanco inegável no peito. A clássica síndrome do membro fantasma, a parte amputada que, diante de uma mudança de clima, de repente volta a latejar.

​E aí a gente se questiona com aquela perplexidade inevitável, o amor morre?

​Ouso dizer que a resposta é mais cruel do que um simples "sim". O amor não morre de morte súbita, ele transmuta. Ele apodrece em costume, dilui-se em covardia, congela em inércia e, por fim, fossiliza em memória.

​E memórias são pedras muito estranhas. Você jura que elas esfriaram, que não passam de pesos mortos no fundo de um arquivo qualquer. Até que o acaso te obriga a segurar uma delas, e ela inexplicavelmente queima. A crueldade de uma fotografia é a sua teimosa imunidade ao futuro. Aquele instante capturado não fazia a menor ideia do abismo que o engoliria logo adiante. A imagem repousa ali, intacta, alheia ao fato de que do lado de fora da moldura tudo já virou cinza.

​Finais não exigem grandes vilões, nem culpas atiradas ao vento. Finais definitivos acontecem pelo esgotamento das estruturas, quando a permanência exige um esforço que a alma já não dá conta de sustentar.

​O amor acaba? Sim. Mas é com o tempo, ele cumpre o seu percurso e silencia. Olhar para trás, deparar-se com um instante congelado e sentir esse breve aperto não invalida o adeus. É só a prova visceral de que a experiência foi absurdamente real antes de virar ruína. E de que as paredes desmoronadas também fazem parte do que constrói quem somos depois da poeira baixar..

e eu nem preciso pensar muito.”

e eu nem sabia que podia ser assim.”

sem você precisar pedir.”

não um esforço unilateral disfarçado de amor.”

mesmo quando já não tinha mais motivo.”