Sirius Intimates

"Por que ser mulher é doloroso?" Assim terminamos mais um sessão, queria poder ter uma resposta clara pra essa questão, mas não importa o gênero, viver dói, respirar dói, ter medo dói, as incertezas dói, o passado dói, as dúvidas de como será o futuro também dói. Como ser uma pessoa sem dores, como amar sem dor, como viver sem dor? Mesmo sem saber as respostas vou me refazendo nos retalhos das dores, ora da menina, ora da mulher.

"Ame em tu, algo mais que tu." Mais uma sessão que encerra e eu saio mais perdida do que entrei. Como alguém oca pode amar a si mesma? Como posso amar algo mais que o vazio, existe algo mais que isso? Sou apenas a sombra de algo que um dia fui, me olho no espelho e vejo olhos vazios e profundos. Vazios como meu interior. Não sei como o algo mais compostos de farelos, cacos e rachaduras pode ser capaz de amar a si.

Como falar sobre quando a dor leva todas suas palavras? Sinto como se estivesse acordando e voltando para minha escuridão, tudo ao mesmo tempo. Não consigo enxergar luz nenhuma, carrego um buraco negro dentro de mim, cheio de pregos, pedras, vidros quebrados e de palavras que não tenho mais. E ás vezes parece que esse buraco negro vai me engolir inteira e estou cansada demais pra lutar.

{coisas que eu quero te dizer, mas não sei como:}

Sabe qual é o problema? Eu gosto de você. Sim, o problema é exatamente esse… Eu gosto de você, e gosto muito. E por gostar de um jeito tão exagerado assim ás vezes me dá um medo de estar fazendo tudo da maneira errada.

“Obrigada por colorir o meu arco-íris, ele andava meio cinza antes de você aparecer.”

“É que eu sou fraco, frágil estúpido pra falar de amor mas se for com você, eu vou.”

“Parecia que tinha sido, tipo, há uma eternidade, como se tivéssemos vivido uma breve, mas infinita, eternidade. Alguns infinitos são maiores que outros.”

“Você de lá e eu de cá, olhando o mesmo céu, que distância cruel.”

As vezes eu tento me convencer de que sou apenas uma garota normal procurando por problemas que não possuo só para fugir de uma vida entediante, para ser menos entediante. E nessas horas, em meio a essas falsas ilusões, o meu cérebro funciona em uma frequência diferente, pensamentos confusos se espalham, pratos se enchem, se esvaziam, se enchem, se esvaziam, eu me encho, me sujo, me odeio, me esvazio.

Sou uma pessoa quebrada. Meu sorriso é de mentira, minha felicidade é falsa. Eu ouço e vejo, mas não absorvo. A vida passa por mim e eu não sinto nada. Não sinto paz ou desespero. Não sinto a dor da navalha cortando a minha pele. Não sinto a agulha costurando minha carne e impedindo que eu sangre até que meu corpo morra. Mas eu sinto o sangue escorrer. Eu sinto a vida saindo aos poucos em cada gota pingada no chão. Sentir a morte é a única coisa que faz com que eu sinta algo. E eu não consigo parar.