Lo que nunca dije

Que me vas a contar del infierno, - si siempre he estado inmerso en uno - peleando con demonios, batallando conmigo mismo, quedándome solo.

Lloro, y lloro, las lágrimas caen sin césar - al parecer esto no para – ¿Cuál será mi triste final?

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La poesía se acerca a mí, - el niño no deja de llorar – las letras me dan la mano - el pequeñito comienza a temblar-

¿Cuál será el destino de este joven crío que su rutina consiste solo en cortarse y sangrar?

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La pluma y el papel me dicen: “no temas”, seremos tú escape cuando intentes desahogarte, - Limpia esa carita - ¡Basta de llorar! No seas cobarde.

Sangremos en letras, destruyámonos en versos, purifiquemos el alma, agotemos los verbos.

Un sinfín de palabras quieren salir, sufrir y desgarrarse, hagamos el amor a través del arte, y no de una depresión cobarde.

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No importa que no rimes, no importa que no sea en prosa, desahógate, lo demás, ¿Qué importa?

- Y así paso -

Sus brazos dejaron de sangrar, pero sus dedos no dejaron de hacerlo la pluma se desgasto, la tinta se desvaneció.

En sus escritos no hace más que matarse, - no tomo la soga – cada madrugada, comete un suicidio verbal. - ¡Menuda gloria! -

Proclamado como arte, - que cruel mentira – sus lectores no conocen que es desastre, y a través de la poesía, se suicida.