Recordé los alborotos, las lágrimas, las congojas, los temores que padecí [...] no di un solo paso que no me trajera recuerdos."

¡Paciencia, paciencia! Ya todo se arreglará. [...] desde que tengo que tratar con la gente y veo lo que hace y cómo lo hace, me siento mucho más seguro de mí mismo. Claro, como estamos hechos de tal modo que comparamos todo con nosotros y nosotros con todo, la felicidad o la desgracia está en las cosas con las que tenemos que ver y por eso no hay nada más peligroso que la soledad.

Nuestro poder de imaginación, ya por su naturaleza condicionado a incrementarse por las fantásticas imágenes de la poesía, crea un orden de seres en el que nosotros estamos bien abajo y en el que todo, aparte de nosotros mismos, nos parece superior, cualquier otro es más perfecto. [...] tantas veces sentimos que nos falta algo, y justamente eso que creemos no poseer nos parece que lo tienen los otros, a los que además les atribuimos nuestras cualidades y encima cierta placidez ideal. Y así, este ser agraciado, nuestra propia creación, es perfecto."

"¿Por qué será que lo que colma de felicidad al hombre es al mismo tiempo también fuente de sus desgracias?

Esa sensación tan cálida con la que la naturaleza invadía mi corazón, que me colmaba con tanta fruición convirtiendo al mundo que me rodeaba en un paraíso, se ha vuelto ahora un tormento insoportable, un espíritu mortificador que me persigue en todos mis caminos.

Hermano mío, el solo recordar aquellas horas me hace sentir bien. Incluso el esfuerzo que significa volver a encontrarme con esos sentimientos indescriptibles, volver a expresarlos, hace mi alma se vuelva a elevar por encima de mí mismo y hace que sienta, multiplicado, lo angustioso de mi situación actual.

Es como si en mi interior se hubiera corrido un velo y el espectáculo de la vida infinita se transformara ahora en un abismo de una tumba, abierta para la eternidad."

"Veamos si encontramos otro camino para imaginarnos cómo se debe sentir un hombre que está dispuesto a renunciar al peso, por lo general tan ligero para otros, de la vida. Porque solo si somos capaces de sentir lo que él siente tenemos derecho a hablar sobre ello. La naturaleza humana -continué-, tiene sus límites: puede soportar la felicidad, el sufrimiento, el dolor, sólo hasta cierto grado, sucumbe en cuanto lo ha sobrepasado. En esto no se trata entonces de si alguien es débil o fuerte, sino sólo de si es capaz de soportar su grado de sufrimiento, ya sea moral o físico. Y al mismo tiempo me parece equivocado decir que un hombre que se quita la vida es un cobarde, así como sería inoportuno llamar cobarde a alguien que muere por una fiebre maligna.

Reconoces que denominamos enfermedad mortal a aquella que ataca la naturaleza de modo que por un lado va consumiendo sus fuerzas y por el otro las neutraliza, de tal manera que ya no es posible que éstas se repongan. [...] apliquemos esto al espíritu. Mira al ser humano en sus limitaciones, cómo influyen en él ciertas impresiones, se fijan las ideas, hasta que una pasión que se agiganta le quita toda serenidad a sus sentidos y lo arruina. Será en vano -agregué- que el hombre sensato y sereno quiera evitar la situación, será inútil que lo aconseje. Es lo mismo que un hombre sano, que estando junto al lecho de un enfermo, tampoco puede traspasarle ni lo más mínimo de su energía. [...] amigo mío -exclamé-, el hombre es el hombre y la chispa e inteligencia que puede llegar a tener no vale mucho cuando golpean las pasiones y lo llevan hasta los límites de lo humano.

Oh, mi corazón estaba a punto de estallar. Y nos separamos sin que nos hubiéramos entendido. Aunque, en este mundo, no es fácil que uno llegue a entender al otro."

Quiero, querido amigo, te lo prometo, quiero mejorarme, ya no deseo volver a probar una y otra vez esos pequeños sinsabores que nos depara el destino como siempre lo hice, quiero gozar el presente, que el pasado sea pasado. [...] las penas del ser humano serían mucho menores si los hombres no se dedicaran con tanto afán a empeñarse con la imaginación en volver a recordar los dolores del pasado, en vez de soportar con entereza el presente.

que la marca a fuego y huella deja

letras de mis favoritas canciones

el nombre de una que otra estrella

mi mente recuerda tambien entonces

el quiebre de ya no tenerte en ella

y con nostalgia a mi pesar siempre

tus ojos tristes la noche aquella

y es que yo recuerdo tanto todo

tal vez todo fuego sea

las cenizas tiñen grises mis recuerdos rotos

que persisten aunque no te vea

y es que yo recuerdo tanto todo

seré acaso tan permeable

quiero olvidar todo por siempre

"Nuestra vida cotidiana es bombardeada por casualidades, más exactamente por encuentros casuales de personas y acontecimientos a los que se llama coincidencias.

Coincidencia significa que dos acontecimientos inesperados ocurren al mismo tiempo, que se encuentran: Tomás aparece en el restaurante y al mismo tiempo suena la música de Beethoven. La gente no se percata de la inmensa mayoría de estas coincidencias. Si en el restaurante estuviera el carnicero local en lugar de Tomás, Teresa no se hubiera dado cuenta de que en la radio sonaba Beethoven (aunque el encuentro entre Beethoven y un carnicero es también una interesante coincidencia).

Sin embargo, el amor, que se estaba aproximando, había exacerbado su sentido de la belleza y ella ya nunca olvidará aquella música. Cada vez que la oiga se conmoverá. Todo lo que ocurra en ese momento a su alrededor estará iluminado por aquella música y se hará hermoso."

"En los idiomas derivados del latín, la palabra «compasión» significa: no podemos mirar impertérritos el sufrimiento del otro; o: participamos de los sentimientos de aquel que sufre.

En otra palabra, en la francesa pitié (en la inglesa pity, en la italiana pieta, etc.), que tiene aproximadamente el mismo significado, se nota incluso cierta indulgencia hacia aquel que sufre. Avoir de la pifié pour une femme significa que nuestra situación es mejor que la de la mujer, que nos inclinamos hacia ella, que nos rebajamos. Este es el motivo por el cual la palabra «compasión» o «piedad» produce desconfianza; parece que se refiere a un sentimiento malo, secundario, que no tiene mucho en común con el amor. Querer a alguien por compasión significa no quererlo de verdad. En los idiomas que no forman la palabra «compasión» a partir de la raíz del «padecimiento» (passio), sino del sustantivo «sentimiento», poseen el secreto poder de iluminar la palabra con otra luz y le da un significado más amplio: tener compasión significa saber vivir con otro su desgracia, pero también sentir con él cualquier otro sentimiento: alegría, angustia, felicidad, dolor. Esta compasión significa también la máxima capacidad de imaginación sensible, el arte de la telepatía sensible; es en la jerarquía de los sentimientos el sentimiento más elevado."

No existe posibilidad alguna de comprobar cuál de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero ¿Qué valor puede tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma?

Por eso la vida parece un boceto. Pero ni siquiera boceto es la palabra precisa, porque un boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro, mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un borrador sin cuadro.

Lo que sólo ocurre una vez es como si no ocurriera nunca. Si el hombre sólo puede vivir una vida es como si no viviera en absoluto."

ya no mandes a mi encuentro

tus frases distantes y vacías

nudos de tus cuentos

que desenlazan en melancolías

no me digas excusas

ya no quiero gazas frías

vapor que emana

del alma caliente mía

que un día tanto te quiso

sin pensar que terminaría

despues de llenar de vos todo

que el peso de tu ausencia cobra vuelo

hay algunos días aunque por momentos

que tu presencia como nube

hace que extrañarte se vuelva frágil

tu ser como vapor, golpe sutil

hay dias que no se que extraño

tu imagen se torna borrosa

tu recuerdo ininteligible

y me replanteo tu peso en mis penas

me pesa lo que creía pero no eras

me pesa mi propia mente

ofuscada por mis propios vaivenes

te habré hecho cargo?

de algo que no te concierne?

cómo ibas a alcanzar

mis metas tan altas tan distantes

en un corazón que pretende constantemente

disuadirse del resto que late

nunca fuiste para tanto

pero sin embargo tanto fuiste

y logro placer cada vez que en pasado te menciono

porque pasaste y al fin desistí en asirte

a algo que nunca quisiste

a algo que nunca te fue propio

me alegra que este es el fin

cuando la noche se alarga y mis respiraciones se hacen mas pesadas, cuando siento en el pecho esa sensación que nada calma, mi mente te está recordando. Y en un intento desesperanzado por sentirme mejor comienzo a escribirte, como si las palabras que te dedico fueran formas oscuras que desprendo de mi corazon para depositar en mis escritos. Y lo que te escribo lo siento oscuro porque solo sale de la tristeza que emana el pensarte, porque solo sale desde el dolor.

las huellas que dejaste en mi alma parecen no disiparse siquiera, y me sorprendo a mi misma cada impensada vez que se cristalizan mis ojos ante las sensaciones que genera lo que creía olvidado. Qué habrás hecho para marcarla tanto, lo cotidiano ya se torna intransitable cuando veo que el tiempo pasa pero no tu recuerdo, y mi ciudad ya dejó de ser mía si vaya donde vaya te hacés ver por sus rincones, en tu color favorito, en las veredas que recorrimos, en las cosas que se que te gustan y no puedo mostrarte. Hasta la música que disfruto se tornó aburrida y sosa porque no estás vos para escucharla conmigo, para intercambiar canciones.

el amor está en los detalles y yo te veo detallado en todo lo que leo, en todo lo que escribo. Mi dolor más grande siempre será sentir que no estoy en ningún detalle de tu vida, que para vos los días pasaron y con ellos se fueron mis retazos que aún seguían a tu lado. Ojalá pudiera yo desprenderme de los tuyos, pero sin ellos quedaría tan solo una coraza que se rellena con el eco silencioso e interminable del vacío, castigador de mis más miserables pensamientos.

pies cansados que me piden volver

pero a dónde se vuelve

si el pasado ya no es mío

y a dónde voy

si ya nada ansío

dónde me quedo

si mi cuerpo ya no es mi casa

y a mi alrededor solo veo niebla y persianas bajas

camino en círculos, cabeza gacha

ya no espero más nada

porque ya nada veo

camino en círculos, mirada baja

no puedo dormir y pienso en lo irónico de ser tan fundamentalista del amor sin haberme sentido amada nunca