Récidive locale

Ferme tes yeux et prend ma main petit poney

Regarde j’ai une jolie carotte pour toi.

Encore plus belle que dans tous tes rêves.

Tu te tortilles, toi, mon poney sans pattes.

Pas de pattes, pas de carottes.

Ton joli corps en virage, tes oreilles, ton visage.

Tu as perdu ta première patte dans un champs de patates.

Ton sabot s’est coincé dans un trou et avec l’élan tu as tourné comme une toupie.

C’était beau, ta crinière dans le vent,

te voir tourner comme sur une barre de pole dance. Mon coco

Clopin clopan tu es malgré tout resté très courageux.

La deuxième patte, c’est quand tu as donné un coup de sabot

Dans ce broyeur de branche trop bruyant

Tu as raté ton coup et ta jolie patte arrière s’est enfoncée dedans.

Il en est sorti un feu d’artifice de toi, de sang et d’os, terriblement beau.

Cahin caha tu es resté vaillant et bancale mais le hasard fait bien les choses

Ce n’était pas 2 pattes du même coté, tu es en équilibre instable

Mais tu clopines encore avec force, mon joyeux dada.

Les 2 dernières sont parties ensemble mon pauvre ami, quand un jour d’orage

Tu t’es mis sur le dos pour te rouler dans l’herbe.

La foudre, attirée par ces 2 pics dressés, t’a foncée dessus à vitesse lumière

Il y a eu une lumière magique, comme une ampoule que l’on allume

Puis une bonne odeur de barbecue, tu sentais si bon le gigot, mon Flageolet.

Te voilà sans patte, mais tu es toujours là, ma saucisse aux herbes,

Tu m’accompagnes où que j’aille, mon fidèle destrier.

Au boudin moment tu partiras mon tortillard

mais tu seras toujours mon petit poney, mon Flageolet.

Je suis allongé dans un fossé entouré de pins le genre d’endroit où même le soleil hésite à s’attarder et pourtant il insiste aujourd’hui il éclaire tout, même ce qui devrait rester flou

je regarde les nuages, ils ont l’air occupés eux au moins vont quelque part

y’a un type au-dessus de moi couronne d’épines, cliché parfait il me fixe comme on regarde un vieux meuble qu’on n’a jamais eu le courage de jeter

il n’est pas triste juste… un peu déçu comme s’il s’attendait à mieux comme si j’avais raté un truc important sans qu’on m’ait expliqué les règles

il cherche quelque chose dans mes yeux une étincelle, un bug, un signe de vie mais y a rien à signaler juste moi et c’est déjà trop

il me fait un geste j’comprends pas, mec ! j’comprends plus grand-chose en général

peut-être qu’il attend quelque chose mais je suis à court de pièces détachées

me demande pas ce que je pense ça fait longtemps que ça tourne à vide prends c’que tu veux mec ! y a pas grand-chose à voler

j’suis juste un reflet raté dans la vitrine de la vie un éclat de lumière mal placé qui donne envie de plisser les yeux

je me suis réveillé à moitié le plafond me parlait ou c’était encore lui le type avec les épines

il a dit “c’est que le début”

super

alors on court, enfin, j’essaie dans ma tête surtout

la pluie arrive elle a toujours le dernier mot elle remplit le fossé, lentement comme une blague trop longue

ça monte ça insiste ça finit par gagner

j’m’enfonce boue, racines, choses mortes ça sent la fin, mec ou peut-être juste le début de la pourriture

j’ai envie de vomir mais même ça demande un effort

Il fronce les sourcils comme si j’avais dit quelque chose d’inconvenant désolé d’exister de travers, mec ! T’as mieux à proposer ?

le soleil me brûle maintenant ironique je pensais qu’il était de mon côté

cours, qu’il disait, cours

j’prends ce que je peux de moi-même c’est pas grand-chose mais c’est tout ce qu’il reste

les gens se racontent des histoires pour que ça tienne debout moi j’ai arrêté ça tombe quand même

mon prénom ? je crois que je l’ai perdu quelque part peut-être dans ce fossé ou dans une conversation inutile

j’pourrais te le redemander ?

je vois des lettres au plafond ou je crois mais il fait noir

alors je vois quoi au juste

pas mon prénom ça c’est sûr

juste ce regard encore toujours

prends ce que tu veux y’a pas de garantie, tu sais !

j’écris parce que la vérité est moche, parfois. elle laisse des traces sur les mains sur les yeux

alors j’écris autre chose un mensonge un peu plus propre, parfois.                                                                                                              Ou un peu plus sale, que la réalité soit supportable.                  Ecrire un cauchemar pour espérer ne revenir que dans un mauvais rêve.

et quand ça suffit pas je dessine je triche encore un peu

je fabrique une version tolérable du désastre

ça m’occupe ça me sauve à moitié

et pendant quelques heures je quitte ce monde celui qui gratte trop

puis le réveil arrive sans prévenir

Certains films vous prennent par la main et vous accompagnent.

L’un vers le désastre, le chaos et la mort, l’autre vers la poésie, la douceur et la vie. Inspire.

Je ne peux pas et ne veux pas préférer, je me laisse porter,

Et je n’en sort pas forcément indemne mais transformé. Expire.

Ma sensibilité aux émotions, à l’art me le montre suffisamment. Inspire.

Je sors (physiquement) du film Silent Friend, mon esprit flotte encore

Les plantes, la vie et ce ginko biloba en particulier

Sont la poésie en tercet de ce film-rêve. Expire.

C’est en douceur, avec une grande lucidité que le réalisateur nous emmène loin. Inspire.

Nous prenons conscience de cette nature, de son importance dans notre vie,

Pas seulement notre vie terrestre, physique qui nous permet de vivre. Expire.

Mais notre vie inconsciente, notre ressenti, nos sensations, inspire.

Tout ce qui nous fait vibrer et nous permet de nous sentir vivant dans notre esprit, 

sans cela nous ne le sommes pas réellement.

Alors, allez voir "Silent friend", allez voir "Sirat", vivez, ressentez. Expire.

Là où le soleil n’a jamais brillé, mon cœur si noir, sang de lierre

Mon cœur si froid qu’il crée de petits caillots de pierre.

FOP ! propulsé à contre flux, hum ! j’ai de doutes

Attention Vaillant Cœur, petit caillots, mauvaise route

Tu twistes dans ma tête.

Tu twistes dans ma tête

Vas-y, fais lui des yeux de caméléons, une bouche de tortue.

J’aime me rendre malade, oh, j’aime tellement ça.

Bam ! Bloqué dans la tête, la dure-mère, une torture.

Quoi ! Non, ce n’est rien. Ce n’est pas si grave que ça.

Tu twistes dans ma tête

Tu twistes dans ma tête

Juste une putain de piqure, Sainte Héparine, je t’aime.

Vas-y prends moi, détruit cette merde, je ne serai pas indemne.

Bats-toi, liquéfie toi, oh comme c’est bon, ça coule en moi

Je n’aurai pas le temps de tout ressentir, ma douleur, en toi je crois

Tu twistes dans ma tête

Tu twistes dans ma tête

Encore vivant, du sang liquide, mon ombrelle dans son holster

Elle continue de puiser directement dans mon cœur.

A rebours, tu comptes les battements lents, un comptage de holter

Elle continueras de puiser, jusqu’au bout de l’user, férocement, sans peur.

Tu twistes dans ma tête

Tu twistes dans ma tête.

Tu sais quelquefois je donne l’impression de poser des questions dans le vide

Des questions dont je connais les réponses.

Cela peut paraitre sibyllin mais il y a un but, pas forcément voulu mais présent.

En y réfléchissant, ça ne se crée que dans des conditions particulières.

Des conditions environnementales, un état d’esprit bien défini, une sensation intérieure douce

Et surtout et c’est peut être le plus important un interlocuteur choisit,

Par quoi ? Je ne le sais pas trop. Ça dépend du contexte, de la sensation recherchée.

En général, quand je pose la question, je sais à qui je la pose, c’est-à-dire

Que je connais déjà la réponse, les mots que la personne va employer

La façon dont elle va les dire, le ton, le rythme de la voix.

J’adore ce moment, je l’attends, j’en besoin par moments, c’est tellement rassurant.

Oui ça a un côté égoïste car la personne en face se répète et parfois le sait

Et doit se demander si je n’ai pas tourné la carte, si je ne bats pas la campagne.

Et là, je me cale, je me pose, je me mets en veille. J’attends que les mots m’emportent,

Je me suis dans un état comateux, une auto-hibernation, mais un bien-être total

Je vole, je vous jure, je vole, je suis comme en transe, j’essai surtout de ne pas trop le montrer

Je veux que ça dure, je veux me transporter loin, ne pas penser, ne pas réfléchir

Juste me laisser aller, borderline pendant ces minutes, je prends ce shoot de ravissement

Dans mon corps, je le sens passer dans mes veines, il m’alimente, je capte cette énergie,

Elle rentre en moi comme douce vague chaude et continue. J’ai l’impression de capter

Tout cela autour de moi mais aussi de mon interlocuteur, prendre sa force, sa concentration

L’obliger à me parler, le capter et profiter jusqu’à l’épuisement, mais c’est tellement fort.

Peu importe les discours que je capte atteindre cet état, je veux juste entendre.

Revenir à la réalité est toujours difficile, une torture intérieure, on m’enlève ma came.

Encore un peu s’il te plait.

Alors à toutes celles et ceux à qui j’ai pu donner cette impression, ce sentiment pas toujours bienaisant, désolé mais je ne peux m’en passer.

Encre de chine sur papier de mûrier.

Dans le jardin tiède où la sève apprend à rire, Elle avance, seins offert à la caresse des feuilles, Sa peau boit l’aube verte et les souffles d’avril Comme un poème ancien retrouvé sous la mousse.

Le vieux seau pend à sa main, lune d’étain fatiguée, Gardien des eaux patientes et des promesses claires ; Chaque pas fait frissonner la joie dans l’herbe neuve, Et le temps se suspend au fil de ses cheveux.

Elle marche, et le jardin s’ouvre comme une phrase ancienne dont chaque feuille serait une syllabe d’eau. Le matin respire à travers les branches, un matin encore tiède de rêves, où la lumière, douce et distraite, s’attarde sur la peau comme une promesse te-nue à demi.

Son pas est lent, presque recueilli, et dans ce ralentissement du monde naît une paix que rien ne presse. La terre, sous ses pieds nus, connaît son nom depuis longtemps ; elle le murmure dans l’ombre fraîche des herbes. Le printemps, ici, n’éclate pas : il consent, il se donne sans bruit.

Elle porte le vieux seau, compagnon muet des gestes simples, ventre de fer cabossé par les années, chargé de souvenirs plus lourds que l’eau. Il a vu d’autres mains, d’autres saisons, des étés ardents et des hivers de silence ; il sait la patience, et la beauté des choses qui servent encore.

Son dos nu recueille la lumière comme un lac recueille le ciel. La féminité n’y est ni offrande ni défi : elle est évidence, ligne souple tracée par le temps lui-même, harmonie tranquille d’un corps qui n’a rien à prouver au jour. Les cheveux s’échappent, bruns et libres, pareils à des lianes vivantes où s’accroche le désir sans se blesser.

L’amour circule ici comme une sève lente. Il n’a pas de visage, pas de cri : il est cette attention portée au monde, ce soin accordé au vivant, ce regard invisible posé sur les fleurs encore fermées. Le désir, lui, ne brûle pas, il réchauffe, comme un soleil de fin d’après-midi qui sait déjà qu’il devra partir.

Dans le feuillage, le vert se décline en mille nuances Car tout jardin est aussi une mémoire. Il garde la trace des rires passés, des mains disparues, des printemps qui ne reviendront plus et pourtant insistent, doucement, dans le parfum d’une feuille froissée.

Elle avance encore, et l’instant se dilate, suspendu entre ce qui fut et ce qui pourrait être. La joie est là, simple, presque fragile, faite d’eau claire et de lumière douce, mais une mélancolie l’accompagne, comme une ombre fidèle qui rend la clarté plus précieuse.

Peut-être que ça veut dire qu'on ne peut pas entrer...!