(not so) RandoM stuff *

nos últimos dias ou talvez nestes últimos três meses desejo a morte. não é um desejo grandioso, é um martelo sobre o ar que atravessa meus pulmões: um golpe depois do outro, lento, inevitável. eu existo ainda com pernas e braços; o ar entra e sai; o estômago se enche; a boca murmura coisas; os dedos pulsam estas palavras. a matéria segue, e eu observo. quando temos dezessete, pensamos no fim como quem ensaia um poema: distante, belo, quase uma hipótese. aos vinte, a vida nos pergunta de volta com uma voz mais rude. os amigos deixam de ser porto; a família se perde em discussões que tornam o sangue indiferente. nós mesmos perdemos a paciência com os mapas do mundo. o caminho deixa de ser bonito; tudo que restou são ruínas cheias de cheiro, o cheiro do cigarro que antes você julgava, agora mistura-se ao suor e à nicotina como se tudo fosse um só gosto, um só tédio. você prometeu que não beberia; o copo de gin está ali, uma saudação, um convite discreto: “não é vida, e tudo bem”.

você me lê como se eu pudesse salvar você. eu não salvo; eu relato. sou um espelho que devolve a imagem e nada mais. há uma espécie de honestidade no gesto de dizer: “eu menti”. porque a mentira não é só engano é também confissão tardia, é admitir que a sobrevivência tem a mesma voz de antes, mas mais baixa, cansada.