"…"

@pulldial , ⠀ [ . . . ] a private and selective thread—based multi-muse blog featuring characters from various media. ⠀ medium—activity. ⠀ portrayals all developed with personal headcanons and experiences. ⠀ minors dni. ⠀ you may also find me on @caporgime + @gut-you. ⠀ / ⠀ promo. ⠀ info. ⠀ side—blog.

he  can't  help  but  think  of  the  past.  there's  something  to  it  all  -  holding  a  grudge.  a  senseless,  exasperating  pull  of  inertia  to  something  one  can't  quite  go  back  to.  nostalgia,  yearning,  jealousy,  desire  -  sees  it  in  the  way  his  men  itch  for  confrontation.  a  more  "honest"  way  of  life.  -  barbaric,  is  what  it  is.  it's  why  he  swipes  his  feet  twice  at  the  door  before  entering  any  room.  why  he,  even  mad,  livid,  still  hears  out  those  who've  wronged  him.  why  -  standing  here,  watching  her  hands  fiddle  with  the  jewelry  box  from  days-gone-by  -  he  doesn't  just...  shoot  her.

because  most  breathing  people  would.  old  worlder's  allow  their  emotions  to  get  the  best  of  them.  they  make  tactless  decisions  that  cost  them  what  little  they  had  to  begin  with.  they  scream  their  little  heads  off,  pouring  their  feelings  into  the  vast,  empty  space  that  is  the  mojave,  and  are  then  surprised  when  all  they're  left  with  is  a  sore  throat  and  nothing  for  miles  ahead...  benny's  been  in  that  dirt. he's  wrestled  with  life,  grabbed  it  by  its  head,  and  repeatedly  crushed  its  skull  into  a  burning  rock.  has  fought,  tooth  and  nail,  and  now  he's  here.  why  did  it  seem  like  everyone  wanted  to  bring  him  back?

"it's  from  the  early  two-thousand's.  if  you  turn  it  upside  down,  see-  the  engraving?  belonged  to  some  ankle-biter  named  steven.  kid  couldn't've  been  more  than  six,  with  that  handwriting."  he  doesn't  make  any  moves  to  step  closer,  but  his  presence  breaches  every  surface  of  the  room.  the  mattress,  the  drawers,  the  liquor  cabinet  -  her.  he  takes  another  sip  from  his  cup,  the  burning  twinge  left  on  his  tongue  a  malaise.  he  continues,  eyes  sharp.  "it's  locked.  thought  about  smashing  it  open,  once.  didn't  have  it  in  me."

preaching  aside,  it  doesn't  make  him  any  less  upset.  the  guilt's  still  there,  of  course.  nestled  in  the  very  parts  of  him  he  once  tried  to  leave  in  the  depthless  vegas  heat.  sleepless nights, tossing, turning, guiltier than the night before.. can't  help  but  be  reminded  the  situation,  this  -  tension.  it's  all  his  fault.  a  job's  a  job  -  but  he'd  taken  it.  he'd  taken  it  and  ran. (but - she  did  too though, hey? soulmates, the lot of 'em.)

"-guess  you  could  take  a  crack  at  it.  might  as  well.  go  on.  while  i  still  want  you  to,  baby."

on  active  nights  the  tops  smells  like  a  grill.  shrimp,  is  what  he  likes  to  call  them  -  all  mingling,  cooked  out  of  their  minds,  smoking,  drinking,  chips  spread  out  in  even  little  towers,  acting  as  if  it  were  their  last  night  on  earth-  and  benny..  he's  at  the  center  of  it  all.  if  the  legion  were  the  war's  of  the  high  south  then  benny's  casino  was  the  roman  banquets  -  lavish,  sordid  cesspools  of  greed  as  far  as  the  mind  could  comprehend.  it's  all  a  game.  shake  one  hand,  kiss  another...  predatating  amongst  the  intermingling  populace  that  was  the  soul  of  new  vegas.  benny  would  be  disgusted  with  it  all  if  he  weren't  so  in  love  with  playing  the  game.

self-destruction.  that's  typically  why  people  gambled.  the  thrill  of  a  win,  sure,  contends  for  some  mindless  need  for  success  -  but  really,  truly,  the  reason  for  one's  own  devastation  is  in  an  inner  catalyst.  people  -  shrimp  -  put  their  entire  lives  on  a  roulette  wheel,  betting  their  existences  on  a  color  that  the  bible  might've,  once,  told  them  were  the  colors  of  hell.  they  come  back,  time  and  time  again,  for  some  exultation  that  is,  quite  honestly,  fleeting.  psychologically,  it's  fascinating  to  see,  this  -  this  breed  of  people  who  are  so  ready  to  put  their  kidneys  and  livers  and  molars  on  the  line  for  a  win.

it's  why  he  can  spot  those  who  don't  belong.  non-gamblers,  he  means.  can  sniff  out  the  pure  of  heart  by  the  lost  look  on  their  faces,  watching  the  room  with  a  genuine  sense  of  awe.  they're  akin  to  comets.  every  once  in  awhile  he'll  be  graced  with  the  opportunity  to  witness  a  person's  downfall  -  some,  some  leave.  take  one  look  around  and  know  they  don't  belong.  have  the  critical  thinking  capabilities  to  realize,  ah,  this  is  the  bottom  of  the  barrel.  this  is  -  pardon  his  language  -  marble-coated,  glittering  shit.  he  loves  the  tops,  deeply.  but  he  isn't  blind  to  what  it  is.  what  it  does  to  good,  honest  people.

-she  looks  sweet.  her  first  mistake,  unfortunately.  when  his  eyes  meet  hers  over  the  glass  he's  cradling  in  two  big,  covetous  hands,  he  already  knows  what  the  evening  will  entail.  he  can  feel  it  in  the  thick  clouds  of  smoke  dancing  around  him.  in  the  laughter,  the  yelling,  the  crying  of  patrons  strewn  about...  he  feels  himself  push  off  the  counter  he's  leaning  on,  whatever  game  he'd  been  watching  forgotten  -  stride  smooth,  his  whiskey  set  aside  just  as  he  pauses  before  her.  the  grin  he  wears  is  opposite  hers.  not  sweet.  bright.  like  a  grenade  you  can't  quite  escape.

she’s  persistent,  he’ll  give  her  that.  can't  help  admire  it,  through  the  churning  bemusement  that  settles  in  his  stomach  -  a  pit,  a  rock.  she's  talking  to  a  gun,  he  hopes  she  knows  that.  a  bland,  forgettable  rifle  that  only  remains  because  she's  decided  to  string  him  along.  and  she  talks  to  it.  as  if  he  would  ever  be  as  motivated  for  life,  for  justice,  for...  -as  she  was.  boone's  pessimistic  by  nature.  mother  earth,  who  derived  from  love,  from  war,  from  man-made  cruelties,  only  allows  his  existence  to  remain  so  he  may  -  what?  bask  in  another's  unfiltered  determination?  -...he  lets  her  quips  melt  in  the  air,  gaze  stuck  to  the  blistering  gorge  of  her  leg.  dried  blood,  ripe  blood,  clings  under  his  nails  between  pulls  of  textile,  tight  against  muscle.

"no,  i  wouldn't  have."  simple,  plain,  truthful.  he'd  decided  to  always  be  truthful  with  her.  finds  it's  the  least  he  could  do,  considering.  "i  don't  think  you'd  have  listened,  anyways.  you're  not  the  type."

he's  not  either.  see?  there's  a  red  string  tying  her  to  the  heart  of  the  world.  boone,  the  rifle,  remains  strapped  to  her  back.  they're  not  necessarily  the  same  -  just  similar.  fate's  decided  that  this  wound,  now  gnarled  with  sunlight  and  toxic  air,  is  theirs  to  nurture.  and  sure,  he  could  walk  off.  leave  her  rotting  in  this  dirt  where  a  home  likely  once  stood,  now  ashes  in  the  wind:  but  as  i  said,  he's  only  a  gun.  what  little  purpose  he's  had  in  life  has  been  laid  to  rest.  what  little  he  wants  in  life,  well...  caesar  was  only  human.  and  guns..  they  needed  to  be  shot.

so  he  stays  put.  readjusts  his  grips  on  her  calf,  gentling,  if  only  to  finally  tie  off  the  ends  of  the  bandage  -  once  at  the  front,  then  again  towards  the  back.  with  a  surprising  amount  of  care  he  then lowers  her  leg  from  the  make-shift  dais,  just  until  her  ankle  could  meet  the  dirt  below.

"..  think  you  can  stand?"  knows,  rhetorically,  she's  walked  to  this  point,  that  if  given  the  chance  she'd  likely  grit  through  the  pain  again, and adds,  "-only  stand.  start  walking  and  i'll  have  reason  to  scold."

1. an iphone 13 pro max. the stickers on its back were given to him by farah — the two of them having a system where they mail each other letters between missions. (kyle is more of a caller than a texter. has a tendency to not reply for long, long periods of time— if it’s important, call.) / 2. a pack of pall mall menthol cigarettes. it’s the only kind that don’t give him headaches. / 3. kyle’s id. he’s lost it twice now and according to the bureau, "if you lose it again, you’ll have to start sleeping outside." / 4. receipts. he has a tendency to forget them in his pockets, which leads to a rather impressive pile of crumpled receipts on his desk at the end of every month. / 5. a bracelet consisting of a variety of beads. a good-luck charm from his mother.

if  i  lead,  kiltro.  a  night  where  your  rest  don't  come.  /  your  hands  grown  numb,  /  your  mind  is  collected  tethers  /  tell  her  exactly  where  you've  gone,  /  tired  as  hell  /  and  bored  to  death,  /  the  shakes  as  you  stumble  in  /  if  you'd  like  you  could  leave  'em,  /  if  you'd  like  you  could  leave  'em.  /  show  me  the  ways  that  you  talk,  /  and  all  of  the  places  you  walk  /  if  i  lead,  would  you  follow?

crystalline,  morning  teleportation.  need  to  deep-dive  this  one  because  it's  both  musically  him  and  also  lyrically  him  (insert  that  one  photo  of  always  sunny  charlie  in  front  of  that  conspiracy  board)  ...  when  i  think  of  what  kyle's  "theme"  would  be  i  think  of  this  song.  the  chords  start  off  by  moving  between  a  d-minor  to  an  a-sharp,  a  foreground  of  dread,  suspense,  anticipation.  it  almost  makes  the  song  sound  dystopian  -  like  it's  a  room  just  jam  packed  with  tension.  it  gives  off  mw1-vibes,  when  kyle’s  first  introduced.  he’s  forced  to  put  aside  what  he  feels  in  order  to  do  what’s  “technically”  correct.  he  has  to  go  against  himself.  but  then!  a  beautiful  pass  between  a  higher  f-sharp  and  b!  i  think  that’s  kyle’s  drive.  the  fight  he  keeps  deeply  rooted  inside  himself  even  despite  the  trials  he  has  to  undergo.  that,  even  despite  the  system  he’s  being  trained  under,  he  still  stays  loyal  to  who  he  is.  "happiness  is  the  trigger  you  pulled  to  kill  your  ego  /  laughter  is  capable  of  peace  and  hope"  ugghhhhh.!  i  don’t  know.  this  song…!  it’s  sooooo  him..!

i  believe  in  immediacy,  black  bear.  i  believe  in  immediacy,  /  i  believe  that  immediately  /  no  need  to  mediate  me  /  impede  expediency  /  everyone  makes  history  ,  /  look  back  on  it  wistfully  /  fuck  all  that  misery  /  gotta  maintain  my  mystery  […]

muscle'n  flo,  menomena.  oh,  in  the  morning  /  i  stumble  my  way  towards  the  mirror  /  and  my  makeup,  it’s  light  out,  and  i  now  /  face  just  what  i’m  made  of  .  /  there’s  so  much  more  left  to  do  /  but  i’m  not  young,  but  i’m  not  through  ..  /  […]  —  make  your  mark,  make  it  last.

pups  to  dust,  modest  mouse.  couldn’t  see  clearly,  but  i  had  a  sense  of  what  right  and  wrong  was  /  honest  to  god,  i  was  honest  as  hell  /  i  don’t  lie  very  often,  but  i  lie  very  well  .  /  give  it  away  /  take  what  you  need  /  love  does  not  cost  money,  but  it  ain’t  free  .

100 nonverbal prompts. / accepting.

is  it  so  wrong  to  feel  inadequate?  it’s  silly,  even  to  him,  that  he  needs  to  rationalize  his  own  emotions.  that  he  has  to..  consider  that  what  he’s  feeling  is  wrong  and  silly  and  goddamnit,  akira,  focus!  says  the  fake  kazama  that’s  currently  hitting  his  brain  with  a  bokken.  /  —because  if  he  doesn’t  give  a  hundred  percent  to  the  dojima  name  then,  clearly,  he’s  failing.  he’s  a  failure.  take  his  mark-2  grande  and  throw  it  beneath  a  crusher  since,  whatever,  right?  he  isn’t  deserving  of  a  fancy  car  if  he  can’t  even  do  his  damn  job.

..  reina  listens,  sometimes.  though  he  can  tell  she’s  only  being  polite.  has  told  him  that  "the  time  will  come  for  you  to  shine!"  but  —  he  can’t  feel  it.  deep,  rooted  in  his  chest;  an  ugly  pinnacle  of  shame.  —shame,  and  the  now  three  bottles  of  chuhai  sloshing  around  in  his  system.  in  hindsight,  maybe  drinking  on  a  particularly  bad  day  was  not  one  of  his  best  decisions.  alas,  here  he  is.  nova  beside  him,  in  some  quiet,  empty  bar,  drinking  his  sorrows  away…

"maybe  i’m  the  problem."  he  croaks,  voice  a  register  he’s  never  heard  himself  be  in.  high,  panicked,  whiny—  dear  god.  he’s  become  a  whiner.  "maybe..  i  don’t  know.  kiryu,  he—  he  has  it  all  figured  out.  and  i’m  just—  just  what?  some  fuckin’—  decoy?  a  useless  guppie  that  can’t  even  get  his  own  shit  togeth—"

a  hand  to  his  mouth.  warm,  real,  grounding.  a  little  rude,  but—  needed.  immediately  he  shuts  up,  eyes  flickering  from  the  ground  up  to  her,  staring  with  a  blink,  blink,  blink.  for  a  moment  he’s  quiet,  brain  half  a  mile  back  and  still  processing  the  here,  the  now.  then,

"opportunity  doesn’t  waste  time  with  those  who  are  unprepared."  his  mama  drilled  that  into  him,  some  odd  world’s  ago.  taught  him  young  that  success  didn’t  lay  in  with  fists  and  guns  and  what  have  you  —  but  purpose.  it  was  intertwined  in  the  words  pressed  against  hungry  ears,  uttering  sweet  nothings,  giving  them  what  they  wanted  to  hear,  taste,  see.  if  you  were  comfortable,  great  *!  —but  comfort  is  a  fool’s  goal.  if  it  didn’t  feel  like  there  were  pins  digging  along  your  spine,  eyes  constantly  glued  to  your  neck,  a  big  red  dot  aimed  at  your  head  —  then  baby!  were  you  even  living?

so,  really,  he  finds  her  audacity  refreshing.  that  familiar  tingle  of  astonishment  so  clear  in  his  minds  eye  that  it  takes  him  back,  to  some  quieter  time  where  his  only  goal  was  keeping  his  suits  clean.  an  eye  for  an  eye,  was  it?  or—  a  bullet  for  a  room.  an  opportunity  was  lain  before  her  and  she  grabbed  it.  took  it  by  its  reigns  and  he  can  only  stand  here,  half-clothed,  holding  two  mugs  with  a  large,  sarcastic  grin.

because  opportunity,  truly,  was  a  scary  thing.  and  maybe  it  makes  him  a  hypocrite  for  thinking  she’d  been  even  half  as  genuine  as  she’d  seemed (remembers swank and his huffing, eyes rolled with a smile. "benny, cat, when are you ever genuine?").  that  those..  what  had  he  called  it?  "sweet  nothings."  "giving  him  what  he  wanted  to  hear,  taste,  see—"  well.  it  was  only  a  matter  of  time  that  he’d  have  to  take  his  own  medicine,  he  supposes.  bittersweet  and  effective.

100 nonverbal prompts. / accepting.

he  suspects  it  in  her  movements,  a  trek  or  so  back.  when  the  heat  began  dwindling  and  the  sun  kissed  its  final  farewell  over  the  horizon  —  knew,  and  yet  he’d  kept  his  mouth  shut.  pride  was  an  inglorious  son  of  a  bitch.  has  seen  what  it  does  to  good  people  who  can’t  handle  it’s  venomous  sting…  and  the  both  of  them,  unfortunately,  were  like  two  peas  in  a  pod.  she’d  hovel,  grunt,  pause  between  steps—  and  he’d  let  her.  it  was  a  genuine  *miracle  they  could  work  in  such  tandem.

nevertheless.  they’d  get  nowhere  if  trust  couldn’t  fester;  set  in.  he  has  his  own  reservations,  sure.  his  heart  having  died  with  the  bullet  that  was  shot  in-between  carla’s  eyes.  mercy.  he  spares  it  because  whatever  'being  above'  seems  to  have  fucked  off  and  now  it’s  just  him  and  a  courier  who’s  mad  with  vengeance…  carla  would’ve  laughed.  she  always  did  find  him  and  his  situations  funny.

.. the  past  is  the  past.  now,  they  find  themselves  here.  with  her  propped  up  against  a  large  rock,  pants  leg  rolled  up  —  the  gash  along  the  side  of  her  calf  gnarly  and  likely  infected.  (a  small  part  of  him  wonders  if  she  would’ve  simply  stayed  like  this  until  they  reached  the  gates.  wonders,  yet  the  answer  is  already  quite  clear.)

.  .  .  !  oh,  how  exciting!  what  little  light  that  shines  through  his  mask  glimmers  against  dark  pupils,  his  giddiness  contagious.  a  smile  -  bright,  showcasing  a  flash  of  teeth,  crooked  and  worried  over  by  a  thick  tongue  /  brightens  the  nervous  lines  of  his  eyes.  gingerly,  he  steps  closer,  moving  with  a  surprising  grace  as  he  accepts  the  offered  box,  turning  it  over  this  way  and  that.  it's  even  tied  with  a  little  bow...!

it's  not  often  he's  given  anything  of  purpose  (a  broken  femur  from  drayton,  a  few  days  back.  a  dead  bird  from  nubbins.  a  boot  to  the  chest  from  an  unruly  guest—)  so  this  is,  by  all  accounts,  a  welcome  surprise!  something  practical,  and  in  good  timing  too.  the  needles  he'd  been  using  were  beginning  to  rust.  blood,  sadly,  did  not  mesh well with  metal.

a list of casual yet intimate interactions / accepting.

she's  cold.  it's  the  first  thing  he  notes  when  her  fingers  press  to  his  cheek,  chilled  against  his  synthetic  skin.  so  much  so  it  elicits  a  twitch  of  his  brows,  an  auditory  outtake  of  breath..  for  a  moment  he  nearly  believes  her  to  be  another android-  and  if  it  wasn't  for  the  steady  beating  in  her  chest  the  conclusion,  almost,  would've  been  plausible.  almost.

behind  them  the  paramedics  seal  off  a  body.  the  perp  -  a  caucasian  male,  late  thirties,  with  an  alcohol  concentration  reading  of  0.12,  is  being  read  his  rights  by  another  officer.  the  struggle  had  been  brief.  connor  had  -  fortunately  -  been  on  the  scene  to  prevent  the  inebriated  man  from  further attacking  any  other pedestrians,  receiving  minimal  damage  himself.  unfortunately  -  there  had  been  no  need  for  a  negotiator.

nevertheless.  his  system  churns,  a  tolerable  *75%  success  rate  circulating  through  him.  now  he  stands,  bent  over  ever-so-slightly  for  her  to  -  as  the  word  seems  to  follow  him  around  lately  -fuss.  the  shallow  cut  on  his  jaw  having  already  begun  healing  over,  excess  biomaterial  shifting,  moving,  relocating.  therium  steadily  streaming  down  pale  dermis,  a  glorified  faucet.