the ironed son

i  love  you..      i'm  sorry,  but  i  am  so  in  love  with  you.      then  who  are  you  sorry  for?      you,    because  i  wouldn't  wish  me  on  anyone.

#princesavior      [...]      an  independent,  medium  activity  and  mutually  exclusive  writing  blog  for  original  character  heath  tate  smith  from  the  walking  dead  universe.  occasionally  placed  within  the  supernatural  universe  as  heath  tate  winchester.  designed  around  canon  and  headcanons    /    part  of  the  hopeverse  collection.  est.  april  2018,  revamped  july  2025.  please  note  this  blog  will  contain  strong  and  mature  themes  including  facial  burn  scars,  ptsd,  blood,  gore,  etc.  

the  space  beside  him  is  empty  when  heath  first  wakes,  bedsheets  pooled  around  waist.  he  doesn't  immediately  move  to  find  jessie.  palms  press  into  eyes  instead  and  a  beat  is  taken  to  stretch,  body  aching  in  the  best  way.  it's  enough  to  almost  make  him  forget  what  a  bad  fucking  idea  this  was      …      until  realisation  hits.      "shit."      none  of  this  was  part  of  the  plan  when  he  first  got  here.  get  in  and  get  information,  that's  all.  infiltrating  the  enemy  came  easy  enough  with  the  right  lie.  they  fell  for  it  hook,  line  and  sinker:      bees  to  honey  and  he  let  them,  little  remorse  for  the  group  who  once  left  him  for  dead,  but  lines  started  to  blur  once  she  came  into  the  picture.  spending  time  with  jessie  changed  the  game  completely,    even  if  he  won't  admit  it.  suddenly,  the  deceit  doesn't  feel  as  simple  as  it  used  to.

it  doesn't  take  the  savior  in  disguise  long  to  find  her  once  he's  up.  traces  of  morning  are  starting  to  stream  through  the  kitchen  windows,  though  sunrise  goes  ignored  the  moment  eyes  fall  on  jessie  standing  at  the  counter  in  the  shirt  he  couldn't  find  upstairs.  mystery  solved.  she  isn't  facing  him  when  she  asks  her  question  and  maybe  that's  for  the  best      /      it  means  she  doesn't  see  the  guilt  that  briefly  flashes  over  scarred  features.      —      should  they  talk  about  it?  probably.      "that's  one  option."      he  steps  forward,  quietly  closing  the  distance  between  them.  heath  only  lingers  behind  at  first,  hovering  just  close  enough  to  feel  her  warmth.      "or.."      there's  something  intimate  in  the  way  he  moves  next,  fingers  gently  gathering  blonde  hair  to  sweep  it  over  one  shoulder  and  expose  the  curve  of  her  neck  to  him:   slow  and  deliberate,  as  if  they  have  all  the  time  in  the  world.  other  hand  settles  on  her  hip,  one  light  squeeze  drawing  @rapookiesmonsters  back  against  broad  chest.  bad  idea  or  not,  he's  in  too  deep  now.  head  ducks  and  when  heath  finally  finishes  his  sentence,  the  words  murmur  against  skin.      "  …    we  could  do  it  again."

the  sound  that  rumbles  deep  from  his  chest  is  one  of  obvious  disapproval  and  farmer  rolls  closer,  arm  tightening  around  savannah's  waist  enough  to  gently  draw  her  back  against  him  in  protest.        "later."        breath  fans  against  soft  skin  as  he  murmurs  the  word  into  the  crook  of  @zuhaus  neck,  burying  a  soft  smile  there  like  he's  cautious  someone  else  might  see.  heath  didn't  often  allow  himself  lazy  mornings  in  bed.  the  farm  demanded  early  starts  and  late  finishes.      —      but  none  of  those  responsibilities  seem  to  matter  here.  tucked  away  inside  a  nebraska  hotel  room,  this  moment  belonged  to  only  them.  he  wants  to  savour  that  a  little  longer.        "we  can  take  one  together."        fingers  splay  against  the  woman's  bare  abdomen,  thumb  drawing  slow  circles      (  any  excuse  to  stay  close  )      while  lips  brush  a  featherlight  trail  from  pulse  point,  across  to  her  shoulder.      "there's  no  rush."        although,  if  he  had  it  his  way?      …      they'd  stay  tangled  underneath  crinkled  bedsheets  forever.