𐙚Isabella

Vuelve a mis bolsillos vacíos el cansancio de soltar nudos, seguir siendo cazadora de trampas y cuchillos.

La mentira que me cuento mientras, aferrada a la piel del presente, recorto charcos que huelen a ese temor de ser vistos. Aún hay trampas con vida. Porque esta sombra herida sigue planeando la huida.

Escribir es mirar a los ojos al olvido y saber que nunca es suficiente olvido.

Así que improviso, imagino que una oscuridad artificial y violenta se une a este olvido, igual de imposible, enciende los ceros que bloquean a todo intento de dejar pasar su nombre de desastre natural.

Pero nunca es suficiente, su imagen se distorsiona de maneras diferentes, entre el fantasma del olvido y esta necesidad.

Si no respiro es por no ahogarme entre historias manchadas de finales. Solo intento que el aire me traiga la otra parte, de ese mundo que se marchó en un viaje largo y yo, quedé, con un nudo entre las manos.

Con el paso de los años, temo ser un intelectual; respirar ese aire denso de los que imponen y obligan a doblegarse ante un escrutinio culpable.

Depredador de manos cálidas, devoras el temblor que escondí bajo las almohadas.

Acompasas mis débiles latidos con el tambor que se esconde en tu cuerpo.

Te jactas, hasta llegar a la yugular de los monstruos que se acentuaron en mis cabellos. Llamas a la puerta para lamer los lamentos untados de decepción.

Y esos ojos, océanos picados, devoran hasta el vacío más feroz. El rastro de madrugadas protagoniza portadas de revistas para miradas inquisitoras que se empeñan en volver.

Pero me llevas lejos con tu paz. Y me salvas, una vez más, de mí misma. Cuando no queda gente a quien robarle el calor fingido, vuelves, compartes el remedio y la herida, y por fin, puedo soltar el cuchillo de entre los dientes.