Poecina

Si la vida es calesita

y te esconde la sortija,

aunque a veces desprolija,

nunca faltes a su cita.

En tu calma ella se agita

y hace siempre lo que quiere

con vos y los otros seres

que se creen muy adultos

con sus valores vetustos

que reprimen los placeres.

Aunque creas que se puede

elegir algunos pasos

no existe ningún caso

que decida qué sucede.

Aunque la rima es adrede

y parezca una incongruencia

se lo digo con paciencia

importante es aceptar

con amor hay que soltar

Octosílabos al paso

en el medio de la ausencia

de cuidados y coherencia,

sumale escasez de faso.

Rechazando así mi abrazo

queda clara la distancia,

llenándome de fragancia

de esencia tan egoísta

dejándome ahí a la vista

Si pudiese hoy ofrecerte

algo de esta perspectiva

que percibe tan activa

tu mirada honda y fuerte.

Nadie dijo que es inerte

entregarse a los sentidos,

darle bola a los latidos

exige un gran compromiso

y hay que hacerle caso omiso

En la décima me busco

aprendiendo de la rima

que ordenada se aproxima

para hacerlo menos brusco.

Soy feliz aunque me ofusco

cuando la ansiedad me aborda,

mi paciencia se hace sorda

si doy algo por sentado

dejándome maniatado

La falta de entrenamiento

que congela mi destreza

pone en duda la proeza

de soltar mi alma al viento.

Sigo en hacer el intento

trabajando pa'l fracaso

de la aurora hasta el ocaso

siendo el niño que improvisa

mucho llanto algun risa

Lograr ver la montaña

aun en la llanura citadina

que atropella

abrupta,

siniestra,

la parte aventurera de mi alma.

Sentir ese olor

que jamás volverá

y abrazar esos cuerpos

que hoy sólo viven adentro

tras cataratas de llanto

que nublan, incluso,

los nuevos deseos.

Responsabilizarse

ante las brasas encendidas

que instan a reavivar

ese rancio sentir me arrebata

efervescente.

Sin lugar a alternativas

mi transparencia deja ver los nubarrones

y las promesas de tormenta

me invitan a soltarme desde lo más alto

de este tobogán de asco

que día a día vuelvo a subir.

El ejercicio periódico

me exige

intentar gozar de la vista,

el viento en la cara,

y dentro algo me sigue diciendo

_tirate_ .

Otra vez sueño con hamacas

y me despierto en la calesita

de la cual sólo salgo

para cumplir con el tobogán diario

que vestido de oveja

Sin dormir y a las corridas

pa cumplir con los patrones

aprendidos los sermones

pa ganarse uno la vida.

Hoy me busco una salida

que sea superadora

ante tanta alma en mora

y corazones podridos,

no me daré por vencido

Un intento de regreso

al proyecto literario

para el cual hay un horario

que favorece el progreso.

Me sigo sintiendo espeso,

un abismo atravesando

a destiempo y tropezando

entre hondas decepciones

nacen nuevas ilusiones

Aprender de la quietud

y su capacidad perceptiva

como quien entiende

la combinación de silencios y sonidos

para sentirse alado

y no como quien busca un paréntesis

en medio de esta inagotable fuente

de ruidos indeseables.

 La pausa como recurso

en medio de constante actividad

recupera la posibilidad

de hacer foco.

 Una instancia necesaria

que es abono de la acción

y cuando es parte de lo que se elige

puede gozar más de utilidad

De inmediato al despertar era certeza el mar de dudas. El primer intento del día era coartado por la misión cotidiana: no preguntes, búnker, no indagues, disfraz, no busques, afuera está todo lo que necesitas para pertenecer al mundo de hoy.

Cuando por dentro sentís lo que viene y sabés que es irrefrenable, parece imposible controlar el impulso, frenar la erupción (o tal vez direccionarla) para no quemar la vida plena en primavera. El intento sigue transitando la cuesta impuesta por el orden social, el odio institucionalizado como carta magna dispone, por esta vez, celebrar el acto eruptivo como si nadie sufriera. El circo invita a darle mecha a la función donde el vómito de lava que me quema por dentro es la principal atracción para mis verdugos comandados por la infame obsecuencia del machismo de traje y corbata peinado como Dios manda y corrupto por devoción.

El hambre abrasador de este fuego interno amenaza con despertar aun polvorines añejos, chisporroteando a cada paso como si se tratara de movimientos involuntarios, escalofríos ígneos estornudos inflamables que liberan el alma de esta necesidad que infiere únicamente llegar a destino sin importar el costo ni las cenizas.

Como si no quisiera deja deslizar, al pasar, una orden envuelta en papel de regalo. Pretende obsequiarle al naranjo los frutos de su propio esfuerzo, de su evolución, sin saber siquiera de qué están hechos sus jugos ni tampoco inmiscuirse en los pormenores de su esencia. Goza de la sombra del árbol y le habla al mundo de sus virtudes con el orgullo de quien planta una semilla y la hipocresía del obsecuente. Se jacta de tener el poder de hacer con la pulpa lo que su capricho mande levantando las copas, exhibiendo las medallas cual si fuesen propias y dictando los pasos a seguir para quienes quieran ser parte de su jardín.