Forse è meglio così, forse è per il meglio, non lo so.

Ieri mi ha chiamato la dottoressa e mi ha detto che, visti i risultati degli ultimi esami, hanno deciso di propormi un intervento di cui mi avrebbe parlato di lì a poco. Un intervento molto invasivo che non mi permetterebbe più di mangiare e che comporterebbe varie altre rotture di cazzo. Molto probabilmente in maniera permanente.

Lei l’ha definita una qualità di vita non eccelsa. Ci credo.

E questo se va tutto bene, figurarsi.

Insomma, non è esattamente il modo in cui avrei pensato di vivere i miei vent’anni.

Non l’ho detto a nessuno perché tanto, a chi importa? Non voglio pesare sulle persone.

Troverò il modo di superare anche questa, credo.

Vorrei dire che mi sono rotto e che non ne posso più, ma ormai me ne sono capitate talmente tante che sento più che altro indifferenza mista a depersonalizzazione. Come se ormai non mi importasse più.