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Si no voy al cielo quiero la plata del papa. ¡Laralá! Las ideas se me escapan. Ya no hay más, la vida fluye por etapas. ¡Laralá! Aquí los versos me rescatan.

Hay aire y sol, hay nubes. Allá arriba un cielo azul y detrás de él tal vez haya canciones; tal vez mejores voces… Hay esperanza, en suma. Hay esperanza para nosotros, contra nuestro pesar.

Ya no creo, no importa. Ya no espero las 12, la luna sale a toda hora, al menos me conoce. Tú escucha las voces, son muchas, lo sé, el sol se pone al día. Mañana ya no sé. Ya no creo, no importa. Lo construiré a mi modo, ya tengo la respuesta: Alquimia pa' los mudos. Tú escucha las 12. Mi lucha, mi escudo. Somos solos. El que no espera lo recibe todo.

Junto al jarrón sin una flor, en el piano inútil, sonreía (más intemporal que anacrónico) el gran retrato de Beatriz, en torpes colores. No podía vernos nadie; en una desesperación de ternura me aproximé al retrato y le dije: —Beatriz, Beatriz Elena, Beatriz Elena Viterbo, Beatriz querida, Beatriz perdida para siempre, soy yo, soy Borges.