livre e perdida

O tempo nunca foi nosso inimigo, mas também nunca nos deu trégua. Corremos contra os dias como se pudéssemos vencê-los, como se houvesse uma linha de chegada onde pudéssemos descansar sem medo de que o relógio continuasse a girar. Mas, no fundo, sempre soubemos: certas histórias não precisam de tempo, apenas de intensidade. E nós fomos intensidade, fomos o furacão e o silêncio, a tormenta e a calmaria. Teu nome ecoava na minha mente mesmo quando tua voz se calava e teu toque permanecia na minha pele muito depois da sua ausência. E então compreendi que a eternidade não está só no que dura, mas no que marca. Por isso, quero te eternizar nas minhas linhas como se fosse uma tatuagem no tempo e te amar até nas entrelinhas. Porque mesmo quando eu já não estiver mais aqui nesse mundo, as minhas palavras continuarão vivas, assim como o nosso amor e a nossa conexão. Cada letra que escrevo é um fio invisível que nos une além do agora, além do que os olhos podem ver. E assim, como uma poesia, você nunca partirá. E eu nunca serei esquecimento.

Às vezes o silêncio da casa parece um suspiro do mundo, um intervalo entre o caos e o descanso. Há dias em que esse silêncio me abraça como um cobertor leve, quase um carinho, mas há outros em que ele pesa. Parece gritar com os cantos, ecoar pelos móveis, como se a ausência se tornasse presença, uma presença incômoda, insistente, quase cruel. A casa vazia me traz uma falsa sensação de calma, até me lembrar daquele vazio do abandono. Uma sensação que ainda não aprendi a lidar perfeitamente, porque ainda sinto sua presença no meu dia. É estranho como a memória sabe esconder e mostrar as coisas com tanta precisão. Às vezes, me pego sorrindo para uma lembrança breve, quase invisível, uma risada sua na cozinha, o barulho da água fervendo para o café, o tilintar da colher na xícara. E então tudo quebra. Porque seu café já esfriou na sua xícara favorita. Os jornais continuam chegando, como se você ainda os lesse toda manhã, mas agora só servem para acumular poeira na soleira da porta. Seu terno, aquele que você mais gostava, está desbotado, esquecido no canto do armário. E há teias de aranha na porta do seu quarto, como se o tempo tivesse decidido selar sua ausência com fios delicados e implacáveis. Acalento é uma palavra bonita, às vezes a pronuncio em voz baixa, como se ela pudesse me dar o que promete. Procuro por ele nos livros, nas músicas, até no vento que entra pela janela durante a tarde. Tento transformar sua ausência em saudade mansa, mas é difícil. Mesmo tentando buscar acalento para conseguir algum tipo de felicidade, sua falta parece continuar me perseguindo. Mas sigo, porque a vida, mesmo ferida, insiste em florescer. E, vez ou outra, quando o sol entra em um certo ângulo, quando o silêncio da casa parece menos cruel, penso que talvez um dia a calma deixe de ser falsa e o acalento, enfim, me alcance de verdade.

eu não precisava de um pedido de desculpa. eu precisava saber o porquê. eu precisava entender o porquê.

O peso não dito

o amor morre. depois de meses lutando para aceitar o fim de um, eu concluí que ele morre sim. quando a gente ama uma pessoa de verdade, o sentimento bate tão forte que achamos que nunca vamos deixar de ama-la. mas eu sou a prova viva de que o amor morre. sou sim. depois de muitas idas e vindas, de tantas mensagem de desculpas, dos meses de abandono. depois das promessas que não foram cumpridas e dos planos que não realizamos, eu descobri que o amor morre. eu disse que sempre estaria ali para você mas estou voltando atrás. lutei até o último segundo só para provar que se eu desistisse, não era amor. mas se eu insistisse em algo que não me fazia mais bem, eu estaria me abandonando. e você não valia esse sacrifício (ninguém vale). por isso que eu afirmo com tanta certeza que um dia, em algum momento, o amor vai morrer. o nosso foi lapidado mas em controversa, surgiu outro. ainda mais forte, ainda mais intenso, ainda mais completo. nasceu o meu amor próprio.

Há vínculos que se dissolvem sem barulho, como o açúcar na água morna. Não houve despedida, nem promessa de retorno, apenas o silêncio, esse modo discreto de permanecer.

quero ser aquela música antiga que por mais que o tempo passe, você nunca esquece.

Não insista em lugares que já te expulsaram em silêncio. Onde a alma se encolhe, não é lar — é prisão. Escolha renascer longe do que te diminui.

Odeio o que você se tornou, Mas sobretudo acho que nunca nem te conheci.

Não me desafie, porque quando eu perdi tudo, eu também perdi o medo.