NarcolepticArt

No lo quiero porque tu amor miente

Porque se oculta

Porque no sabe de luces

Porque camina entre sombras y silencio

Porque le cuesta admitirse

No lo quiero porque tu amor es un cobarde

Porque teje sólo cuando llueve

Porque crece hacia abajo

Porque su ausencia de pasión hiere

Porque más que gozarse, duele

No lo quiero porque tu amor se desvanece

Porque arrastra cadenas

Porque tiene antifaces

Porque desconoce la paz

Porque el pasado lo pone a temblar

No lo quiero porque tu amor siempre se va

Porque duerme y olvida

Porque sueña y castiga

Porque deambula en otros escenarios

Porque hierve en el insomnio con otros labios

No lo quiero...

No lo quiero...

No lo quiero...

Mujer, voy a tomar esto de ti...

No es mucho ni es poco...

Pero es tuyo...

Los aduladores ya hacen fila mientras yo te miro tímido desde una esquina... Y sí, al igual que a ellos a mi también me tiemblan las rodillas cuando de pronto entre mi espacio se asoman sin quererlo tus pupilas.

Ahí van ellos, cantando algunos como canarios llamando a su refugio tu atención, volviéndose un enigma para el gusto de tu curiosidad y que sólo seas tú digna de poderlos descifrar...

Como ofrendas pone cada uno ante tus sentidos su mejor talento, esperando hallar en ti algún espacio en donde todos sus esfuerzos puedan descansar; bajo la tranquilidad que dejas con el gesto dulce que das como muestra de agradecimiento, y es que hasta tu más atenuada sonrisa da consuelo y alegra a la vida de quien ha decidido teñir con tus colores su camino.

Astronautas perdidos en las órbitas alucinógenas de tu recuerdo, repasando cada noche el conteo de estrellas y constelaciones que desde tus ojos han descubierto después de tenerte unos minutos a su lado. Como quien pretende recolectar las conchas más bellas que se esconden al fondo del mar, descienden sin cuidado hasta la profundidad, qué importa si el corazón se puede ahogar, si al final llenándose con tu amor este será capaz de resucitar...

Y aquí estoy yo, buscándote desde un cráter, en la noche. Con lo que ella me permita ver de ti habrán de escribirte mis manos... Yo te doy mis palabras como ofrenda para tus labios, para que sin más secretos se enteren tus sueños entre murmullos y rumores, de una vez, lo que a solas de ti mi alma está pensando.

Mujer, voy a tomar esto de mi...

No es mucho ni es poco...

No presumas al amor que apenas florece, porque matar a la tierra en que crece es tan fácil como pagar un par de copas y una noche en el motel.

No te hagas ilusiones con el tiempo, a él poco le importará la intensidad y las intenciones de tu sentimiento, seguirá su curso indefinido e intentar limitarlo a la eternidad que prometen y proponen tus románticas palabras, será un acto que va a desquebrajar injustamente tus pasiones y las de otros.

No te jactes de una superioridad en las artes amatorias frente a las personas que prefieren la discreción. El amor al ser puesto en balanza como sustancia de posible medición se vuelve mundano y caprichoso.

Si piensas hacer un escándalo cada vez que el amor toque a tu puerta, procura abstenerte, por sobre todas las cosas, de gritar que será para siempre, porque de entre todas las ilusiones que existen, esa es la más...

Verás...

Me siento triste y desafortunado al saber el lugar que ocupan mis invitaciones sobre la delgada línea de tu tiempo y de tu espacio. He de confesar también, a pesar de ello, que nada evita al imaginario mío a crearse aún efímeras ilusiones contigo, mismas que justifican su existencia en algo tan intangible como lo es la esperanza...

Verás...

Entiendo perfectamente que nada vuelve responsable a aquel que sin pretenderlo hace florecer los jardines de aquello que parecía muerto. Que "esto", que en mi parece resurgir como señal de lo que cualquier persona inexperta pudiese interpretar como - lo más bello -, para ti quizá, la vida te haya enseñado ya, que "eso" es motivo de dolor y que los escenarios en "ello" son inciertos, confusos, injustos y complejos; razones que te llevan a no quererlos, y que me orillan a mi a apagar las luces y a desvanecer discretamente las pinturas teñidas con mis románticos anhelos...

Verás...

No compadeceré tu experiencia respecto a "aquello" con que otros te hayan lastimado, porque el hacerlo me conduce hacia el pretexto de querer servirte como analgésico para aliviar la aflicción de tu pasado. Prefiero quedarme así por ahora, ocultando lo que soy y cualquier gesto que delate a mis sentimientos y sus intenciones, pues me queda claro que todo intento será para ti, por el momento, una necia pretensión de alguien que busca engañarte con tal de alcanzar la satisfacción sus deseos.

Verás...

Sé que lo que yo te ofrezca y te escriba no servirá siquiera como intervención que valga para hacerte cambiar de opinión. Sin embargo, aún así, aquí me tienes, buscando redactar con las palabras adecuadas - algo - que te convenza como a mi, de que la mejor opción yace frente a ti, en el hombre que se la pasa buscándote en la imaginación a todas horas y por todos lados...

Verás...

De vez en cuando comienzo a imaginar que me gustaste (y sí)...

Las brujas que me han dictado tu nombre, como un eco de mi propia voz, han dejado de asustarme e insisten en la idea de no marcharse.

Desde lo lejos veo a dos perlas demoníacas acercarse, y bajo ellas una hoz extendiendo su gracia al encontrarme.

- Mujer, yo no temo al mal, entre mis manos he visto derramarse a la sangre. Como ofrenda a tu frialdad estoy dispuesto a pintar de rojo en todas partes hasta desangrarme, para que no te falte nunca el pretexto de ignorarme, o quien sabe, para que un día, quizá, mi esencia comience a gustarte, a envenenarte como en mi hace el simple hecho de nombrarte...

Mujer, esfuérzate en matarme... verás que soy un buen estimulante.

Estás tristeza...

Estás inmensa en la parvedad de mi existencia...

Te siento medrar desde mis pies hasta la cabeza...

Te filtras entre las grietas como la lluvia sobre la corteza...

Te ahormas perfecta a la desfiguración de mi consciencia...

Estás tristeza...

Y no me extraña la insistencia aquí de tu presencia...

Estás y eres como el pan sobre mi mesa...

Sin ti mis palabras parecen no tener certeza...

Contigo soy capaz de concebir a una desilusión como belleza...

Estás tristeza...

En mis memorias y en mis sueños habita tu renuencia...

El tacto de mis labios y mis manos reconoce tu tibieza...

Bajo los párpados te ocultas con delicadeza...

Basta el primer síntoma de ausencia para romper con tu abstinencia...

Estás tristeza...

Sobrecargando a la sinapsis con tu esencia...

Haciendo ricos otros corazones con nuestra pobreza...

Dejando en evidencia la miseria que se esconde detrás de mi existencia...

Estás tristeza...

Estás inmensa...

Y al final, con mi vida...

Te he estado escuchando constantemente pero no te entiendo y eso me quita el sueño y la vida, o por lo menos la alegría de vivirla...

No sé si las afecciones que dejas entre intermitencias tengan un carácter patológico que de a poco esté acabando con mis pasiones y mis sueños... Y es que cada vez que te marchas, el yo que antes acostumbraba a mirar a las nubes como pasatiempo de reconstrucción, permanece atrapado en el reflejo de pequeños charcos turbulentos que a las pocas promesas de quietud comienzan a evaporarse hasta desaparecer...

Procuro auyentar tus regresos con ansiolíticos de lectura, soledad y profundos silencios, pero de pronto emerges de la nada con tus dudas y tus inconformidades, cuestionando la dirección del vuelo que apenas, con ilusión, emprendo...

Te prefiero así...

Sin tantos líos...

Te prefiero a la distancia sonriendo por abrazos que no sean los míos... Me gustas más en la idea donde nada te lleva a quedarte conmigo...

Te prefiero así...

Lejos de mi alivio...

Te prefiero prescindiendo de urgentes recetas de olvido, de sobredosis cargadas con besos de auxilio para calmar a la libido que arderá cada vez que recuerdes los momentos que hayamos vivido...

Te prefiero así...

Ajena a mis idilios...

Porque las pasiones que ofrecen mis costumbres exceden a la ternura de tu taciturno cariño...

El movimiento undante de las olas; mar azul ballena; desde lo profundo se contempla mágica con su resplandeciente brillo de perlas: la luna, penetrando hasta el fondo, iluminando a mi corazón latente al igual que un tesoro. Asciende poco a poco y su destino son tus brazos cálidos y desnudos. Atrápame en ellos como atrapan a sus presas con sus tentáculos los pulpos. ¡Canta mi sirena! guíame a tu escondite, llévame a tu refugio.

¡El reflejo del cielo! Tus ojos frente a mi rostro son como dos mundos, no tengo miedo... me falta el aire y miro estrellas por todas partes, en lo más alto y hasta lo más hondo...

¿Alguna vez has escuchado el llanto de un corazón roto?

No me respondas, ya lo sé...

Te incomodaría hacerlo...

No juzgues a mis poemas por la implementación de buenas técnicas o por el uso adecuado de los versos y las letras, sino por la sensación que te dejen despues de que los leas...

No pienses, ni me creas un hombre con gran intelecto y de vanidosas ideas, rodeado de libros y diccionarios, buscando palabras rebuscadas para usarlas como refuerzo en lo que escribo a diario; tratando de explicar algo tan complicado como lo es el sentimiento humano...

No me tomes por alguien romántico y enamorado mientras sostienes mi libro entre tus manos, y vas pronunciando cada oración que mi pensar con gran humildad ha dejado para estar en algún momento sobre la existencia del perfecto escenario que son tus labios...

No compares el vuelo de mi alma con el de las tristes nubes blancas, ni la tomes por sabia consejera terapéutica para superar desilusiones y malas experiencias, puesto que su estabilidad es tan incierta como el vuelo de una pluma que flota cuando el viento sopla, y que a veces también se desbarata y se arrastra...

No me imagines en el olvido, con un corazón roto y adolorido, rodeado de papales y pensando en las cosas que la boca nunca dijo, arrepentido, porque en el momento en que tú me leas y des ese largo y fuerte suspiro para alejar a la soledad que te acosa después de someterte a extensas dosis de lectura para sentir aunque sea una pizca de alivio -ay mi pobre y triste niña- en ese instante, mi ser y otros tantos más, estaremos enredados en los brazos de nuevas pasiones, descubriendo sustancias vivenciales para aplicarlas sobre nuevas creaciones...

No juzgues a mi vida por los poemas que aquí he escrito... Tú no sabes, ni sabrás las cosas que yo vivo, la forma exacta en que percibo al mundo, mismo que tú apenas comienzas a considerar ambiguo...

Andamos bajo…

Y a veces fuera…

A veces ni siquiera nos damos la oportunidad de llegar…

A ti y a mí, no debo negarlo, nos encanta simplemente llevar al tiempo “tarde”, llevarlo a fin de cuentas, pero hacia donde más nos plazca echarlo andar; hacer fogata de sus ramas, que oscurecen y ponen pálida a la noche, para esclarecer las ideas. Y ahí estamos los tres, llenando de bolsillos cargados de respuestas que hallamos sobre todo cuanto ponemos el alma a respirar, al pensamiento, y ahí, ahí existe él; sacando conclusiones e interpretaciones de ese todo, con ese gusto que desde sus eternas madrugadas sintió nacer y que se volvió para él la naturalidad de su esencia, esa, dependiente de ansiolíticos recargados de tristeza. Y aquí estamos corazón, tiempo, pensamiento, alma y tristeza, esperando que un mundo lleno de seres compuestos por combinaciones distintas de los diferentes elementos que son capaces de conformar a un ser, sean lo suficientemente susceptibles para entender el universo que nos crece dentro.

Y así vamos, arrastrando lo que somos sobre una hoja de papel, dando explicación del “ no sé quién” viviendo confundidos sobre si ahora es nunca, si lo que pasó fue mañana y si lo que será fue ayer, ridículas analogías que solamente delatan lo confundidos que de por si ya nos confesamos al momento en que alguien nos lee.