Lothars Literatur

Friedrich Hölderlin (1770 – 1843)

Entscheide nicht, wenn du traurig bist.

Andreas Suchaneck

Die Gestalt eines Splitters.

Lief ich einst hinaus in die finstere Welt Merkt die Zeit die veronn Dass nichts mich hier in dieser hält Nehm mir zur Hand den Lampignon Stürmte voran, nach Macht und nach Geld Sah ein, wenn ich mich nicht besonn Zerdrückt mich Lebens dunkle Schelt’ So blieb kein Licht dem Lampignon Kein eigne Glut den Weg mir erhellt So hofft ich dass mich der Berg nur erklomm Ich geh voran, mein Jammern, es gellt Voran mein kleiner Lampignon Doch nimmt man ab mir- was Lichte mir quellt So schwach mir das Glücke auch glomm Geh unter nur, ich armer Held Mit Grimm und einem Lampignon

Doch.

-Rage

Die Liebe ist ein Garten und jeder einzelne pflanzt seinen Samen hinein. So wächst um die Liebenden ein lichtes Gestrüpp aus Hoffnung, Furcht und Glück. Manch einer lässt sein Gebüsch achtlos zurück, bis die fauligen Triebe der verdorrenden Pflanzen nichts als einen unangenehm-bitteren Geschmack auf der Zung hinterlassen. Ein anderer spielt viel zu gern zwischen den Ästen mit dem Feuer, bis von jetzt auf gleich der ganze Hain in Flammen steht. Nur einige der jungen Liebenden schaffen es, einen Wald heranzuziehen, dessen Blätterdach jedem Regen, dessen Wurzeln jedem Sturm und dessen Stämme jedem Eindringling standhalten können, selbst wenn sich einer der beiden alten Liebenden unter seiner Lieblingsbirke zur Ruhe legt. All den anderen erstickt der junge Samen im Keim, weil er mit Füßen getreten, mit Dünger überschüttet oder schlicht in der brennenden Mittagshitze vergessen wird. Die wenigsten werden jemals einen Gärtner finden, der ihren Garten pflegt. Nun sage du mir, welcher Samen darf es sein?

Des Abends er schreitet zum dämmernden Hain Mit Freiheit im Herzen, dem feurigen Schein Dass leuchtet im pastellfarben Abendgewand Der Liebe führende, seidene Hand. Da tritt er ein die schatt’gen Gewölbe aus Blättern und Zweigen und modrigem Duft Und schaudrig erscheint ihm solgeich auch das selbe Als schaufeln würd’ er sich die eigene Gruft Aus Finsternis blinken schon düstere Augen Ein Paar, als wollt es die Kräfte ihm rauben Ihn packen und halten im fasrigen Bast Auf ewig in bindet und würget und fasst Alleine sie starren raus aus dem Geäst sind still und starr wie Puppen aus Stroh Dass Hass und die Furcht aus ihm nur erwächst Gegen all das Fremde, das ihn so bedroh’ Mit schnellem Schritt Mit taumelnd Tritt Bevor ihm seine Angst entglitt Er stürmt voran Stur an, hinan Zum Ende dieser Schrecken Bald steht er vor Wiesendrand tief noch im Wald zum Blick zurück er erkühnt sich sodann Die dunklen Augen ihm funkeln  so kalt Gebrochen scheint nunmehr ihr schrecklicher Bann Ein hallender Knall, dann schneller der Fall Er sinkt zur Erden nieder Er steht nicht mehr Sein Blick wird leer Erschaffend seine Glieder Am Ende sterben muss sein Mut Und mit sein Herzens Liebe Welche Angst ihm tat hier so wohl gut, Trotz dieser Tugend Diebe

Sie sind zu dritt. Einer liegt, einer steht, sie sitzt weinend da. Dem einen war es durchgegangen, der andere zog mit. Sie saß nur weinend da. Sie beide waren mächtig, doch einer unterlag. Jetzt sitzt sie weinend da. Der eine hat ihr wehgetan, der andere tat ihm weh. Seiter sitzt sie weinend da. Der eine blickt ins leere Nichts, der andre blickt ihn an und sie sitzt weinend da. Die beiden müssen gehen, obwohl sie sitzt und weint. Der andre hinter die Gitterwand, der eine in sein Grab. In einem seiner Briefe an sie gericht’ wird stehn’: “Lieber lass’ ich meine Liebsten mit mir Leiden, als dass ich leiden muss um sie.” Eines Tages liest sie ihn, dann sitzt sie weinend da.

Ein drittes mal stand ein junger Mann davor, kaum alt genug, um Zigaretten rauchen zu dürfen und fragte, warum er stets so einsam war. Der Gott zögerte und antwortete: "Systemfehler".