بعضُ هذيان

تجهلين كم مرّة وقفتُ عندك في داخلي، وشعرتُ كمن بلغ نهايته أخيرًا بعد سفرٍ طويل أنهكه الطريق.

تجهلين عدد الكلمات التي كتبتها لك في عتمة الليل، ثم محوتها مع أول ضوء الصباح، خوفًا من أن تنكشفي على ضعفي أكثر مما ينبغي.

أعرف أن في هذا شيئًا من الغباء، ومع ذلك أحبّه؛

أحبّ فكرة أن أكون وجهتك الثابتة، تلك التي لا تنكسر إلا بكِ، ولا تهتز لشيءٍ سواك.

وتجهلين أيضًا أنّي لا أراكِ إلا نصرًا صافياً على كل خساراتي،

شيئًا خفيفًا على قلبي، ثقيلًا في شعوري،

كأنك الفرح الذي يأتي متأخرًا… لكنه يأتي كاملًا

‏لا تقول الصورة بالضرورة ما لم يعد موجودًا، ولكنها تقول فقط وبكل تأكيد ما كان موجودًا. 

آمين، ومطالبي، تعرف وجهتها…

تتصاعد كرائحة الخزامى في مساءٍ يلتقي فيه الأحمر بظلّ المحيط،

لا توجد مصادفة، فكل ما نظنه عشوائيًا هو خيطٌ خفيّ في نسيج القدر.

الرغبة المستترة لا تموت، بل تتخفّى تتمزج كما تذوب الأنهار في المحيط، تسكننا حتى حين نحاول نسيانها، وتغمرنا حتى الغرق.

دهشة الحديث المتقد، والكلمات التي تُقال في لحظة احتياج، وحتى تأخّر الأشياء الذي كاد يحبطنا جميعها خيوط دقيقة تحيك قصة لا نراها إلا حين تكتمل.

الرغبة المستترة لا تموت، بل تتخفّى.

تبدّل شكلها كالماء، وتختبئ في الزوايا الناعمة من أرواحنا.

قد تظهر في صدفةٍ عابرة، في عطرٍ يوقظ ذكرى نائمة، أو في طريقٍ نعود إليه دون سببٍ واضح 

كأنها تُذكّرنا بأن ما نبحث عنه في الخارج، لم يغادرنا يومًا من الداخل. 

عين البيد