L'instant d'après...

Lorsque je prends la voiture pour aller faire une course, je suis loin de me douter du contact particulièrement charmant qui m’attend avec un automobiliste. Visiblement très pressé, un homme manque me griller la priorité. Lorsque je lui fais la remarque, il prend tout de même le temps de me répondre tout en élégance : « ben oui j’ai compris conasse ! »

J’ai des principes c’est certain, parmi lesquels, la politesse en toute circonstance. En toute circonstance ou presque, je sais m’adapter. Ainsi devant un commerçant peu enclin à la politesse, je l’imite au prix de grands efforts. J’ignore si mon attitude inconvenante résonne chez le dit-commerçant mais je repars fière de la silencieuse leçon dispensée. Sauf quand un client qui n’a pas assisté au début de la scène me fait remarquer mon indélicatesse.

Une parenthèse qui laisse place à la renaissance de l’être, de l’âme, des pensées. Une digression salutaire qui ouvre le champ des possibles et met définitivement au rebut l’insurmontable, qui autorise à prioriser ses propres états d’âmes, aux dépens des autres, certes, mais également pour leur bénéfice.

- j’ai vu 2 biches et 5 buses ! Dit-elle à son fils qui se réveillait à peine. Pas de réponse.

La route faisait partie intégrante des vacances selon elle. C’est l’une des choses qu’elle adorait. Assise sur le siège passager, elle refusait catégoriquement de dormir pour tenir compagnie au conducteur. Pourtant il y avait maintenant plusieurs trajets estivaux qu’elle n’était plus de bonne compagnie. Elle passait finalement toute la route sans mots dire, laissant son esprit s’évader et ses pensées aussi. Elle songeait à tout autre chose et observait l’horizon en quête d’animaux. La plupart du temps elle apercevait une biche ou un chevreuil mais lorsque la chance lui souriait elle pouvait voir une famille entière, avec le jeune faon tapi dans les herbes dans un paysage rose orangé propre à l’aurore.

L’aube est belle quand on descend vers le sud, le ciel se pare de ses plus belles couleurs, celles-la même qui enchantent, réchauffent, et le soleil, quoiqu’encore faible, est pourtant éblouissant.

Ça la ramenait loin en arrière, lorsque petite, son père scrutait l’horizon pour elle et lui parlait des animaux. Sa voix s’éloignait soudain jusqu’à ne plus l’entendre. Lorsqu’elle se réveillait à nouveau, il faisait le compte des animaux sauvages qu’il avait vu pendant son « absence ».

Plus tard, jeune adulte, elle avait connu un homme qui avait compté pour elle. Il avait été une parenthèse champêtre dans sa vie de citadine. Il vivait dans une dépendance de la ferme familiale. Une magnifique maison normande, faite de pierres, comme elle les affectionne. La vie était douce, et les nuits aussi. Parfois certaines plus mouvementées que d’autres, lorsqu’une jument décidait de pouliner tôt le matin et qu’ils finissaient la nuit avec jument et poulin dans la paille.

Ainsi pour rejoindre leur nid, il leur fallait prendre une portion d’autoroute, pas longue mais suffisamment pour comptabiliser les rapaces en quête de mulots, souris et autres rongeurs, le long de la route. Il lui avait appris à les identifier sur les piquets, fiers et aux aguets, solidement campés sur leurs serres, les ailes contre leur corps, superbes, presque théâtraux. En vol, ils planaient de toute leur envergure, majestueux, au-dessus des champs fraîchement fauchés et fanés et sifflaient d’un cri perçant qui trahissait leur présence.

- On se fait un bain de 18 heures ? parce qu’à minuit je serai couchée !

Pas le temps de répondre que la petite blonde plonge dans la piscine aussi nue qu’elle puisse l’être et remonte à la surface.

- Ah le bonheur !

Elle plonge de nouveau. Sa tête est déjà sous l’eau tandis que deux petites pommes bien blanches la suivent sans attendre. Oui, c’est ça le bonheur ! pensai-je, juste avant de l’imiter.

Valentin n’est pas son amoureux. Elle n’a d’ailleurs plus d’amoureux et n’en veut plus. Pas tant que l’amour ne se fêtera qu’un seul jour dans l’année et qu’elle ne trouvera pas un fou à sa mesure, si possible plus intéressant qu’intéressé, plus attirant qu’atterrant, plus indécent qu’indécis…

Elle ne peut se résoudre à imaginer que l’amour se réduise à un dîner romantique dans un restaurant qui a multiplié ses tarifs par 3 parce que la société impose aux amants de se fêter ce jour-là précisément.

Ce n’est pas qu’elle n’apprécie pas le romantisme, elle adore ça, elle préfère cependant l’idée que l’amour ne se résume tout simplement pas. Ce peut être tout et plus probablement de tous petits riens. L’amour est simple et n’a besoin de rien pour être grand. Les fioritures ne sont finalement que la cerise sur le gâteau.

Les sentiments profonds se transmettent, se donnent, se vivent, se ressentent, ils ne se prouvent pas, pas même avec des fleurs ou des douceurs. Mal-heureux celui qui attend. L’attachement se fête tous les jours de l’année.

La saint Valentin n’est finalement que la fête des fleuristes, des chocolatiers, des restaurateurs et autres bijoutiers, et des personnes généreuses de largesses, incapables de pratiquer le don de soi.

Et que penser du ballet de tous ces pauvres bougres, mine crispée et terreur dans les yeux, à l’idée de ne pas offrir le bouquet idéal ou la bague qui va bien à la douce ou pire, crime de lèse-majesté, de rentrer sans rien dans leur besace, retenus par une réunion interminable avec des investisseurs. Et d’imaginer la dite-douce, les yeux injectés de sang, la bave aux lèvres sur le point d’éviscérer le chien en comprenant qu’elle n’aura que la douceur des bras de son tendre et, pourquoi pas une étreinte fiévreuse et passionnée, quelques mots d’amour couchés sur une serviette de papier, comme unique preuve de son affection et de sa dévotion.

C’est le moins d’amour qui crée l’attente de preuves, rend la routine moins supportable, les disputes moins acceptables, la solitude plus agréable et les mensonges tolérables.

Elle pense que courir lui vide la tête. Même si certaines pensées se déplacent vite, elle réussit probablement à en semer quelques unes.

Quand certains la qualifiaient de symbole, d’autres la voyaient comme une aberration. Qui croire ? Elle divisait c’est indéniable.

Elle était d’ici et d’ailleurs, pourtant elle ne se sentait jamais à la bonne place. Tantôt négresse, marron ou encore la noiraude – elle se sentait coupable de regarder chaque épisode sans jamais se trouver une quelconque ressemblance avec cette vache hypocondriaque –, tantôt chabine de l’autre côté de l’océan Atlantique – sobriquet venant de l’accouplement d’un bouc et d’une brebis (caprin/ovin). Ainsi donc, de part et d’autre de cette étendue bleue, elle n’était, aux yeux du monde, qu’un vulgaire animal, une anomalie, une hybride. Elle n’avait pas de prénom sitôt la porte du nid douillet franchie.

Partout étrangère, jamais à sa place, si bien que, malgré elle, elle opéra une tentative d’européanisation, fortement influencée par l’endroit où elle vivait. Probablement que si elle avait vécu à Capesterre-Belle-Eau, elle aurait passé beaucoup de temps sur une belle plage de sable noir pour faire brunir sa peau. Mais elle vivait en métropole. Elle répondait donc systématiquement en français lorsqu’on lui parlait créole et ne trouvait aucun intérêt à apprendre. Elle détestait son nez trop court et bien trop épaté, ses lèvres trop épaisses et ses yeux noisette sans intérêt. Elle maudissait ses formes typiquement insulaires, exécrait ses cheveux bouclés, frisés, crépus, quotidiennement désobéissants et carrément indisciplinés les jours pluvieux, qu’elle entreprit de lisser systématiquement dès l’âge de 15 ans. Elle ne savait qui de l’amour ou de la honte résonnait le plus tout au fond d’elle lorsqu’elle regardait celui dont elle tenait cette peau couleur chocolat au lait. Il était beau pourtant, pas très grand mais tout en muscle. Et comme si la providence savait déjà ce qu’elle ignorait jusqu’alors, le poisson, même celui merveilleusement cuisiné par son père, n’avait jamais trouvé grâce à ses yeux, pire la vue, l’odeur et même seulement le fait de l’imaginer pouvait lui soulever le cœur jusqu’à le faire sortir de sa poitrine.

Elle finit par comprendre que ses grands yeux bruns avaient plus de facilité à parler qu’elle-même, à dévoiler ses sentiments, à transmettre son émoi, à communiquer sa passion, à exprimer sa colère, sa tristesse, ses envies et même à identifier ce qu’on lui taisait. Elle admit qu’un autre nez, un joli nez étroit, un long, un grec ou un romain aurait été disgracieux sur ce visage. Non ce nez, même s’il n’était pas parfait était pourtant celui qu’il lui fallait. Elle reconnu que ses lèvres étaient joliment dessinées et pulpeuses, et plus encore qu’elles étaient capables de parler d’un amour pur et sincère. Elle avoua que ses formes la rendaient généreuse et que ses cheveux toujours indisciplinés – plus de 20 ans de défrisage n’y avait rien fait – lui donnaient un air indéniablement sauvage. Il n’y a guère que le dégoût du poisson qui avait persisté.

Elle triait le linge propre, quand elle trouva un long cheveu blond accroché au caleçon de son homme.

Une piqûre violente dans la nuque, précisément au niveau du muscle sterno-cléido-mastoïdien se fit aussitôt ressentir, elle se diffusa jusqu’à la mâchoire qui se crispa furieusement.

Sa fille apparut dans l’embrasure de la porte avec ses grands yeux verts, des épis de blés lui tombaient de chaque côté du visage jusqu’à sa future poitrine...

L’âge n’est finalement que des jours, des mois, des années qui s’égrènent d’heures en heures, voilà tout. Pourtant, ces heures ajoutées les unes aux autres dressent les barrières d’une société bien pensante aux dépens d’êtres à sa merci.

Elle enrage de n’être qu’un pion dans cette règle du jeu universelle. Elle qui se targue d’être rebelle, insoumise et hors norme, se retrouve engluée dans ces méandres dégoulinants de pudeur.

Elle veut être heureuse et sereine, aimer sans se forcer, être aimée sans demander et ne pas avoir peur de tomber. Elle veut communier et protéger, boire et faire l’amour, boire et rire en faisant l’amour. Elle veut lire, écrire, parler pour avancer, parler pour partager, parler pour ne rien dire, découvrir et s’émerveiller. Elle veut de la bienveillance, de l’indulgence et de la volupté. Elle veut passer ses mains dans ses cheveux, que ses yeux lui disent ce qu’elle ne peut lui promettre.

Elle veut vivre nue sous un plaid, pleurer sous la pluie, être une muse, s’allonger dans la neige, sauter à pieds joints dans les flaques. Elle veut des balades main dans la main, des bouteilles de rosé, de la complicité, de longues soirées à bavarder.

Se réveiller fatiguée, les yeux rouges d’avoir peu dormi, te revoir enfin, te toucher, rire, pleurer et parler des heures durant sans ne jamais rien dire de consistant, d’intéressant, puis finalement te regarder dormir bien trop profondément.

Se réveiller en transe de n’avoir pas fait tout ça. En manque de ton rire qui m’emplissait toute entière et me ramenait à la petite fille que j’étais. Ouvrir les yeux et se contenter du bonheur douceâtre d’exister encore.

Choisir une jolie robe, des collants et des chaussures féminines, parfaire la tenue avec de la bonne humeur. Se maquiller pour camoufler ces traits qui trahissent et ne jamais refermer la porte sans enfiler son plus beau sourire.

Ne pas oublier d’être cordiale, souriante, bavarde, extravertie, de parler fort, de rire encore plus fort, d’être à l’écoute. Lutter contre l’envie de se perdre, d’être loin avec toi, de m’envoler ma main dans la tienne.

Par la fenêtre du train, apercevoir ta silhouette sur le quai. Se lever, parcourue par une écume glaciale, courir comme une dératée, bousculer des passants hébétés et réaliser.

Le regarder et dans son regard triste, voir tes yeux rieurs. Le regarder et deviner le vide, la peine et la colère qui le parcourent. Entendre et éduquer, comprendre et aimer, compenser sans jamais remplacer.

Elle a longtemps cru qu’elle en était elle-même totalement dépourvue. Avec le recul de son âge, elle affirme sans honte, aucune, que la sienne fonctionne mal, elle est défaillante. Elle est malade. Sa cadence irrégulière laisse penser à une arythmie, des extrasystoles mécaniques aussi bénignes que celles de son cœur mais faussant les messages. Une suite logique de mouvements réguliers entrecoupés parfois par un saut de mesure. S’en suivent des conséquences non négligeables sans être dramatiques.

Ainsi, elle a aimé des personnes dénuées d’intérêt, donné du crédit à des individus sans grande envergure, fréquenté des créatures sans cœur. Elle a offert son amitié à des filles jalouses, sa sympathie à des copines peu fiables, son affection à des poulettes sans cervelle. Elle a accordé sa confiance à certaines collègues sans scrupules. Elle s’est amourachée d’hommes égoïstes et indifférents, d’autres tièdes et insipides, certains joliment idiots et bêtement méchants.

Ainsi, la fille qu’elle détestait pendant ses années lycée est devenue sa meilleure amie. Elle s’est liée d’amitié avec cet homme exécrablement hautain et sa femme. Elle vit une grande camaraderie avec cet homme qui gesticulait, argumentait et qui ne supportait pas qu’elle ne lui accorde aucun regard. Elle regarde tout autrement cet autre, plus jeune, trop jeune, à qui elle n’avait finalement rien à reprocher mais qui la laissait totalement de marbre. Elle s’est trouvé des points communs avec cette jeune femme qui était entrée un peu trop vite à son goût dans sa sphère d’intimité, sans y avoir été invitée. Elle s’est mariée avec le garçon le plus irritant de son groupe d’amis…

Parfois, son intuition la titille, lui fait de grands signes, semble vouloir la prévenir. Lorsque la plupart écoute leur intuition à la lettre, elle a prit l’habitude d’analyser ses missives erronées.

Le film commença sur l’image de l’héroïne, Alice, d’une beauté banale, qui tentait de se remettre bien moins de sa blessure au genou que de ses bleus à l’âme. Cependant, tout cela ne m’importait peu, elle ne m’intéressait pas, trop occupée à pleurer sur mon sort.

Je relevai la tête lorsque j’entendis la voix suave d’un homme, Claudio. Contrairement à Alice, Claudio était d’une beauté fascinante. Une beauté non pas évidente, mais envoûtante. Son regard vairon ne me quittait pas. A mesure que ces pupilles se dilataient, je m’enfonçais dans mon siège. Son regard perçant, son sourire imperceptible pour quiconque ne fut pas dans ma peau, semblaient percevoir mon émoi et ressentir les papillons remonter de mon bas ventre en une danse frénétique.

Il parlait, il me parlait, il me paraissait qu’il me regardait droit dans le yeux, si bien que mon regard ne pouvait se détacher de l’écran. Il fanfaronnait, il minaudait, il argumentait. J’en oubliai mon Arthur. Alice et moi, chacune d’un côté de l’écran étions subjuguées et sous le charme.

Tout est allé très vite ensuite entre Alice et Claudio. J’étais la spectatrice insoupçonnée de leur histoire d’amour, de leur vie quotidienne. J’étais une voyeuse autorisée à entrer dans toute leur intimité. J’oscillai entre la jalousie et la félicité lorsque, la caressant, je ressentais la fièvre m’envahir et la chaleur de ses mains remontant le long de mes cuisses. Leur quotidien me laissait quelques répits mais j’enviai les promenades main dans la main, les parties de rire et les longues soirées à bavarder.

La première gifle m’a littéralement assommée. Alice, par terre, regardait Claudio, beau et bestial à la fois, interdite et incrédule sur ce qui venait de se passer. Pour la première fois, je n’étais plus la rivale mais l’amie d’Alice. Ma jalousie s’est changée en compassion. A mesure que leur histoire avançait, que les coups pleuvaient, que leur amour s’étiolait, ma compassion se muait en colère. La colère de voir Claudio salir un si beau présent qu’était leur histoire d’amour, la colère de constater que les sentiments d’Alice n’en étaient pas ternis. Plus qu’Alice, je me sentais meurtrie, trahie, salie. Les papillons dans mon ventre s’en étaient allés, laissant place à un essaim d’abeilles dans ma tête et dans ma gorge. Alice luttait entre les coups et les remords de Claudio, je luttai moi contre une violente nausée qui m’envahissait. 

Attablé avec certains compères, un chien savant nommé Théophile fêtait la sortie de son livre “L’homme, cet humain”. Il faisait un monologue devant une assemblée médusée par les propos durs et choquants qu’il tenait à l’encontre de ceux qui autrefois avaient été ses maîtres. Plus choqué encore que les autres et n’y pouvant l’humain qui les servait l’interrompit.

Tout cela n’est qu’injustice, nous ne vous avons jamais traités comme vous le décrivez ! Pourquoi pareils mensonges, dit-il

Quels mensonges, vous ai-je autorisé à parler ?

Non maître mais je suis triste de constater que votre opinion nous concernant est bien altérée

Altérée dites-vous ? Me dites-vous alors, humain, qu’autrefois les animaux étaient vos égaux, que vous les traitiez d’une bonne façon ?

Oui, maître, je l’affirme ! dit l’homme

Ah, vous l’affirmez ! Pouvez-vous alors m’expliquer pourquoi vos femmes ne se trouvaient pas dans les étables où vous logiez les vaches qui fournissaient vos petits-déjeuners. Car le lait d’humaine est délicieux, on m’en sert chaque matin. Ces pauvres vaches que l’on inséminait et à qui on retirait le veau aussitôt sorti du ventre de peur qu’il ne prenne tout le précieux breuvage. Ou encore argumenter sur ces autres pauvres vaches qui n’avaient pas la chance que vous les exploitiez pour leur lait et qui finissez à l’abattoir une balle entre les deux yeux. Ou encore ces porcs, qu’autrefois vous égorgiez sans vergogne, quelques fois avec un couteau mal aiguisé, tant et si bien que l’on pouvait l’entendre hurler et pleurer comme un bébé. Ou enfin, ces moutons qui voyageaient dans des camions, tellement serrés que la moitié était morte en arrivant à destination, ces poules malades de ne jamais voir le jour, condamnées au rendement comme des automates…

Mais maître, c’était de l’élevage, il fallait bien que nous nous nourrissions, comme le lion se nourrit de la gazelle. Mais nous aimions les animaux, nous les sauvions même. Ne vous rappelez vous pas de toutes ces campagnes de sauvetage que nous organisions pour les espèces en voie de disparition, répondit l’humain.

Oh si je m’en souviens, vous voulez probablement parler de tous ces ours polaires que vous sauviez après que tous ces gaz à effet de serre aient réduit leur banquise à néant. Vous parlez de tous ces grands singes n’ayant plus d’habitat dans les forêts d’Afrique, de tous ces animaux d’Amazonie chassés par les bulldozers, de ces phoques pris au piège dans vos emballages, de ces dauphins asphyxiés dans vos sachets en plastique, de ces requins décimés pour je ne sais quelle croyance… Oui en effet, je me souviens, je ne m’en souviens que trop !

Il est vrai que nous avons fait des erreurs, mais nous aimions les animaux et encore plus nous animaux de compagnie, les chiens, les chats…

C’est vrai, vous nous aimiez, à condition que nous soyons propres, même en vous attendant 10 heures sans sortir, que nous vous accueillons comme il se doit, de faire le beau, de rapporter la balle, de marcher au pas à vos côtés, de ne pas monter sur le canapé, de ne pas ronger le beau tapis, pourtant si appétissant. Et comme si tout ne suffisait pas, vous nous affubliez de tous ces affreux atours, parce que nous étions vos “bébés” ! Mais nous n’étions pas vos bébés, nous voulions simplement être vos amis. Et quand votre amour pour nous s’effritait, vous n’hésitiez pas à nous attacher à un arbre parce que nous étions devenus trop encombrants pour partir en vacances.

Mais, si vous avez tant souffert pourquoi nous dominer à votre tour ? Je…

Assez ! Tout cela n’est que justice, humain, vous avez fait de cette terre un mouroir pour animaux et vous vous targuez de nous avoir aimé. Peut-être pour garder l’espoir que nous ne serons jamais aussi cruel que vous l’avez été avec nous. Malgré la haine et le mépris que vous m’inspirez, je ne vous traite pas mal car l’animal que je suis refuse de devenir bestial. Allez et estimez-vous chanceux que de nous deux ce ne soit pas moi la bête la plus sanguinaire ! conclut Théophile

Voir et ne rien révéler. Être acteur sans jamais prendre parti. Sentir et même ressentir sans jamais en être ému, de quelques façons que ce soit, parce que ces destins ne m’appartiennent pas...

Il y avait eu ce chien à la truffe comme de la réglisse, à la mine triste et apeurée, venu me trouver et qui s’était fait mon ami sans rien me demander. Probablement parce qu’il n’avait plus que moi. J’avais accepté bien sur, qui ne dit mot consent, mais à condition qu’il ne lève pas la patte sur moi. Il restait là, debout, la tête et la queue basses, sans bouger, tellement perdu qu’il ne savait pas s’il pouvait se coucher. Perdu car aucun ordre ne lui parvenait. J’avais décidé de l’aider à s’émanciper en ne lui imposant rien. Je l’appelai Zan, rapport à sa truffe. Les jours passaient et mon silence ne semblait pas l’aider à aller mieux. Pourtant il ne me quittait pas. Il dormait à mes pieds, lové contre moi. Jusqu’au jour où un homme s’est approché. A sa vue, Zan se dressa et fut pris de tremblements frénétiques. Sa joie était proportionnellement égale à l’énervement de l’homme. L’homme s’époumonait, Zan ne l’écoutait pas. Il se tordait, se tortillait et ondulait de bonheur. Il sautait aussi haut que sa détente le lui permettait, espérant que sa langue rejoigne enfin les lèvres qui lui avaient tant manqué. Une fois la colère passée – la joie elle ne passait pas –, ils repartirent tous les deux, sans un regard pour moi, ni même un mot. Je les vois passer de temps en temps, mais Zan n’est jamais revenu me voir.

Il y avait cette dame a qui je n’aurais su donner d’âge. Je crois bien quelle n’en avait plus. Elle semblait si vieille et en même temps, elle portait les traits d’une magnifique jeunesse. Malgré les nombreuses marques du temps, elle avait encore la beauté angélique et fascinante d’une Audrey Hepburn, l’air malicieux et le sex-appeal d’une Marylin Monroe, le port de tête et le chien d’une Sophia Loren. Malgré elle, et aussi malgré moi, une relation était née entre nous. Mon silence ininterrompu ne traduisait pas mon impatience à la retrouver chaque semaine. Etait-ce de la timidité ? Toujours est-il que je ne lui avais jamais rien demandé. Je l’avais surnommée Rose, car même sans maquillage, elle avait le teint d’une fleur. Mais je finis par connaître sa vie, lorsqu’un jour une jeune fille en pleurs vint près de nous. Rose en fut émue et l’invita à s’asseoir. Empathique, elle l’interrogea mais la jeune fille resta muette. Pour dédramatiser probablement et comme l’aurait fait une amie chère, Rose commença à expliquer qu’elle était née à la fin des années 20 dans le Kentucky. Elle était issue d’une mère irlandaise et d’un père indien, élevée entre les préceptes protestants et les rites cherokees. Elle avait passé une enfance heureuse dans une ferme. Sa mère lui parlait souvent de l’Irlande, mais bien qu’elle aimait infiniment son mari, auprès des siens, elle n’assumait pas le choix différent qu’elle avait fait. Son père lui apprenait les légendes, les croyances indiennes et lui avait fait promettre de toujours nourrir le meilleur des deux loups qui se trouvaient en elle. A sa majorité, Rose décida de partir en quête de ses lointaines origines et de faire le voyage que sa mère ne ferait jamais. Elle y connut Syka, un jour d’automne. Un jeune homme de quelques années son aîné, avec des cheveux de la couleur des arbres à cette époque, une peau laiteuse et des tâches de rousseur qui couraient le long de son dos jusqu’à la naissance de ses fesses. Il était fier et insolent, il était aussi doux et aimant, il était bouillonnant et passionné. Toujours le regard sur l’horizon, Rose paraissait émue, mais pas seulement, lorsqu’elle évoquait leur intimité avec une infinie pudeur et une lueur presque imperceptible la traversait lorsqu’elle songeait à haute voix à la beauté de leurs deux corps enlacés sur la méridienne de son petit appartement. Le yin et le yang. Elle parla encore longuement de leur vie, de cet amour et de leur passion qui ne les avait jamais quitté. Ils n’eurent pas d’enfant, celui-ci n’ayant jamais osé s’immiscer dans cet amour fusionnel. Lorsque Rose cessa son récit, nous étions entre chien et loup, la jeune fille se leva, sans mot dire, embrassa Rose sur le front en la remerciant et s’éloigna. Ses larmes avaient cessé de couler.

Il y avait cette jolie jeune fille, à l’aube de la trentaine, qui venait régulièrement me voir. Je ne la reconnus pas immédiatement. C’était Niniel, la “fille des larmes”, ainsi surnommée à cause de son teint pâle et son regard énigmatique semblables à une Elfe. Elle semblait attendre quelque chose ou quelqu’un. Rose peut-être ? Rose ne venait plus. Je me tus, mais il me semblait bien qu’en cette période flamboyante, Rose avait rejoint Gê, précisément au moment où la Terre Mère était née, selon les croyances Cherokees. Niniel passait chaque semaine et rester là à lire. J’avais bien remarqué ce joggeur ralentir en arrivant à notre hauteur. Niniel, qui ne levait pas le nez de ses livres, ne le remarqua que bien plus tard. Curieusement, au fil du temps, elle paraissait bien moins passionnée par ses lectures que par les performances de l’homme. Et alors qu’il passait devant nous lors d’un jogging, occupé à chercher un quelconque signe d’approbation dans le regard de Niniel, le sportif ne vit pas la pierre à ses pieds, trébucha et s’étala lamentablement de tout son long devant elle. Littéralement, il tomba à ses pieds. Elle éclata d’un petit rire cristallin. Je ne saurai dire si ces deux-là se trouvèrent, mais je ne vis plus Niniel en larmes. Ils reviennent souvent, ils s’assoient et s’embrassent longuement. A mesure que leurs baisers se font appuyés, que leurs langues se mélangent, que leurs mains se promènent, je sens la chaleur de leurs corps, leurs odeurs animales, leur fièvre.

Il y eut ce chat, un bel athlète de 5 kilos au moins, que sa taille n’handicapait aucunement. Il faisait pattes de velours tandis qu’il avançait vers moi. Pour ne pas le froisser, je faisais mine de ne pas le voir, mais il y avait plusieurs jours déjà que je l’observais rétrécir son cercle d’exploration dont je semblais être le centre. Arrivé à ma hauteur, il s’assit, me regarda de ces yeux ronds. Ils avaient la couleur des pierres sri lankaises. Il resta quelques instants ainsi, puis les ferma à demi. Les jours suivants, il se rapprochait de plus en plus, jusqu’à me toucher, ou plutôt me frôler. Jusqu’à ce qu’il avança vers moi, la queue dressée, et tel un yamakasi, sauta sur moi sans un bruit. Son regard curieux me scruta longuement, il me reniflait en remuant à peine ses naseaux. Il se frottait sur moi en signe d’adoption, tournait, tournait et tournait encore. Il entreprit de me gratter pour enlever les parasites et autres bestioles que lui seul semblait voir avant de s’allonger et de faire un long somme. Une nouvelle amitié était née. Depuis ce jour, Mistigri passa quotidiennement siester sur moi.

Il y eut aussi Katie et Julie, les deux mamans copines inséparables, Mathieu, le lycéen assidu amoureux de la nature, Gabrielle, la dépressive qui n’envisageait pas sa vie autrement, Patrice qui ne voulait surtout pas boire seul chez lui, Arthur et Aurélien, les écoliers jamais pressés de rentrer, et tant d’autres…

J’eus un mauvais pressentiment lorsque ces hommes en costume, accompagnés de deux hommes en bleus de travail verts se sont approchés de moi, il y a quelques temps de cela. Ils discutaient, argumentaient, notaient, prenaient des mesures. Ils repartirent comme ils étaient venus. Mais plusieurs semaines plus tard, les hommes verts sont revenus et m’ont littéralement arraché à ma condition.

J’aurai voulu me débattre, et mon poids réussit à faire trébucher un des hommes verts, mais il me rattrapa et je ne pus rien faire pour les empêcher de m’emmener. En passant près de la benne ouverte de ce camion municipal, j’aperçus un de ceux qui allait me remplacer. Je ne pouvais lutter, il était jeune, beau, design. Soudain, je sentais le poids des années. Un dernier regard… Mistigri au loin regardait la scène, silencieux, en se demandant qui serait ce nouveau sur lequel il devrait dorénavant patouner.

“J’aurai aimé connaître le cheminement de cette prostituée que je voyais passer chaque jour, le futur de ses deux frères qui se disputaient invariablement en allant à l’école, l’avenir de cette jeune fille dont les yeux reflétaient des secrets inavouables, le passé de cet homme toujours seul, mais infatigablement heureux et fin cruciverbiste…”