Espina le corve

Al desamparo precede un inquieto bienestar. Al repudio, un saludo hipócrita, una sonrisa nerviosa, un silencio incómodo.

Si somos exiliados, es porque algo hicimos mal o porque algo estaba mal desde el principio y no lo supimos ver.

Que se despierte y se vaya, que uno quiere dormir. ¿Por qué hacer esto? ¿Por qué siempre tiene que ser así? Un tibio abrazo seguido de una náusea exhausta, un sueño incómodo que no se puede conciliar. Una bilis irracional. Un odio sin motivo.

Brindo por esos sueños que todos tuvimos alguna vez.

Brindo por los corazones rotos de hoy, de ayer, y de mañana.

Brindo por lo que no está, sea lo que sea, y también lo que está, porque alguna vez se tendrá que ir.

Brindo por el amor.

Brindo por la esperanza que da calor en la noche.

Brindo por los que con gusto arruinamos nuestras vidas cada día. Brindo por las causas estúpidas.

Brindo por los genios. Brindo por los hijos de puta. Brindo por el arte.

Empeñar tu vida a construir algo, a perseguir la perfección aún sabiendo que es imposible de alcanzar; sólo para darte cuentra que todo lo que hacés, mientras más lo trabajás, mientrás más lo pulís, mientras mas lo releés, mas repugnante te resulta.

Odiar tu obra, odiarte a vos mismo. Odiar los elogios, porque no son más que actos de lástima.

Idea sobre idea sobre idea que da lugar a la creación.

Ideas congeladas y resquebrajadas.

Ideas que flotaron en la mente del creador, perdieron su forma y adoptaron otra.

Y como con la vida, aceptar el fin de las cosas es inevitable, aunque sea duro y de miedo.

Así es el mundo, hijo. Así es la vida y así es la muerte. Déjame ir. Solo. No debe ser de otro modo."

Vida es tiempo entre el momento de no-consciencia de la propia existencia hasta el momento de no-consciencia del fin de ella.

La muerte no da tiempo a darse cuenta de que uno ya no está. Uno deja de ser un ente consciente, sin tener consciencia de ello.

Paralelamente, uno lleva existiendo un tiempo considerable antes de darse cuenta de que hay un mundo, de que hay sentidos, de que hay voces que danzan, caóticas, primordiales, en la propia mente. Voces que empiezan a estructurar el pensamiento, y le dan a uno la consciencia de su existencia como entidad mental, como ser, y la posibilidad de imaginar algo tan abstracto como la idea de vida, y consecuentemente la de muerte. Uno teme a la muerte, porque no conoce lo que implica. Aquél que aún no es tal vez, y sólo tal vez, podría temer la vida al no saber lo que ella implica. O incluso temería la vida al saber perfectamente lo que implica.

Decidiré seguirla, sin saber por qué. Jamás habré de saber realmente qué pasó ese día, para que tal locura juvenil me dominara de esa forma. A mí. Justo a mí. Ella avanzará, a paso ágil, sin mirar atrás. Y yo la seguiré, la seguiré por siempre. La seguiré aunque el viento y el frío y la ansiedad no me dejen respirar. Seguiré caminando bajo su sombra, sin dudarlo, sin pensar.

Pero ella irá demasiado rápido. Se escapará.

Y yo le gritaré.

Y me pararé cara al abismo, con falsa confianza y sonrisa llena de dudas. El viento helandome el corazón mientras pasan las horas en silencio. Y ahí, al final del camino, presa de la desesperación y la incertidumbre, le diré que no se vaya.

Que ya no quiero estar solo.