LOLIS

If you're reading this

Get out of my fucking head

Especially at nights.

Sincerely,

(I think taylor would be proud)

Verse 1

I’m a relentless caller

And this is a one-way street

I have no shame in saying

All I want is you with me

So pick up the goddamn phone

And put me out of my misery

Kill me gently, darling

As you bury the truth in me

Pre-Chorus

I’ll never say it out loud

Oh, I wouldn’t dare

But I still catch myself wondering

If we could’ve gone somewhere

Chorus

I wish we could work

I wish we could work it out

But every road leads nowhere

As all my poetry of you just fades out

You ripped from me the good I swore I never had

What a hurtful way to die

And while I couldn’t breathe

You kissed my face and said I’d be alright

Verse 2

This is a dead-end street

In this tired, old town

And I’m sick of coming back

To where I always let you drag me down

I was only a sad little show

Some broken act somehow

But I’m still standing

Though I don’t know how

Pre-Chorus

Somehow I’m still here

Though I know I should hate your guts

I should let it hit the wall

I should finally give it up

Chorus

I wish we could work

I wish we could work it out

But every road leads nowhere

As all my poetry of you just fades out

You ripped from me the good I swore I never had

What a hurtful way to die

And while I couldn’t breathe

You kissed my face and said I’d be alright

Bridge

My mind keeps spinning circles

Around the melancholy things

The ghost of every promise

And the deafening silence that it brings

You left without a warning

But your shadow never left

Now I’m talking to the dial tone

Trying to love what’s dead

Final Chorus

I wish we could work

God, I wish we’d worked it out

But this one-way street keeps leading me

Back to all my doubts

What a hurtful way to die

To carry someone long after they’re gone

And every night I'll hear your voice

In the echo of this song

End

I’m a relentless caller

But nobody’s on the line

Just me and all the memories

Escutamos desde muito cedo que nada dura para sempre. Mas e se eu te disser que algumas coisas ficam?

E elas não ficam por obrigação, por princípios ou por morais absolutas.

Algumas coisas, poucas coisas, ficam por amor.

Porque é amor quando fazemos as pazes com aquilo que parte. E é por amor que certas partes de nós nunca verdadeiramente nos abandonam.

É amor quando o quarto da infância deixa de ser paredes e concreto para se tornar um lugar de livre acesso dentro da alma.

Só o amor é capaz de revelar aquilo que sempre seremos.

Como um feitiço, sou aquilo que escrevo: aquilo que nasce na minha alma e encontra seu lugar de direito no papel.

Escrevo hoje para trazer à superfície aquilo que está enraizado na minha carne:

Eu sou. E isso não muda.

Eu sou todos os alvoroços nos horários de almoço.

Eu sou todas as discussões para decidir quem vai dar comida aos cães.

Eu sou cada madrugada cercada por essas fotos na parede.

Eu sou cada domingo com cheiro de batatas fritas.

Eu sou as verdades ditas sem pudor.

Eu sou a falha da perfeição, herdada de geração em geração, e que me cai tão bem.

Eu sou as conversas atravessadas na minha cama depois do consultório.

Eu sou os sustos, as brigas e as reconciliações que nunca exigiram esforço.

Nada muda quando amamos o simples que faz morada dentro da complexidade.

Vou ser para sempre apenas uma garota que sente demais.

Uma garota que pensa demais.

E uma garota que, talvez, escreve demais.

Enquanto eu estiver por aqui, eu sou, eu serei e eu fui.

Tudo junto e misturado.

Não preciso de linhas cronológicas que me expliquem o que é presente, futuro ou passado.

Porque eu sei que existem coisas que ficam.

Fica aquilo que é,

Sem medida.

Sem tempo.

Sem lugar.

Sem morada.

Permaneço com tudo aquilo que me fez ser.

Existe a primeira casa, a primeira melhor amiga, o primeiro braço quebrado. Depois vem o primeiro beijo, seguido do primeiro coração partido. Por lógica, o primeiro porre e, sem falhar, a primeira ressaca. Tem também o primeiro carro e, com ele, a sensação de finalmente descobrir todas as certezas do mundo.

No final do dia, eu sou só uma garota que sente demais.

Eu me lembro de todas as primeiras vezes, mas o grande ponto é que sempre vivi cada uma delas como se fosse a última.

Saboreei toda aquela liberdade que a gente sente quando está aprendendo a voar e rejeitei todas as tentativas de me manter com os pés no chão.

Mas o tempo é o senhor da trapaça.

Ele passa, e nada lhe escapa.

Hoje sinto que ele me passou a perna. Caí em mais um de suas famosas armadilhas. Mais uma vez, ele aconteceu.

Ainda assim, sou grata por receber, todos os dias, um pouco mais de sua graça.

Hoje deixei meu primeiro carro ir embora, mas eu não chorava pelo metal.

Chorava pela garota que, por quilômetros e quilômetros, tentou chegar ao lugar onde está agora.

Enxerguei estacionadas nele várias versões de mim mesma, construídas ao longo do caminho.

Não se engane: sou profundamente grata pela chegada.

Mas isso não torna a despedida menos dolorosa.

As lágrimas se fazem sentir porque, ao tocarem os lábios, carregam um gosto doce de saudade.

Acho que a vida é repleta dessas sutilezas cruéis, dessas miudezas que tenho a sorte de perceber.

Existe uma tristeza bonita nessas bobagens.

Eu, pelo menos, sempre fui uma grande fã delas.

Sei que a felicidade irá me encontrar em outras primeiras vezes agora.

Mas hoje, por um instante, conversei com todas as versões de mim que precisei deixar para trás para chegar até aqui. Foram horas memoráveis.

Permiti-me sentir saudade de cada uma delas.

Por mim, por mim, por mim.

Ah, se fosse só por mim.

O que seria de mim

se fosse só por mim?

O que morreria de mim

se fosse só por mim?

O que surgiria de mim

se fosse só por mim?

Quais profecias se consolidaram,

se fosse só por mim?

Pensar que, de mim,

partiriam as coisas que eu mesma arrancaria de mim.

Que eu seria causa,

consequência

e fim.

Seria eu a autora,

a testemunha

e o acidente enfim?

E, ainda assim,

eu me pergunto:

Oque seria de mim

se, inevitavelmente

Eu já fiz poesia com tanto.

E eu já fiz poesia com pouco.

Já escrevi sobre dores

que nem minhas eram.

Já escrevi sobre os que aqui não estão mais.

Sobre os que aqui sempre estiveram.

E sobre os que eu jurava que ficariam.

Já escrevi sobre partir.

Mas eu nunca fui.

Porque ainda não me sei por inteira.

não de cor,

nem salteado.

Então, por enquanto,

eu escrevo.

Escrevo aquilo que me nasce na carne.

Escrevo o que não se pode possuir

Escrevo o que esqueci de dizer.

Escrevo minhas confissões à quem quiser sentir.

Eu escrevo.

Eu escrevo.

E escrevo um pouco mais.

Porque, sem isso,

eu seria apenas aquilo que esperam de mim.

E eu me recuso a caber

Um monte de

Meios do caminho

Que nunca chegam

No final, sobra eu.

Eu e um copo de whiskey.

Eu e um jazz antigo

chiando baixo pelas paredes.

Eu e um maço de cigarros.

Eu e os poetas

os torturados apenas.

Eu e o fogo

que se recusa a cessar.

A fumaça sobe

como quem ainda tenta ficar.

No fim,

sou sempre eu.

É muito difícil reconhecer a luz do sol

depois de anos fazendo morada

no olho da tempestade.

Perde-se a confiança naquilo que brilha

depois de tanta penumbra.

Prefere-se a desistência antecipada,

um fracasso conhecido,

à esperança

de que alguém realmente fique.

Eu vou embora

e nem olho para trás.

Porque antes o meu adeus familiar

do que a dor

de suportar a ausência

Eu não posso dizer muito,

mas também não consigo dizer pouco.

Então, apenas me calo.

Moro no silêncio

daquilo que o mundo perdeu,

mas que eu ainda guardo.

Há sempre muito barulho por aqui.

Muito do pouco,

pouco de muito.

Os portões tremem como um terremoto,

um risco iminente

de ser descoberta.

Sou guardiã das tormentas

das insanidades

Dear Taylor,

You'd be proud

Estar vivo é um caminho só de ida; nós nos entorpecemos com a falsa perspectiva de volta. Mas ela é apenas produto de nossas fantasias mais loucas.

Meu conselho não foge muito daquilo que Bukowski disse — muito melhor do que eu, por sinal:

Deixe aquilo que te faz vivo te matar.

Deixe uma parte de você ser brutalmente violada todos os dias — pelo amor.

Pois, se a morte é certa, que possamos ao menos viver em sua espera.