LOLIS

No final, sobra eu.

Eu e um copo de whiskey.

Eu e um jazz antigo

chiando baixo pelas paredes.

Eu e um maço de cigarros.

Eu e os poetas

os mortos apenas.

Eu e o fogo

que se recusa a cessar.

A fumaça sobe

como quem ainda tenta ficar.

No fim,

sou sempre eu.

É muito difícil reconhecer a luz do sol

depois de anos fazendo morada

no olho da tempestade.

Perde-se a confiança naquilo que brilha

depois de tanta penumbra.

Prefere-se a desistência antecipada,

um fracasso conhecido,

à esperança

de que alguém realmente fique.

Eu vou embora

e nem olho para trás.

Porque antes o meu adeus familiar

do que a dor

de suportar a ausência

Eu não posso dizer muito,

mas também não consigo dizer pouco.

Então, apenas me calo.

Moro no silêncio

daquilo que o mundo perdeu,

mas que eu ainda guardo.

Há sempre muito barulho por aqui.

Muito do pouco,

pouco de muito.

Os portões tremem como um terremoto,

um risco iminente

de ser descoberta.

Sou guardiã das tormentas

das insanidades

Dear Taylor,

You'd be proud

Estar vivo é um caminho só de ida; nós nos entorpecemos com a falsa perspectiva de volta. Mas ela é apenas produto de nossas fantasias mais loucas.

Meu conselho não foge muito daquilo que Bukowski disse — muito melhor do que eu, por sinal:

Deixe aquilo que te faz vivo te matar.

Deixe uma parte de você ser brutalmente violada todos os dias — pelo amor.

Pois, se a morte é certa, que possamos ao menos viver em sua espera.

Como podemos ser mais evoluídos hoje, se não suportamos a solidão dos nossos pensamentos?

Pensar é perda de tempo.

Deixe para as máquinas.

Criar é obsoleto.

Deixe para as máquinas.

As artes são antiquadas.

Deixe para as máquinas.

A cada nova conexão estabelecida, uma se perde.

E, conforme os cliques se acumulam,

apenas uma verdade é soberana:

A humanidade?

Tem dias em que encontro abrigo no seu silêncio. Dias em que a solidão me aconchega como uma velha amiga.

Mas há outros em que a companhia exclusiva dos meus pensamentos me assombra.

É preciso esforço para não escrever algumas atrocidades.

Coisas horríveis, repugnantes.

Eu mal me permito pensar nelas.

É muita perversão da minha parte buscar refúgio na escuridão?

Diga-me, por favor.

Eu tenho tudo em seu devido lugar e, mesmo assim, persigo um caos que já não me pertence mais.

Minha alma clama pelo fogo.

Eu avisei que era detestável.

Eu protestei aos ventos por um alívio.

E agora que vivo nele, busco uma impiedosa tempestade.

Algo que me dilacere de dentro para fora.

Quero sentir queimar.

Quero o gosto feroz do abismo.

Quero a sensação de morrer —

Eu fico buscando, nos detalhes da vida, coisas que me lembram a mim mesma.

Eu deixo vestígios em tudo aquilo que me toca a alma.

Tem parte minha em todo lugar.

Mas aqui, aqui na minha cabeça, só tem eu.

É bonito por aqui, mas você não entenderia.

Ninguém nunca entende.

Na verdade, talvez só aquela música.

Ou só aquela poesia.

Não, não.

Se alguém chegou perto, com certeza foi aquele livro.

Será que a minha explicação existe em algum lugar por aí?

Viver pela esperança é suficiente.

Até lá, eu continuarei deixando pistas por aí.

Aliás, por aqui.

Apesar de bem saber que:

Aquilo que eu escrevo, qualquer um escreveria.

Aquilo que eu penso, qualquer um pensaria.

Eu gosto muito de ler, e leio muito.

Muitas poesias, muitos livros.

Mas do que eu gosto mesmo é de almas.

Eu falo a língua dos poetas, uma que morreu, como seu irmão, o latim.

É um deleite caminhar pelas rasuras que costuram o outro de ponta a ponta.

Não me contento com um capítulo. Estou em busca do epílogo, do prólogo e, que se dane, da coleção inteira.

Eu quero saber tudo. Me tornar fluente, ser especialista.

As palavras não nascem de um coração que não sente.

E nada se compara

à vertigem de compreender.

De ser

fluente

em alguém.

Procuro o rodapé, pois sei que ele abriga mistérios desconhecidos à consciência.

Depois de tantas histórias, eu revelo agora verdades nada inéditas:

O “eu me lembro” é mais poderoso do que o “eu te amo”.

Os pecados são amostras do flerte dos demônios com a vida.

Apenas o olhar treinado é capaz de encontrar a luz.

Amor é aquilo que se lembra.

É aquilo que se guarda

quando nada há de restar.

Diálogos são preciosos, porém inestimáveis são aqueles que não precisam de sequer uma palavra para acontecer.

Por isso, converse comigo.

Por horas,

dias,

por vidas.

Nem tudo que eu escrevo é bonito.

Algumas coisas,

Poucas coisas,

Existe algo nobre em como as madrugadas se formam.

Não?

Um lugar quase místico, ao meu ver.

Ela ainda pertence, por direito, aos bêbados, aos poetas e aos loucos de amor, meu tipo preferido de alma.

Almas que aprendem com a escuridão.

É curioso pensar naquilo que somos quando o resto do mundo dorme.

Aqui o dia não tem vez.

Por aqui, eu sei que só ficam os que sentem.

Aqui ficam os quebrados. Os corajosos.

Ou os covardes, interprete como quiser.

Mas é preciso bravura para encarar os barulhos dos silêncios que aqui habitam.

É magnífico.

Quanta liberdade mora nessas horas esquecidas por muitos.

Horas que todo mundo deixa passar.

Mas não você. Você ainda está aqui.

Aqueles que conversam com as estrelas,

Entendem muito sobre a morte.

Porque sobreviveram à viagem.

Os sonhos vivem aqui.

Mas não para aqueles que dormem.

Não.

Você nunca vai sentir

Tudo que eu escrevi

A expectativa é cruel, uma vilã magnífica, de rara elegância.

Mata-te aos poucos, escondendo-se por trás daquilo que apenas parece ser a cura.

Todos os “e se” são seus fervorosos discípulos, criaturas impetuosas, tão perversas quanto sua senhora.