mar

mas eu não preciso

viver

Tenho medo de mim.

Não da mulher que sou, mas da que me observa.

Ela nunca descansa.

Mede meus passos, compara meus silêncios, desfaz minhas chegadas como se nenhuma delas fosse destino.

Tenho medo de passar a vida inteira olhando para mim com os olhos de quem procura falhas e nunca encontra abrigo.

Há uma violência silenciosa em não conseguir se reconhecer.

Em tocar a própria história como quem toca o corpo de uma desconhecida.

Eu me atravesso todos os dias tentando alcançar uma versão de mim que talvez nem exista.

E, enquanto corro, deixo para trás a única pessoa que realmente precisava que eu parasse.

Eu.

Talvez o maior medo não seja nunca ser suficiente.

Talvez seja nunca permitir que eu me enxergue sem julgamento.

Nunca aprender que existir não exige perfeição.

Que a minha vida não precisa ser extraordinária para merecer descanso.

E que talvez o gesto mais difícil, e mais corajoso, seja sustentar o próprio olhar sem desviar dele.

Porque viver também é isso:

aprender, aos poucos, a habitar a própria pele sem fazer dela uma guerra.