Amalgamados eternamente

Kilometros não importam

Afininidade que nos une

Igual não há no mundo

Inexorável encontro fortuito, ou

Tortura de fio que corações corta

Oh, pobre pele que sangra na união!

Beleza e simetria, não havia existência

Até que o escultor, de cinzel e paciência

Esculpiu, entalhou, refinou e modelou

Antes essencial que excesso se revelou

Terá a estátua, copiosas lágrimas derramado

Pelas partes cuja ferramenta havia retirado?

Ou agradecimentos ao artista teria expressado

Por seu elegante formato totalmente revelado?

Os pedaços e lascas agora ao chão relegados

A formosa escultura já havia então esquecido

Aquilo que uma vez tão necessário considerado

Até aquilo que você ama pode perder o encanto quando deixa de ser escolha e vira permanência sem intervalo, sem descanço ou distancia.

Ele passa por mim e o mundo parece diminuir o barulho, como se tudo se calasse só para eu ouvir o bater descompassado do meu peito. Tento respirar devagar, disfarçar o jeito que meus olhos o seguem sem querer, como se fossem ímãs que não conseguem se afastar. Todo dia é assim: eu invento desculpas para cruzar seu caminho, procuro estar onde ele está, sem parecer que vim só por ele.

Queria chegar perto devagar, como quem não quer nada — perguntar sobre o livro que ele carrega na bolsa, comentar sobre o café que sempre toma ali na esquina, rir da mesma piada que alguém conta. Queria ter um papo leve, descontraído, fazê-lo ver que sou alguém com quem vale a pena conversar, sem que ele desconfie que cada palavra minha sai com o coração na mão. Não quero que ele perceba ainda como essa paixão é avassaladora, como toma conta de cada pensamento meu, desde o momento que acordo até quando fecho os olhos.

Quando a noite chega, é ele quem habita meus sonhos e meus pensamentos mais profundos. Às vezes fico acordada horas, girando na cama, imaginando como seria se ele estivesse aqui — como ele tira o meu sono, queria um dia ser eu quem fizesse o seu descansar tranquilo, quem fosse o último pensamento antes de dormir e o primeiro ao despertar.

Meu coração dispara só de pensar em como ele sorri, na voz dele, no jeito que mexe no cabelo quando está concentrado. É uma chama que cresce mais a cada dia, forte e inteira, guardada bem no fundo de mim. E meu maior desejo, o que mais peço em silêncio, é que um dia ele sinta por mim exatamente o que sinto por ele — que descubra que o amor também bate à sua porta, e que eu estou aqui, esperando com todo o meu coração.

Existe um momento na vida em que o tempo deixa de ser um número.

Ele ganha peso.

Até então, crescer parecia uma ideia distante, uma palavra que os adultos repetiam como quem fala de uma estação do ano que ainda demoraria a chegar. A infância nos engana assim. Ela nos convence de que tudo é permanente. Que as tardes vão durar para sempre. Que as pessoas nunca vão mudar e nem partir. Que os quintais continuarão do mesmo tamanho e que os abraços sempre terão o mesmo cheiro.

Quando somos crianças, acreditamos que o mundo espera por nós. Só depois descobrimos que era nós quem estávamos atravessando o mundo o tempo inteiro.

Ontem eu vi o tempo.

Não como se vê um relógio.

Eu vi o tempo nascer.

E, pela primeira vez, ele tinha rosto.

Chamava-se Mariana.

É curioso pensar que existem lembranças que parecem ter acontecido há poucos dias, embora morem em décadas diferentes da nossa vida.

Ainda consigo encontrar a Joyce na menina que cuidava de mim. Na prima mais velha que parecia saber tudo. Naquela que fazia planos com uma convicção que só as crianças possuem, como se o futuro fosse apenas a continuação natural da brincadeira.

Nós inventávamos a vida antes de vivê-la. Casamentos. Casas. Filhos.

E, entre tantas fantasias que o tempo apagou, havia uma que insistia em permanecer intacta.

“Se um dia eu tiver uma menina, ela vai se chamar Mariana.”

Ela dizia isso quando o amanhã ainda era uma palavra sem endereço. E, talvez por isso, ontem tenha doído tão bonito.

Porque eu descobri que algumas promessas atravessam os anos sem envelhecer. Eu tive o privilégio de acompanhar essa história muito antes de ela começar. Vi Deus escrevendo cada capítulo quando ainda parecia cedo demais para entender o enredo.

Vi o Rafa chegar.

Vi dois corações aprenderem a caminhar na mesma direção. Vi sonhos sendo construídos sem pressa, como quem sabe que tudo aquilo que nasce em Deus não precisa correr para florescer.

Depois veio o dia em que me confiaram um segredo. Antes de todos, fui eu e a Juliana quem descobriu que aquele pequeno coração era de uma menina.

Lembro do silêncio que fez morada dentro de mim quando li o resultado. Chorei no meio da rua a caminho do trabalho.

Existem notícias que a gente não escuta. A gente sente.

Naquele instante, eu não estava descobrindo apenas o sexo de um bebê, eu estava vendo uma lembrança antiga decidir existir.

A Mariana, que durante tantos anos habitou apenas a imaginação da Joyce, finalmente encontrava um corpo para morar.

Talvez seja por isso que eu tenha chorado.

Porque algumas pessoas sonham tanto com alguém que, quando esse alguém chega, parece que nunca foi um desconhecido.

Ontem ela nasceu.

E eu estava lá.

Não apenas atrás de uma câmera.

Eu estava diante de um milagre.

Há quem diga que fotografias congelam o tempo.

Mentira.

Ontem eu descobri que elas fazem exatamente o contrário. Elas provam que ele nunca para. Enquanto meus olhos buscavam o foco perfeito, meu coração desfocava completamente, porque, em algum momento entre um clique e outro, eu deixei de enxergar apenas uma mãe dando à luz.

Eu vi a menina da minha infância.

Vi a garota que corria comigo.

Vi quem sonhava acordada.

Vi quem ria até perder o ar.

Vi todas as versões da Joyce coexistindo dentro daquela mulher que, naquele instante, também nascia.

Porque ninguém fala sobre isso.

Quando um bebê nasce, uma mãe nasce junto. E, às vezes, uma prima também renasce.

Eu vi a Mariana antes mesmo de ela conhecer o mundo. Vi o instante exato em que a vida atravessou o silêncio. Vi o primeiro segundo de uma história inteira.

E, naquele momento, algo em mim também mudou para sempre.

Passei a entender o tempo de outro jeito. Ele não é cruel como costumamos dizer. Cruel seria se ele nos deixasse exatamente onde estávamos.

O tempo não leva a infância embora. Ele a transforma. Ela deixa de morar nas nossas mãos para começar a morar nas mãos dos filhos de quem cresceu ao nosso lado.

Talvez seja esse o destino mais bonito das lembranças, continuarem existindo em pessoas que ainda nem aprenderam a falar.

Enquanto olhava para a Mariana, eu pensei em todas as tardes que daria qualquer coisa para viver outra vez. As noites em claro conversando. As brincadeiras sem sentido. As viagens. As fotos. Os fogos de artifício vistos nas pistas de casa no ano novo. A absoluta ingenuidade de acreditar que a vida sempre seria daquele jeito. E, por alguns segundos, senti saudade de uma pessoa que eu mesma já deixei de ser.

Mas a saudade perdeu a força quando eu percebi uma coisa: se eu voltasse para aquela infância, precisaria abrir mão de chegar até aqui. Precisaria trocar a menina que a Joyce foi pela mãe que ela se tornou. Precisaria devolver a Mariana ao lugar onde ela existia apenas como um nome.

E, de repente, eu entendi.

Existem despedidas que não são perdas. São sementes.

A infância não acabou.

Ela floresceu.

Talvez crescer seja isso.

Aceitar que algumas fases da vida nunca voltam, não porque foram embora, mas porque cumpriram tão perfeitamente a sua missão que se transformaram em outra coisa.

Ontem eu assisti ao nascimento da Mariana.

Mas, no silêncio do meu coração, sinto que testemunhei algo ainda maior. Eu vi uma promessa antiga ganhar voz. Vi Deus unir passado, presente e futuro em um único instante.

Vi o amor vencer o tempo.

E, pela primeira vez, entendi que existem dias que não entram para a nossa memória. Eles entram para a nossa identidade.

Daqui a muitos anos, quando alguém me perguntar onde eu estava no instante em que a Mariana chegou ao mundo, eu vou responder com a verdade mais bonita que conheço. Eu estava exatamente onde Deus permitiu que eu estivesse.

Entre a última lembrança da minha infância…e o primeiro segundo da dela.

Eu amo tanto essa menina. Obrigada a vida pela oportunidade mais linda dos meus últimos anos.

Atrás dos meus olhos Deuses são vagalumes Vagando contrariados Em uma prisão apertada

Uma vidente lê minha mão na tua E declara: Encontro predestinado Um nó de náilon, aprisiona Uma criatura desatenta no vinagre

Sob essa mentira, inclina-se Outros reis dentro do tarot Mordendo o fragmento de futuro Para manifesta-lo na saliva

A palavra gira o altar O corpo deformado Há a mesma criança de antes Admirada no exercício fútil do cotidiano

Mais uma vez, nada é perfeito Nesse bioma escondido Como um véu invisível Sob todo o urbanismo do mundo

Travessia nunca confessada Nesses pares, os pássaros são frutos Em um cantar de anil enferrujado Trapaceiam o talismã em espera

Pesará entre os cílios Um véu anti flechas Esse espelho em que nos Vemos apagados pelo tempo

O cheiro era uma mistura de cigarros e perfume de velas.

A cena era uma obra de arte.

Ela repousava em uma banheira de sangue, com os cabelos negros presos no alto da cabeça. Em uma das mãos, um cigarro ainda aceso, na outra, uma taça de vinho manchada por seu batom vermelho.

Um pouco do líquido escapava de sua boca, abandonava seus lábios e descia lentamente por seu pescoço de pele branca como leite, dançando entre seus seios.

Um calafrio percorreu minha espinha.

Aquilo ultrapassava qualquer ideia de prazer.

Era submissão.

Tocá-la jamais seria suficiente.

Eu não estava ali para possuí-la.

Estava ali para venerá-la.

Devotá-la era minha única lei.

Meu desejo era servi-la.

Acender seu cigarro antes que a brasa se apagasse.

Limpar sua taça e servi-la novamente, antes mesmo que ela pedisse.

Certificar-me de que nada perturbasse seu conforto.

Meu prazer era ser útil à sua existência

Aproximei-me em silêncio e, como quem se prepara para uma oração, caí de joelhos diante da banheira, que era o meu altar.

Com a delicadeza de quem toca algo sagrado, minhas mãos encontram seus pés. Meus lábios buscaram o líquido que escorria sobre eles. A única resposta às minhas carícias era a fumaça do cigarro, que se tornava mais densa a cada instante. e o som da banheira que revelava os discretos movimentos das suas coxas.

Na verdade ando tendo medo que ele me encontre,

Que ele me ache em uma padaria, na fila do banco, no trabalho,

Que ele sorria em minha direção e aquele simples sorriso faça meu coração disparar,

Não procuro por um amor, e não quero que ele me encontre,

É assustador amar no mundo que vivemos hoje por isso,

Eu já tentei diminuir a intensidade da minha alma para caber em lugares pequenos.

Não deu certo!

Há sentimentos que não nasceram para ser rasos. Há pessoas que não foram feitas para viver pela metade.

Hoje entendo que a profundidade também é um presente. Ela dói, é verdade. Mas é dela que nascem a empatia, a poesia e a esperança.

Talvez o mundo precise de menos aparências e de mais almas inteiras.

@meus-excessos ✍️

Ninguém nasce sonhando em ser comum.

Quando uma criança olha para o futuro, ela imagina descobrir, construir, vencer. Ela acredita que pode mudar o mundo porque ainda não aprendeu que existe um mundo tentando mudá-la primeiro.

O tempo passa, e o sistema começa seu trabalho. Ensina que questionar incomoda. Que errar é fracassar. Que o importante é não sair da fila. Aos poucos, a coragem vira obediência, a curiosidade vira rotina e a vontade de viver dá lugar ao medo de decepcionar.

O mais assustador é que isso acontece sem violência. A maioria entrega a própria identidade em troca de aceitação. Troca propósito por estabilidade. Troca sonhos por sobrevivência.

E então passam a chamar de maturidade aquilo que, muitas vezes, foi apenas desistência.

Vencer nunca foi sobre ter mais dinheiro, mais status ou mais aplausos. Vencer é chegar ao fim da vida e perceber que suas escolhas realmente foram suas.

Porque o sistema não precisa prender ninguém. Basta convencer as pessoas de que a gaiola é o lugar mais seguro para viver.

No fim, a maior derrota não é perder uma batalha.

É morrer sem nunca descobrir quem você teria sido se tivesse tido coragem de não caber no molde.

— Stephan

Como fugir de mim ?

É como se eu fosse invisível.

É curioso…

Quem pode me ver nunca olha para mim. Mas quem nunca me viu consegue desvendar a minha alma. É de longe que eu encontro um lugar onde posso ser eu, sem sentir que desapareço. São as pessoas distantes que dizem que sou especial.

Eu te amo para sempre, mas não é aquele "para sempre" de nunca acabar, e sim de que em um momento isso existiu. Está em minha memória, será eternizado enquanto existirmos e quando não existir mais nós dois.

Espero que isso chegue até você, por isso escrevo. Se chegar, saiba que...

Você será para sempre o amor que nunca tive.

—sem●lh●s.