Lírio de marte.

Existem noites em que eu quase desisto de mim, mas então lembro de tudo o que já enfrentei e percebo que desistir agora seria trair a garota que lutou tanto para chegar até aqui.

Eu nunca soube amar as mudanças, elas sempre me assustaram. Foi preciso atravessar a paciência para aprender a aceitar cada imperfeição que me habita. Talvez eu não seja fácil, talvez eu não seja leve, mas não quero a urgência de quem me olha buscando perfeição. Quero alguém que me encare sem pressa, que toque minhas falhas como quem toca feridas com cuidado, e ainda assim escolha ficar — não porque sou inteiro, mas porque sou verdadeiro.

"Sou bom nisso:

me desculpa se parece que eu não me importo é que depois de tantas partidas eu aprendi que única pessoa que não pode me deixar sou eu mesmo.

Tem gente que se cura falando, eu me curo quieta. Na maioria das vezes, principalmente quando não estou bem, prefiro o silêncio. Não aquele silêncio morto e constrangido de quem não tem nada a dizer, mas sim o silêncio vivo, necessário, que impede tragédias. O silêncio que me preserva e preserva os outros também. Nesses dias que gosto de estar só, não por desprezo, mas por cautela. Eu não gosto de ser cruel sem querer e sei que a minha língua, quando impaciente, não pede licença para cortar. Então eu silencio e me escondo em um lugar que só eu sei onde dói. E aos que perguntam “o que foi?”, eu digo que está tudo bem e está mesmo. Nem todo desconforto quer conversa, nem toda dor quer plateia. E eu sei que quando estou assim, qualquer palavra atravessa o ar como uma faca mal arremessada: pode errar, pode ferir, pode voltar. Então, eu me recolho e só quero e preciso que o mundo me dê licença, que respeite minha ausência momentânea sem dramatizar. Eu só preciso respirar.

A dor é uma velha amiga.

Posso não amar no formato certo, mas amo muito, amo nos detalhes, intensidade e cuidado. Amo a ponto de memorizar até às coisas que você não percebe que mostra.

Partiram meu coração tantas vezes, que eu nem saberia por onde começar a colar e provavelmente a cola nem sustentaria. O que restou são cacos dispersos que se espalham por dentro e as pontas afiadas que vez ou outra se cravam em minha alma. Há algo de eterno no que se quebra e não pode ser reparado, é uma espécie de vazio que fica pairando, como um eco de um som que ninguém mais ouve. A solitude é uma companheira silenciosa, ela se instala nas frestas deixadas pelas ausências e preenche o espaço com uma quietude quase cruel. Não é o tipo de silêncio que traz paz, mas o que escancara a vastidão entre o que se foi e o que nunca mais será. E o pior da solidão não é estar só, é se sentir invisível até para si mesmo. É como caminhar por um deserto interno, onde cada passo levanta uma poeira de lembranças mal resolvidas. Eu já tentei buscar abrigo em outros corações, mas todos, sem exceção, parecem fugir de mãos vazias quando percebem o peso de meus estilhaços. Como carregar o fardo de alguém que nem ao menos sabe onde estão seus pedaços? Há dias em que o céu parece estar desmoronando sobre mim e outros em que sou eu quem parece cair incessantemente, como se o chão houvesse desistido de me segurar. Mas em algum lugar, bem no fundo dessa escuridão que não termina, existe uma tênue esperança. Não de me reconstruir por completo, mas de aprender a existir com as partes faltando. Porque talvez o segredo não esteja em colar o que foi quebrado, mas em encontrar beleza na imperfeição do que restou.