Denkste!

Isaac Newton

Von der Symbolik des Tees

Sie muss die Augen zusammenkneifen, als sie den beeindruckenden, majestätischen Gebäuden bis zum höchsten Minarett mit ihren Blicken folgt, denn die warmen Strahlen der Sonne blenden sie. Sie untermalen die märchenhafte Atmosphäre, wie ein Künstler, der hier und da mit seinem Pinsel helle Tupfer in den unterschiedlichsten Tönen hinterlässt, im genauen Bewusstsein, welche Wirkung es auf den Betrachter haben muss. Schlendernd folgt sie der Straße bergab, weicht Männern aus, die ihr gebeugt unter der Last eines großen Pakets oder Schnüren von Keramik, Teppichen oder Netzten voll bunter Bälle, entgegen kommen, bevor sie in einem schmalen Laden verschwinden, der die Überreste eines Wohnhauses trägt. Gleichzeitig erschallen aus jeder dieser schmalen Eingänge lautstarke Rufe, die sie zum Kauf irgendwelcher Produkte einladen. Sie versucht sie lächelnd in Kenntnis zu setzten, dass sie nicht interessiert ist oder sie zu ignorieren, soweit ihr das möglich ist. Denn diese Menschen haben eine charmante, gewinnende Art, während ihre Augen angesichts eines eventuellen potentiellen Kunden blitzen. Die Stadt ist wie ein riesengroßes Kaufhaus. Jede Straße bildet eine Abteilung eines Geschäfts, wobei hier allerdings der Unterschied besteht, dass man sich problemlos durch das „Schaufenster“ bewegen und alles umso genauer betrachten kann. So bereitet es ihr unsagbares Vergnügen den Blick über Tausende von Teppichen schweifen zu lassen, einer schöner als der andere. Sie muss an die Märchen von tausendundeiner Nacht denken und so fühlt sie sich auch. Verträumt wandert sie weiter. Haus um Haus rückt scheinbar zur Seite und bereitet ihr eine Aussicht auf das glitzernde Wasser unter ihr. Ständig überqueren Männer die Straße, in der Hand ein rundes Tablett, bestückt mit vollen oder auch schon leeren Teegläsern. Zu ihrer Rechten schiebt sich ein Mann mittleren Alters auf die Straße vor und spricht sie an. Dabei blicken seine Augen freundlich, geschäftstüchtig. Mit einladenden Gesten und ein Versprechen auf einen Tee, will er sie überzeugen mit ihm zu kommen. Sie fühlt sich leicht unwohl dabei, misstraut ihm und sieht schon ihre Lire von ihrer in seine Hand wechseln. Er gibt ihr zu verstehen, dass sie ihn beleidige, wenn sie seine Einladung ausschlage. Es sei eine Ehrensache. Er bleibt zwar höflich, doch an seinen Bewegungen kann sie seine Entrüstung ablesen. Um des Friedens willen, folgt sie ihm schließlich. Es geht  ein Gässchen wieder hoch, eins nach links und schließlich durch einen Torbogen, leicht zu übersehen in der dicken Steinmauer. Der Streuner, sie bemerkt ihn erst jetzt, wagt sich nicht weiter vor, wohl aus Erfahrung, laut der warnende Haltung ihres Gastgebers. Dieser führt sie in seinen Laden, in dem sich Stangen mit unterschiedlichsten Lederjacken bis unter die Decke ausbreiten. Sogleich schieben eilige Hände ihr einen Hocker zu und eine Minute später dampft der Tee vor ihr auf einem kleinen runden, mit Ornamenten verzierten Tisch, und während sie aus dem kleinen, schlichten Glas trinkt, nickt sie folgsam über diese und jene Jacke und je länger sie so dasitzt umso schwerer wird es für sie wieder loszukommen. Eines muss sie den Menschen lassen, Gastfreundschaft ist hier ein hohes Gut. Höher als jedes andere auf den Straßen.

Joanne K. Rowling

Theodor Fontane  

Friedrich Dürrenmatt

Antoine de Saint-Exupery

Es beginnt allmählich. Ich spüre das Vibrieren unter meinen Füßen, erst ganz zart, zaghaft, wie ein schüchternes Anklopfen an den Sohlen. Je schneller die Häuser, Menschen, ja einfach alles, was zum Leben der Stadt dazugehört, an mir vorbeiziehen, desto mehr erlangt es an Zutrauen und wird kräftiger, bis ich sogar meinen Kopf von der Scheibe heben muss. So fällt mein Blick auf die Mitfahrenden. Den alten Mann, den ich bis eben noch an der Bahnsteigkante gesehen habe, wie er im Takt der Musik von einem Fuß auf den anderen wippte, – Habt ihr schon einmal einen alten Mann mit Kopfhörern gesehen? – sitzt mir nun gegenüber. Vermutlich ist es das Phänomen der Stadt, das die Technik ihren Weg selbst bis zur letzten oder fast letzten Generation finden lässt. Nach und nach verstummt das Vibrieren wieder, um nach einer Minute erneut aufzutauchen, als würde es den Bitten einer Zugabe nachgeben. Es wird sogar noch stärker, als wir eine Kreuzung mit Weichen überfahren. Ich schaue wieder nach draußen und es erfüllt mich eine Mischung aus Verblüffung, Schreck, Mitleid, doch zugleich auch Unverständnis. Hinter mir erschallt helles jugendliches Lachen. Ich spüre, wie sie aufspringen, höre, wie ihre Handflächen gegen das Glas knallen. Auch sie haben die Frau draußen entdeckt. Deren Füße schieben sich unter der zu großen Last des Körpers, schwerfällig vorwärts. In den Händen hält sie einen Pappständer, in dem ein Becher mit Strohhalm, einige Tüten klemmen, alles mit dem Aufdruck eines großen besagten Buchstabens versehen. Ich denke ohne dem wäre sie weniger aufgefallen. „Oh, Alter ist das eklig!“ „Das ist echt kein schöner Anblick!“ Wieder verblüfftes schrilles Lachen. Ich hoffe inständig, dass ihr lautstarkes Kundgeben ihrer Gefühle nicht durch die Scheibe dringt und die Gefühle dahinter verletzt. Beschämt stelle ich fest, dass mir ähnliches durch den Kopf gegangen ist. Ich möchte etwas sagen, die Anderen zurechtweisen. Was kann ich sagen? So etwas wie, jetzt hört doch mal auf, solche Reaktionen sieht diese Frau bestimmt fast täglich? Oder, merkt ihr nicht, wie respektlos ihr seid? Ich bin so sehr in diesen Gedanken vertieft, dass ich zu spät merke, dass sie ausgestiegen sind und es überkommt mich das Gefühl der Unzufriedenheit mit mir selbst. Es ist zu spät. Die Weichen in die richtige Richtung wurden nicht gestellt. Ich habe sie nicht gestellt.

Hermann Hesse

Charles Dickens

Die Eheleute hielten inne und starrten in das verweinte Gesichtchen ihrer Tochter. Da standen sie nun und hatten beinahe das Kostbarste in ihrem Leben und das letzte, was sie noch verband, vergessen.

Albert Einstein

Erich Kästner

„Herr Brockmann! Ein Anruf für Sie. Er kommt aus Deutschland!“ „Hallo? Ja ich bin es…. Wie bitte???“ Das Sektglas zerbrach in tausend Stücke, als es am Boden aufschlug.

Mahatma Gandhi

Martin Kessel

Sie hielt ihren Mann, als dieser von den Erinnerungen übermannt wurde. Er sah sie wieder vor sich. Die zerstückelten Körper, die der Bombeneinschlag in alle Winde verstreut hatte. Er sah sich sein Gewehr erneut laden und auf einen feindlichen Soldaten schießen. Wieder und wieder, mit dem einzigen Gedanken zu überleben. Er sah erneut seinen Freund neben sich zusammen brechen, Blut spucken und voller Schmerz schreien. Und erneut durchfuhr ihn die Frage: „Wofür kämpfen wir hier, verdammt?!“. Er weinte und wimmerte wie ein Schlosshund. Seine Frau mit ihm. Sie hatte es längst begriffen: Sie war nicht Witwe geworden, der Körper ihres Mannes war unversehrt, der Schaden, den er davongetragen hatte war nicht sichtbar, jedenfalls nicht bei Tage. Obwohl ihr Mann scheinbar heil zurückgekommen war, hatte sie ihn trotzdem verloren.