kit brekker

I. O senhor dos (maus) caminhos

Kit Brekker não tem muito do que se orgulhar. Aos vinte e cinco anos, não acumula uma grande lista de feitos heroicos, uma parede de medalhas ou uma coleção de troféus e coroas de louros. Também não tem uma família orgulhosa (ele sequer tem uma família) nem muitos amigos. O que Kit, de fato, tem aos montes, são passagens pela polícia, cicatrizes e inimigos. E de uma coisa ele pode, sim, se orgulhar: ele nem se esforçou para que essas coisas acontecessem com ele.

Kit Brekker nasceu com um dom — e não necessariamente é o dom de se meter em problemas. Prefere dizer que este ele aprendeu nas ruas, onde cresceu depois de fugir de casa e dos abusos do padrasto. Filho de Hermes e com uma benção de Tique sobre sua cabeça, ele atrai dinheiro, como um imã, mas o que deveria ser uma grande benção só o põe em maus lençóis.

Ele nunca soube o motivo, pelo menos não até ir parar no Acampamento Meio-Sangue depois de ser tirado de sua sétima visita a uma cela de delegacia por alguém que se dizia ser um agente do estado em defesa de menores infratores. Até onde ele sabia, agentes do estado em defesa de menores infratores não tinham pernas de bode, ou ao menos ele não tinha conhecido nenhum com tais atributos até o momento.

Era filho de Hermes, foi o que descobriu então — o deus mensageiro, o deus dos viajantes e dos caminhos e, como você deve imaginar, o deus dos ladrões.

Mas ele não podia entender a parte da sorte. Por mais azarado que se sentisse, dinheiro sempre o tinha procurado: ele ganhava apostas, vencia jogos de azar, bilhetes de loteria premiados voavam em seu rosto, moedas de ouro puro enchiam seus bolsos sempre que estava nervoso— mas não tinha se sentido nem um pouco sortudo em toda sua vida tentando explicar para os policiais que ele não havia roubado aquele dinheiro, que o dinheiro havia aparecido em seu bolso.

Sentia-se até estúpido quando falava aquilo em voz alta, mesmo que fosse a verdade. Também não tinha se sentido como um felizardo ao ser arrastado pelo padrasto, um viciado em jogos, pelas casas de jogatina durante os primeiros anos de sua vida, sob o pretexto de que ele daria sorte. Ou quando os castigos chegavam quando se recusava a ir porque odiava o cheiro de cigarros e bebida ou o jeito como era olhado. Nada disso lhe soava como sorte.

Crescer nas ruas e roubar sem querer o fez se tornar ágil, arisco e esperto, ao menos aprimorou um instinto que ele já tinha em si. Mesmo hoje ainda tem a má fama de não ser muito confiável e, honestamente, o semideus não faz muita questão de limpar sua imagem, especialmente porque sabe que é a ele que a maioria recorre quando precisa de uma ajudinha no que diz respeito a sorte no jogo, característica que ele tem de sobra. A simples presença de Kit faz com que a sorte mude e os ares soprem sempre a seu favor, motivo pelo qual ele é proibido de participar das apostas clandestinas no Coliseu.

II. A ocasião faz o ladrão

A anomalia de Kit tem uma explicação: sua mãe era uma semideusa, filha da deusa Tique, a deusa da fortuna e da prosperidade. Sua última missão em nome do acampamento Meio-Sangue levou-a a um encontro com Ate, a deusa da ruína, que a amaldiçoou por ter falhado em seu teste. Estava fadada a uma vida de infortúnios e má sorte.

Grávida de uma criança que, assim como ela, descendia do Olimpo, recorreu à sua mãe, temendo que seu filho herdasse ruína. Compadecida, Tique fez a ela uma promessa: a criança que carregava teria sorte, fortuna e prosperidade.

Acontece que a natureza ladina de Kit Brekker manipulou as coisas só um pouquinho. A benção de sua avó o tornava sortudo, é verdade, mas o sangue de Hermes parecia intensificar as coisas, causando uma verdadeira desordem. Sortudo demais, Kit se tornou um ladrão sem querer.

Ele deveria estar menos surpreso ou desesperado, já que aquelas velhas — as três que se sentavam diante do restaurante chinês favorito de Kit, tecendo um tapete que não parecia ter fim — disseram que aquilo aconteceria. Depois de lhe dizerem uma porção de outras coisas sobre seus furiosos sentimentos a respeito de como Christopher quase tinha roubado seu sei-lá-o-quê de bronze celestial, deixaram escapar que o menino era a tal criança afortunada, que estava destinado a afanar tudo aquilo que fosse precioso.

Qualquer um acharia que era loucura. 

Mesmo ele, que tinha aprendido a se virar pelas ruas e lidar com uma vasta sorte de malucos, não quis acreditar. Em partes porque aquelas mulheres pareciam mesmo só mais um trio de malucas, mas principalmente porque, não havia uma só partícula de sorte em Kit Brekker. Muito pelo contrário, Kit não podia se lembrar de uma época em que as coisas não tivessem dado errado. 

Christopher Brekker (Kit como preferia ser chamado) estava acostumado a se meter em problemas e ainda mais a escapar deles. Podia ter apenas onze anos, mas tinha tido tempo o suficiente para aprender a aprimorar seu sorriso, seu charme, sua lábia e, o mais importante, suas rotas de fuga. Não era assim por escolha. Kit tinha que ser assim. Por mais que não entendesse o motivo, ele tinha nascido com um dom, uma benção, uma condição genética — sob o nome que fosse, não passava de um grande problema em sua vida.

Era um ladrão natural, se é que tal coisa existe. Parecia ter um campo magnético poderoso ao seu redor, capaz de atrair para si tudo e qualquer coisa de valor que estivesse ao alcance de seu magnetismo. Sua boa sorte, se assim pudesse chamar, fazia com que sempre soubesse em que time apostar, que bilhetes premiados de loteria voassem em seu rosto e que notas de dólares surgissem em seu bolso aos montes quando passava na calçada em frente aos bancos. Incrível, não? Bem... Não exatamente. Não quando toda essa fortuna não era exatamente criada numa dobra do tempo-espaço, mas roubada de algum lugar. 

As apostas? A sorte estava sempre a favor de Christopher, mas era roubada de algum outro sortudo que passava a ser azarado. Os bilhetes premiados? Decerto que haviam escapado da mão de algum desavisado. Os dólares? Provavelmente saíram da conta de algum aposentado.

E, é claro, que quando alguém dava conta de ter sido roubado... Era hora de Christopher correr, ou teria que explicar para a polícia que não havia roubado aquele dinheiro, mas sim que ele havia simplesmente aparecido em seu bolso, o que soaria tão estúpido que nem mesmo ele acreditaria. 

Era exatamente o que havia acontecido desta vez quando, por uma distração, tinha sido pego e terminado a noite agarrado em barras de metal de uma cela fedorenta, refletindo sobre a pergunta de um policial com o bigode sujo de açúcar.

“Tem alguém que vai procurar por você, garoto?”, foi o que o homem perguntou e foi o que fez com que os dedos de Kit se apertassem ao redor das barras. Alguém procuraria por ele? Ah, não, certamente não. O padrasto havia desistido quando descobriu que ele tinha aprendido a se esquivar dos golpes e pontapés. A mãe nunca tinha se dado ao trabalho de tentar, perdida em um mundo de comprimidos e destilados. Os amigos que tinha feito pelo caminho... Não eram amigos de verdade, a maioria estava com Kit porque era ele que bancava todo mundo com dinheiro surrupiado. Antes de dizer que não, que ninguém viria, outra coisa estranha aconteceu. Não parecendo muito mais velho que ele e ainda assim velho o bastante para os policiais não desconfiarem, um homem chamando por seu nome apareceu.

Ele estava tão surpreso que alguém, de fato, havia ido procurar por ele que sequer notou que o estavam chamando pelo primeiro nome. Não senhor Brekker, como a maioria dos agentes do estado chamavam quando estavam prestes a levá-lo a uma das instituições das quais ele fugiria mais tarde. Mas senhor Kit. Talvez tenha sido o surto do momento, mas ele só se deu conta desse detalhe mais tarde. 

E talvez, se tivesse percebido um pouco antes, teria notado que o tal agente de estado mancava a cada passo desajustado em seu sapato social, que seu cabelo escondia duas pequenas protuberâncias e que, baixinho, praguejava em grego antigo. 

“Então… Quanto tempo até me jogarem com os outros desajustados?", perguntou de boca cheia, mastigando um hotdog do lado de fora da delegacia. 

“Ah, não, você não é um desajustado. É um semideus”, o rapaz anunciou, como se fosse explicação o suficiente. Kit estava certo de que havia entrado em outra enrascada e, a julgar pela pressa do agente em dar uma explicação a ele, sua expressão deve tê-lo denunciado. “Parte mortal, parte divina. Um de seus pais é um imortal, um deus.”

“Impossível”, retrucou, lambendo o molho dos dedos. “Meu pai está morto e minha mãe… Eu duvido que seja uma imortal. Só acho que teve muita sorte até agora.” 

“Bom… Eu encontrei você, o que significa que não é impossível. Só que você foi enganado até agora. Não se importe, a maioria de vocês é”. 

A ideia era fantástica e descontroladamente improvável. Mas como a maioria das ideias fantásticas e descontroladamente improváveis, era pelo menos tão digna de consideração quanto uma mais mundana em que os fatos tenham sido vigorosamente dobrados para se encaixarem.

“Você também é? Semideus, quero dizer?”, perguntou, tentando preencher o silêncio e ganhar algum tempo para assimilar o que fora dito. Quem era o louco agora?

“Ah não!”, o homem arrancou o chapéu, inclinando sua cabeça para Kit dar uma olhada. Dois pequenos chifres despontavam entre uma confusão de ondas escuras. “Sou um sátiro buscador. E, aliás, estou te procurando há um bom tempo. Você é bom de se esconder, quer dizer, mais ou menos. Tem essa coisa de deixar um rastro de falência por onde passa, deve ser a coisa de Tique… Mas isso é com o Quíron. Pode fingir surpresa quando ele te contar? ”. 

Kit quis dizer que não seria preciso fingir coisa alguma. Parecia ter mergulhado em um de seus muitos sonhos, imerso em uma cacofonia de informações fantasiosas que, de alguma forma muito peculiar, parecia alinhar todos os caminhos sinuosos de sua mente. 

Antes que pudesse responder, o sátiro lançou uma moeda de ouro no asfalto. O metal foi engolido pelo chão, fazendo surgir um táxi cinzento em seu lugar.

“É nossa carona. Entre, garoto. E não roube nada”.