July

Deveria ser um esforço tão grande viver? O resto do mundo se esforça tanto pra continuar vivo? E se fosse possível só sumir sem machucar ninguém? Sem ser motivo de trauma e de descrença na vida.

Eu tenho certeza de que sumiria. Agora morrer, ser motivo de lamento, de um velório, estar em uma caixa de madeira envolta em rendas brancas e flores, e por fim apodrecer com mofo e insetos... morrer também parece dificil.

Então vivo entra a indecisao sobre qual dicifil me é mais fácil,

vou vivendo meio morta

Mas no meu caso, mesmo quando desisto não há descanso. Como Sísifo, estou fadada a despencar de novo e de novo montanha abaixo.

Eu sei que existe beleza na vida. Eu sei que existem risadas de doer a barriga. Sei das brisas frescas no verão e do sol que aquece a pele no inverno.

Mas saber não é sentir.

Já estou há tanto tempo me agarrando às pedras lisas, como uma trepadeira insistente, que começa a ficar difícil ignorar o cansaço. Será que o topo valerá a pena? Lá embaixo ao menos eu já sei o que há. Basta soltar. Não haverá mais quinas de rochas para cortar minhas mãos, nem musgos que demonstram o quanto minha presença é mal vista. Talvez a inospitalidade do paredão tenha vencido, e eu reconheça finalmente a derrota.

Quando o mundo desabou e a terra se abriu sob meus pés, engolindo tudo que eu entendia como vida, implorei a todos os deuses que conhecia para que me resgatassem.

Então não, eu não voltaria para aquele lugar. Independente do quanto as lembranças pareçam doces, e as possibilidades pareçam encantadoramente inebriantes, eu não voltaria a ser quem fez de memórias e ilusões seu único alento.

Antes mesmo que a centelha brilhe com fulgor, o breu do outro engole a luzinha fraca que teima em acender. Em mais uma noite de insônia me pergunto como ser gentil com a dor do outro sem que as fincadas latejem em mim. Será possível viver minhas alegrias sem desprezar as tristezas de outrem?

Creio que mesmo que pudesse correr, mesmo que minhas pernas não pesassem e minha força retornasse. Mesmo que as vozes silenciassem e me pusesse a correr sem parar, por anos a fio, jamais alcançaria a luz, pois ela jamais existiu.

Sempre estive condenada ao breu, e todas as luzes que acendi eram somente lascas de velas em campo aberto. A imensidão pode ser calmaria, como também tormento. O infinito pode ser paz como também tortura.

Um dia, quando não restarem mais forças para sequer se arrastar vagarosamente, quando não houver mais restos de velas para serem acesas e a escuridão e o cansaço forem completos, o que será de mim? A eternidade será de paz ou tormento, o infinito guarda descanso ou tortura?

Já é madrugada, mas ainda está adicionando lembranças ao moedor. Algumas memórias, de tanto serem trituradas, compactaram-se em um bolo só. Mas ele ainda não está contente, recolhe o produto do seu trabalho, e remói mais uma vez.

Será que dá pra ser feliz e saber? Pode ser saudosismo, mas parece que quanto mais o tempo passa, e mais velhos ficamos, menos felicidade nos sobra. Sobra: tá aí, acho que a felicidade que carrego é somente uma sobra; o que restou; o que não conseguiram me arrancar. Ainda.

Será que tem como repor felicidade como arroz e feijão que se compra no mercado? Será que terei de poupar esse pouquinho para garantir que não morra totalmente infeliz? Será que felicidade gasta? E se gasta, será que recarrega?

Às vezes parece que quanto mais velha fico, mais demora para recarregar minha felicidade. Bom mesmo era antes, quando eu andava de bicicleta em noites abafadas, com o ouvido espichado para ouvir a conversa dos adultos e as histórias da minha avó.

Bom mesmo era antes, quando aos domingos a gente se enfeitava e ia à praça trocar olhares e risinhos com os meninos para os quais riamos e olhávamos a semana inteira.

de abraço apertado e risada solta,

cama quente e travesseiro gelado,

decisões rápidas e conversas longas,

de falar sobre a vida,

flutuando no espaço

sozinha

um cosmos inteiro

de pensamentos inquietos

a deriva

no vácuo dos silêncios

no vácuo do barulho

flutuo sem rumo

como alguém deixada no oceano

sem saber nadar

como alguém no fundo do mar

Eram caminho,

trajeto,