Solola bien

Je suis la somme d'une banale sélection. Erreur volontaire. oubliée dans un système qui s'étouffe et attaque nos mémoires, sans honte. Aucune.

Je suis dans la file des condamnés, ceux que l’on croit crever en les astreignant au choix, en les obligeant à prendre parti.

Mais si les éclats de fer atteignent les pourris comme les bons, à quoi bon ?

Je suis les débris collatéraux, la rage irriguée.

Je suis chaque jour qui se lève violemment sur les cadavres de nos rêves embaumés.

Oh ne vous y trompez pas, nous sommes forcément des citoyens douteux. Méticuleux et hardis poseurs de bombes sur vos illusions de carton et de verres.

Rage, O ma rage ! Laisse donc mûrir les raisons de ma colère, laisse donc grandir mon implacable non-retour.

Il y a des murmures dans les fissures, des cris inaudibles, des effondrements sourds et la lumière qui ne jaillit de nulle part.

Alors je n’ai rien dit.

Je n’ai rien dit, rien

Rien de la douleur qui goutte comme un robinet cassé.

Rien dit rien de la peur, de laisser mon âme sortir, même atrophiée.

Rien dit rien des brèches, des scissures, des pores et des gerçures

Je suis de Mytilène, Amazone matriarche, féministe indomptée.

Entre-deux inavouable et j’ai une bête qui grossit dans la poitrine.

Il y a le bruit sourd des silences et les non-dits qui remplissent mes restes d’espace. Et le passé, les histoires, les on dit, les légendes et les colères.

Il y a les histoires qui s’inventent, les fictions au casting flamboyant de mensonges, les mots qui débordent pour te pousser dans le vide.

Nous sommes. Nous sommes la voix sourde, une déferlante. Militants LGBT+ de la diaspora congolaise. Nous sommes de ces minorités des minorités qui levons le poing rageur, majeur.

Nous sommes communauté. Même s’il y a des bêtes dans chacune de nos béances. Même si le monstre nourrit chacun de nos os. Même si les lumières qui brillent mangent nos ombres.

“Un monstre !” qu’ils disent. Un monstre, un enfant mal fini, miniature inachevée. Je suis un monstre qu’ils disent ni mère ni sœur ni homme ni femme

Je suis le corps sous les décombres de l’ignorance. J’étouffe la gorge serrée, les yeux en feu, le cœur charnier.

Alors je n’ai rien dit.

Ca y est, ça y est les tambours tonnent. Frottement des cuivres et bruits de bottes. C’est la Grande marche de l’automne Ca y est, ça y est ! C’est la cadance, la vaste fête, l’ignoble transe Ils ont sorti les boucliers, ils les ont même briqué pour la rentrée Nos amis…nos amis... Ca y est, ça y est Ils se taisent les oiseaux Pendant qu’on casse de l’arabe, du gitan et du négro Posés tout fiers, ils annoncent haut Posés tout beaux, ils déblatèrent Mais quand même, mais quand même… La ferme ! La ferme aux femmes, fiente prolo, malfrat travelo, PD, homo, islamo-bobo, pauvres-gaucho ! La ferme !

C’est la grande enchère des droits-misère Le fiel, la fiente entre les crocs, le fiel, la fiente de leurs mots Tout est serré, trop bien rangé Comme la boucle des Weston, des militaires et leurs treillis Comme les glaçons de leur Jameson Tout est serré, trop bien rangé Ca y est, ça y est Seuls croassent les corbeaux Ils annoncent la fin de la paix. Ils annoncent la fin de la paix

Mais alors devine qui scrute le blanc de tes yeux ? Devine qui soudain te regarde dans la file feignant d’être un ami ? Devine qui se surprend à vouloir être comme toi, près de toi, tout à fait subitement, soudainement frère ? Devine qui lève le poing, la matraque et l’urne pour te frapper un peu plus fort Tandis que tu lèves le tien pour fendre la gueule et le cul, saboter les efforts de ceux qui s’obstinent à te maintenir à terre ? Te maintenir à terre...vulgaire poussière, loin de la cour de ces hommes.

Mais qui un homme souhaite devenir ?

Devine. Devine qui t’encule, qui t’emmerde, qui t’enferme, qui t’enfoire ? Qui te propose, t’annonce, te définit , te dit ce que tu es, doit être ou devenir ? Être, devenir, être devenir...

Qui te respecte si peu, si peu, si peu…?

Devine qui fixe ses pupilles et te dénonce, te regarde de haut, te soumet ?

Qui te dit que tu n’es rien, te dit que tu n’es pas Pas assez, suffisamment suffisant, trop, trop peu ? Devine ! Qui te prend et qui te jette ?

Qui te marche dessus, s’essuie les pieds, efface sa merde et pointe du doigt ta colère ? Ta légitime rage ?

Qui te crache dessus et pointe du doigt ton enfer explosif ? Qui t’accuse ? Qui abuse ? Qui te tient, te retient, te soutient ? Si peu, si peu… Qui s’abstient quand ça arrange ? Qui t’égorge quand tu déranges ? Qu’est-ce qui te perd…? Qui s’abreuve de ta misère ? Qui pense que tu n’es pas assez une sœur pour être une amie ? Pas assez frère pour être ami ? Qui te dis que tu es vendue pas un allié, pas une alliée, pas assez forte, assez soudée ? Mais…devine…devine qui a froid comme toi ? Les cantonniers du bleu trépas. Qui comme toi a le cœur froid ? Sculpture cimetière au fond des eaux ! Ôde funeste dans les avions ! Qui comme toi bientôt, pourrit déjà ? Mort pour une vie qui ne sera pas. Place éternellement vide d’une nation qui ne verra jamais le jour ! Alors devine ma colère, devine ma colère... Ma rage même éteinte ou tamisée qui Joue les notaires et les huissiers Et qui compte chaque frère broyés, chaque sœurs noyés. Et si nos noms sont tourbillon pour chaque vie mal nourrie, chaque vie mal traitée, nous serons la nuit noire de vos culpabilités absentes. Nous serons les éclosions partagées, La solitude et la tourmente de vos cœurs charognés !

Ecrase la peine, torture-là, triture les passions et dissèque ton âme.

Explose. Expose ce qu’il reste d’humain et de fierté.

Dégage le coeur et ses lambeaux.

Regarde, ca fait de reflets brillants sur les murs gris de la ville !

Piétine la rétine de l’oeil innocent.

Evacue les choses et les souvenirs, tout ce qui te rappelle un autre monde, qui lui ressemble bien trop. Trop proche de nos rêves et idéaux…de merde.

Lèche le sucre de mes doigts, ceux-là même qui trancheront d’un geste vif et enserreront bien fort, le moment venu. Efface le goût de mes lèvres et avec lui,la tendresse des matins à attendre un regard ouvert sur le mien.

Rien n’est digne, n’est bon, n’est pire ou moins bien. C’est juste vaporeux. Evanescent.

Nous sommes ce que nous sommes : de petits êtres étroits qui pensons créer des mondes, inventer des univers par la simple force de nos rêves amoureux. Nous pensons franchir des océans, les plus brutaux par la simple volonté de nos coeurs à la chamade. Nous peignons les cheveux de l’avenir qui se balade au fond des mers et boude la force de notre petit bonheur.

Dieu n’existe pas.

Que reste-t-il alors ? D’étroits couloirs a traverser et des murs a raser de plus près.

Ne reste que le temps à attendre que passe l’envie de me voir flotter au-dessus de mon propre corps. Dieu n’existe pas. Il n’a pas ma rage. Ne connaît pas ma colère. N’a souffert aucune passion.

Dis-moi que tu m’aimes, que tu m’aimes bien morte. Inerte. Définitivement éteinte.

Aimer c’est arracher le ciel à ceux qui ne le méritent pas et l’offrir dans une petite boîte pour voir que les petites choses sont bien les plus fortes.

Aimer c’est idolâtrer nos propres faiblesses, construire son malheur, bâtir des contradictions et découvrir enfin que l’on n’invente rien. Rien d’autre qu’un amour qui a le parfum et la couleur de milliers d’autres.

Aimer c’est détruire les forteresses des ennuis, c’est lancer des flèches à nos ennemis, ceux qui dessinent pour nous ce qui doit être. Etre dit, être fait. Paraître. Pour refaire le même trajet, la sempiternelle transhumance vers l’absurde.

Poitrines rugissantes de colère.

Nous sommes la foudre.

De petites gens, couleur suie

 Nous sommes la colère,

Les gouttelettes qui annoncent la pluie.

La lumière de la lame qui brille dans la nuit.

Nous sommes le sang Les traces de sang qui creusent des sillons

Sur le bitume têtu.

Nous sommes un rêve.

Pour tout un peuple, tout un pays.

 Nous sommes une illusion

Une génération mal assise.

La vie comme un mirage, un désert sans oasis.

Pourtant il faut sourire.

 Accepter d’être apatrides, assassins et ignorants

Et apaiser ses colères, décevoir, en vouloir

Recommencer sans cesse

Sisyphe contemporains.

Petits dieux comptant pour rien.

Perdus sur les terres d’Occident.

 Ballotées entre deux mondes.

Nous sommes l’illusion aveugleante

La grande blague. Le tracas.

Pourtant, il faut sourire.

Nous sommes les larmes vénéneuses qui finiront pas nous brûler les yeux.

Pour ne voir ni la perte, ni la fin

 Nous sommes l’Autre

Contaminés

La peste et le choléra

 Nous sommes la colère

Nous sommes ceux qui grincent des dents

Nous sommes coupables, assassins, esclaves, soumis

Pourtant, il faut sourire…

Accueillir chaque insulte comme une aubaine.

Enfin on nous parle

Ressentir chaque coup, comme une caresse,

Enfin, on nous touche.

Aimer la souffrance comme on aime la musique, la bière et la danse

Après tout nous sommes coupables.

Parce que tu espères encore, ce sera le chaos.

Une claque, un torrent, une vague qui te laisse là, seule.

Tu n’es plus sensible, tant mieux, tu abrègeras.

Tu n’es rien, tu n’as rien et rien, c’est déjà beaucoup.

Beaucoup de miettes et de petits morceaux en poussière.

Tu es le banc public, par excellence.

Tu crois ? Mais tu n’y échapperas pas.

Nous sommes des acquis précaires.

Tu verras, ça fait mal, au contact de la peau, mais ta gifle,

tu la prendras au moment venu. Comme le commun des mortels,

La majorité d’entre nous. Non, l’amour ne rend pas immortel.

C’est ton tour. Bombe le torse et serre les dents.

N’oscille donc pas comme ça , entre rires et larmes,

Tu verras, tu appartiendras à la harde des invisibles,

des raseurs de murs. Il y aura un avant et un après.

Avance.

Dans ta poitrine l’orage, pour tes pas, le tourbillon, en cercle, en mal, en pis.

Tout le monde n’est pas arrivé ici dans un bateau rempli d’espoirs déçus, prêts à craquer ! Certains de nous sont étrangers à la vie des morts qui plongent loin dans l’oubli bleu.

Tout le monde n’a pas d’histoire tragique au goût de sel.

Les gens font chier. Pas souvent que je lâche du “je” bien perso ici. Il y a un début à tout.

Samedi 4h55 du matin, la journée commence comme elle a fini : mal. Bruits de pas, cris, pleurs. Quatre jeunes dans ma rue, deux filles, deux garçons. La première pleure à chaudes larmes, son amie tente de calmer le jeu, le copain de la pleureuse lui hurle dessus et le 4e qui a fini de garder la voiture attend que ça se calme. Puis, le copain hurle de plus belle et force son amie à rentrer dans la voiture, elle refuse. J’ouvre ma fenêtre, j’interviens : “Maintenant ça suffit, si elles ne veulent pas venir avec vous messieurs, partez et laissez-les tranquille”. Fermeté et sang-froid, les quelques conseils de Garance ancrés en tête. Je m’adresse directement aux jeunes filles en leur demandant si elles vont bien, etc.

Ça dégénère, le chauffeur, la même tête que mon petit frère, s’emballe et je me prends dans la tronche : guenon, macaque, rentre dans ton pays ! C’est donc possible.

Plus tôt. Vendredi 19h18 : Bourse direction Churchill. Le tram à Bruxelles, un agglomérat de fin de journée, de début de Weekend. Nous sommes serrés. Lemmonier. Stop. Les gens descendent, on respire un peu. Au début, des baragouinages, forts mais incompréhensibles. Et puis, cela devient plus clair, plus ciblé, plus précis. Le volume bloqué sur “fort et très fort”, casquette vissée sur la tête, l’homme crache sa haine : ces femmes voilées qui sont de vraies fascistes, les étrangers qui l’empêchent de respirer, d’apprécier le trajet dans son tram, ces profiteurs qui ne travaillent pas ! J’ai le cœur qui accélère. J’interviens ? Non, il ne me parle pas à moi précisément,  il a bu peut-être et puis j’ai mal a dent...

Porte de Hal, ça résonne de plus belle. Bruxelles lui appartient bien plus à lui  qu’à nous. Si on est pas content, on à qu’à repartir chez nous. Il quadrille, cherche du regard un mec, une meuf bien différent de lui et harponne à coup de “casse-toi” ou de “buiten”. En bon bruxellois bilingue. Ça me fout la gerbe. Je dois réagir. Je desserre à peine les dents, il lance : “J’ai un flingue”. Direct ça me calme. Je rêve ou il n’y a que moi qui aie entendu? Je regarde autour de moi. Nous sommes légion à peut-être avoir un “chez nous” quelque part. Sifflements, regards de colère, hésitations. Et l’autre qui vocifère toujours. Parvis de Saint-Gilles, le chauffeur vient voir ce qui se passe. L’homme se barre vite fait. Le silence.

Plus tôt encore. Vendredi 13h06. Je bosse. Préparation du festival Massimadi Bruxelles. Il faut avancer. Après deux semaines d’arrêt maladie, les choses s’entassent. Bonne humeur, il fait beau, ça aide. Puis j’envoie un mail pour demander une information, à une des intervenantes au débat qu’on organise, au passage, je file quelques liens pour lecture. Me casser un bras aurait été plus sage. Retour de flamme de la militante afro féministe qui me répond en mode “j’ai pas de temps à perdre mais je vais quand même prendre le temps de te dire à toi et aux autres à quel point je vous apprécie”. En gros : sa journée a mal commencé, mon mail est celui de trop, et je me mange un tartine d’1m50 de frustrations, de condescendance et de colère. A tord ou à raison. Soit. Sur le coup, je me dis, heureusement qu’Audre Lorde est passé par là  car “Je ne peux pas cacher ma colère (...) ni répondre à la colère parce qu’agir ainsi, c’est insulter et banaliser tous nos efforts”. Trois ans que Massimadi existe. Hard work. Je ne banaliserais pas nos efforts. Alors j’écrase...

Sauf qu’on est Samedi 7h48 du matin. Ça fait 3h que je ne dors plus et je ne décolère pas. Après trois coups de bélier, trois échappées entre violence, racisme et crypto féminisme, J’en ai juste un peu marre d’être si souvent, si constamment aux prises avec différentes oppressions.

Mais je me dis, heureusement que Donna Kate Rushin est passé par là...

Ma journée commence. Que la vôtre soit belle.

Laissez tomber

J’en aimarre

J’en aimarre de compenser vos manques

Marre d’être votre assurance contre

L’isolement des limitations que vous vous imposez vous-mêmes

(…)

Trouvez une autre connexion au restant du monde

Trouvez quelque chose d’autre pour vous légitimer

Trouvez un autre moyen d’être politique et branché·e

Je ne serai pas le pont vers votre féminité

Votre masculinité

Votre humanité

J’en ai marre de vous rappeler de ne pas

Vous enfermer trop étroitement pour trop longtemps

Je suis fatiguée de négocier avec votre pire moi

Au nom de vos meilleurs moi

J’en ai marre

D’avoir à vous rappeler de respirer

Avant que vous vous étouffiez

Bouffon-ne-s

Laissez tomber

Etirez-vous ou noyez-vous

Évoluez ou mourez