nostalgia é sorrisos de uma vida normal

“Cada um tinha um coração. E cada coração amava uma pessoa. O coração de fulano amava beltrano, mas o coração de beltrano amava sicrano. Ou seja, fulano sou eu, beltrano é você e sicrano tem muita sorte.”

E o riso dela? Era algo absolutamente dominador. Ninguém tinha a menor chance diante dele.

Ausências causam esquecimentos.

A gente vai se separar várias vezes e jurar que nunca mais voltaremos e também voltaremos outras mil vezes jurando nunca mais nos separar. Seremos o tipo de casal que se enfrenta e briga de 10 em 10 minutos. Discutiremos pra ver com quem vai ficar o controle da TV e pra ver quem vai lavar a louça no domingo a tarde. Vamos tirar ímpar e par mil vezes pra ver quem vai pagar a pizza e vamos prometer que depois daquele décimo pedaço entraremos de dieta e depois reclamaremos que estamos com mais fome. Não vamos andar de mãos dadas e ficar de amorzinho pelos quatro cantos do mundo, vamos apertar as campanhias na rua e sair correndo feito uma criança, entraremos na fila do algodão doce na lojinha da esquina e juraremos pro tiozinho da piscina de bolinhas que temos 10 anos. Vamos andar na rua dizendo que quem pisar na linha da calçada vai morrer e que se a gente não chegar na esquina antes do carro vermelho passar, teremos azar por 10 anos. Vamos querer adotar várias crianças e brigar pra ver quem vai trocar a fralda ou pra ver de quem é a vez de acordar na madrugada, seremos feliz de uma forma de que esqueceremos a vida e que não perceberemos os anos passando, não nos suportaremos um dia e não passaremos um dia sem se desentender, mas no fim estaremos juntas, do jeito que prometemos estar desde o começo…

Confesso, sinto saudades. Aliás, muita saudade. Mas você não precisa saber disso. Desde o dia que você partiu, deixei bem claro que teria uma parte sua aqui dentro de mim e levo esse pedaço comigo todos os dias. Não está sendo fácil conviver com essa vontade de estar com você, confesso que a saudade vem me matando aos poucos a cada dia, mas ainda estou vivo, ou melhor, sobrevivendo. Ainda sou fraco quando o assunto é você. Sinto uma pontada no peito quando falam o seu nome e a madrugada ainda destrói meus planos de tentar dormir sem pensar em você. É, ainda sou fraco quando o assunto é você.

Sinto-me deprimido, hoje, mais do que nunca, é espantosa a quantidade de flores mortas que tenho deixado pelo caminho. Cada flor significa uma história, cada pétala uma memória, que pouco a pouco a realidade tem matado cruelmente, como se não fosse possível lograr outra vez mais uma primavera. Já não vejo os amigos de outrora, os tantos amores que tive esperança de viver, não passaram de puro Platonismo, em minha breve e inutilizada vida, eu nunca conheci a alegria de alcançar relações concretas e duradouras. Não culpo o mundo por minha malograda existência, talvez, ele tenha feito muito mais do que eu seria capaz de fazer para me ver feliz, todavia, a solidão desde muito cedo tem me abraçado e, infelizmente, eu não conheço outra vida que não seja esta. Hoje, sinto-me muito mais sozinho do que ontem, o vazio que consome meu peito cresce desenfreadamente de maneira exponencial e nada do que tenho tentado foi capaz de suprimir o que me devora. O bonde vai passando, a cidade não pára, o tempo não pára, mas eu, continuo exatamente no mesmo lugar onde senti pela primeira vez a angústia de existir. O mundo girou pelo menos dezenas de vezes desde a última vez que admirei o céu, numa noite sublime onde me encantei com as estrelas. O sol não nasceu outra vez, mas as estrelas se apagaram e, a noite que me encantou com seu brilho incomparável, tornou-se tão somente escuridão. É nesta escuridão que escrevo agora, com palavras de dor que escorrem por meus olhos, enquanto a cegueira me impede de encontrar as infinitas possibilidades que a vida reservou para mim. O bonde vai passando, eu sei que vai, levando consigo centenas de vidas, que nunca ouvirão meu pranto silencioso.

Sem a música, a vida seria um erro — disse Nietzsche ao mundo. Eu, em minha simplória sabedoria, digo mais: Sem a arte, a vida seria um erro. Sem a música, a vida perderia seus raros momentos de harmonia. Sem a literatura, a vida seria um mero engano e a realidade não seria tão suportável. Sem a pintura, a vida não seria colorida como é, e possivelmente não perceberíamos que a loucura também é um meio de genialidade. Sem a fotografia, a vida não seria tão memorável e seriam mais raros os momentos onde nos aproximamos da eternidade. Às vezes, me pergunto como algo tão inútil para a lógica social, pode continuar sendo uma atividade cada vez mais viva, mais buscada… Talvez, seja porque a arte é a própria vida, a projeção das angústias humanas, a representação de nossa incompletude insaciável. E se eu estiver certo sobre isso — e acredito que estou, em certa medida —, podemos nos alegrar um pouco mais, despertar em cada um de nós a vocação artística e reavivar a genialidade criadora que os Românticos tanto exaltaram. Pois se a arte é a própria vida, ela existirá enquanto existirmos, cumprindo o seu inefável papel de nos oferecer a beleza, o encanto e a catarse que a crueza da realidade tanto nos nega.