Des(amor)

Te amar é como acender fogo no inverno com mãos cansadas de esperar, um fogo lento e quente, feito para sempre cesar. Antes de ti tudo era silêncio, salas vazias, janelas ofuscadas, manhãs com neblinas, chuva e vapor. Eu caminhei por muito tempo pelos escombros do amor em um chão sem terra. Mas tua voz, rasteira e apressada desceu em mim como oração, e a noite antiga que eu guardava abriu espaço para o coração. Quando reposei meus sentimentos a suas promessas, o mundo aprendeu a gritar, e até ele mesmo me machucava sem avisar. Você contém ar em seus pulmões, seu coração pulsa por vida. Você é quente como o verão de primavera brotando folhas novas em seu caule, eu sou tão fria como o inverno em meio a tempestade. Flores morrem comigo, enquanto contigo elas respirem o ar bom e frescor de primavera.. Se tu soubesse quanto o teu "falar" me refez. Contigo meu corpo entra em paz absoluta, e a alma, cansada da esperança finalmente aprende a partir. Quando meu céu cair em cinzas e o vento apagar nossa história, ainda existirão tuas brisas vivendo dentro do meu coração. Porque te amar não é passagem , nem febre em um breve entardecer, te amar é transformar toda a paisagem em um eterno amanhecer.

-Eu te amo, Victor, mas você não é meu!

Você sente que precisa chegar, chegar primeiro, chegar antes, chegar logo. Mas no fundo você nem sabe pra onde você está indo.

É como se em algum momento você estivesse entrado em uma corrida que não escolheu, você viu todo mundo correndo e resolveu correr também, talvez você ache que se correr bastante, em algum lugar você vai encontrar alívio, um descanso, uma paz, um alguém, um reconhecimento.

Mas tudo que você encontra é mais pressa.

Se eu não tivesse lido aquela mensagem, não ter passado naquela rua, não ter aberto entrada ah ti..

Ter rido quando você disse que me amava, ter gargalhado quando falou que nada iria me machucar!

Sua alma se desprendia de seu corpo e em seu olhar cético escondia tanta coisa que era difícil uma definição correta.

Era assim que eu o definia a maior parte do tempo. Preso bem no meio, lutando, se debatendo, simplesmente tentando sobreviver sem saber para onde ir e quando ir.

Ele não passava de um amontoado de átomos em crise.

Era como se fosse um verso de poema rasgado entre pedaços múltiplos jogados ao vento sem qualquer destino.

Suas quedas nunca foram tranquilas, tinha tendência ao desastre..