Encontrar algo demasiado bueno para ser verdad, al parecer siempre es una mentira.
Descubrir esa mentira ¿Puede traer algo mejor después?
Reconstruir de entre las ruinas ¿Es posible?
Dejar de sangrar pisando los cuchillos ¿Tiene algún sentido?
Porque amarte últimamente se siente como perderme
Porque lejos de ti se siente como respirar
Eso… eso no suena como amor
Eso no suena como lo que espero encontrar cada vez que llego a casa
Eso no suena como la historia de amor que espero contarle a mis hijas…
¿Entonces por qué sigo aquí?
Ay inconstancia, si pudiera responder a eso, ya te habría tatuado la respuesta.
Llorar tanto no es vida.
El miedo no es vida, es miedo.
La ansiedad, el sobre pensamiento, los sueños, la idea de que todo es falso.
No es vida.
¿Qué hay del amor? ¿Ese es?
Quien sabe.
Nadie.
Y esto es lo más serio, lo más real, la única respuesta.
Aquí nadie tiene puta idea.
¿Yo?
Mucho menos.
